Francisco
Miguel de Moura*
Você, que faz a vida de rainha,
com seus amores idos como vento...
E enquanto a felicidade vai soprando
do corpo, e ao soprar não toma tento...
Você, toda em seus males e defeitos,
com casas e botões, pois que são seus.
E nos batons florescem seus umbigos...
Tudo... Antes da aurora, como deuses.
Você, inteira, em pensamento infame,
com seus anjos e arcanjos... Como pode,
de nuances e dengues, nada sérios
dançar assim?... Qual alma lhe sacode?
Ai! Como vai sumindo em precipício,
deixando os seus mistérios... Finitude!
Pois, num segundo, chega o tempo amargo...
da solidão sem fim... Senectude!..
________________
*Francisco Miguel de Moura, poeta
brasileiro, mora em Teresina, PI.
Nenhum comentário:
Postar um comentário