FRANCISCO MIGUEL DE MOURA

POEMAS E VERSÕES (ESPANHOL) - III

2012-01-20T17:24:00.000-08:00

Poemas:
*Francisco Miguel de Moura

Versões:
**Divaneide Carvalho

FELICIDADE

Felicidade, às vezes, é uma coisa triste,

foge de nós qual no relógio os ponteiros,

ou como as flores, soberanas, nos canteiros,

não sabemos se foi, se é, ou porque existe.

Por que mais se vivendo, a gente não persiste

em gozar os momentos propícios, inteiros,

quando sabemos que nos esperam, traiçoeiros,

os arranhões da vida, a noite de arma em riste?

Deus, o’ Deus do ardiloso mundo que nos deste,

poderias tão bem nos ter mostrado o leste,

livrando-nos, em paz, tranquilos, do perigo!

Mas mesmo como és, louvo a generosidade

de fazer-me feliz, quando a felicidade

está no coração de quem anda comigo.

FELICIDAD

Felicidad, a veces, es una cosa triste,

huye de nosotros como en el reloj las agujas,

o como las flores, soberanas, en los canteros,

no sabemos si fue, si es o por qué existe.

¿Por qué más viviéndose, uno no persiste

en gozar los momentos propicios, enteros,

cuando sabemos que nos esperan, traicioneros,

los arañazos de la vida, la noche de arma en ristre?

¡Dios, oh, Dios del astuto mundo que nos diste,

podrías tan bien habernos mostrado el este,

librándonos, en paz, tranquilos, del peligro!

Mas igualmente como eres, exalto la generosidad

de hacerme feliz, cuando la felicidad

está en el corazón de quien anda conmigo.

ESPERA-ESFERA

Esperar... A virtude não se altera.

Esperando se perde, mas se alcança.

Se a vida toda é um círculo de espera,

não fiquemos aquém de uma esperança.

Eis a forma cabal: tanto se avança

quanto mais se esperar. Ah, quem nos dera!

E nessa rítmica e terrível dança

compomos, recompomos nossa esfera.

Não cantemos perdidas esperanças,

esses desgastes ficam nas andanças

das estrelas – excêntricas e feras.

Alma sedenta, em que te desalteras?

Mourejando no amor de tantas eras,

cultiva o bem e espera as esperanças.

ESPERA-ESFERA

Esperar... La virtud no se altera.

Esperando se pierde mas se alcanza.

Si toda la vida es un círculo de espera,

no quedemos aquende una esperanza.

Aquí está lo cabal: más se avanza

cuanto más se esperar. ¡Ah, quién tuviera!

Y en esa rítmica y terrible danza

componemos, recomponemos nuestra esfera.

No cantemos perdidas esperanzas,

esos desgastes quedan en las andanzas

de las estrellas ― excéntricas y fieras.

Alma sedienta, ¿ en qué te desalteras?

Trabajando en el amor de tantas eras,

cultiva el bien y espera las esperanzas.

AMOR Á MINUTA

Saí, saíste só, nos encontramos

num mesmo ponto não determinado.

Foi num lugar feliz. Por que paramos?

Que novo mundo ali fora criado?

Vi teus cabelos desassossegados

como os teus olhos, como os nossos olhos.

Amor tão mudo, em corações alados,

era, decerto, o anúncio dos abrolhos.

Foste embora, com pouco... E eu saí.

Partiu-se em mim a vida, de tal modo

que ainda agora penso que te ouvi...

A voz do amor... E no ouvido trago-a,

e dentro em mim um firmamento todo

e todo um abismo para conter mágoa.

AMOR A LA MINUTA

Salí, saliste sola, nos encontramos

en un mismo punto no determinado.

Fue en un lugar feliz.¿Por qué paramos?

¿Qué nuevo mundo allí había sido creado?

Vi tus cabellos desasosegados

como tus ojos, como nuestros ojos.

Amor tan mudo, en corazones alados

era, ciertamente, el anuncio de los abrojos.

Te fuiste, con poco...Y yo salí.

Se partió en mí la vida, de tal modo

que aún ahora pienso que te oí....

La voz del amor...Y en el oído la traigo,

y dentro de mí un firmamento todo

y un abismo para contener la amargura.

AMOR RELÂMPAGO

Faz muito tempo! Me parece um sonho

de longínquo passado sem sentido,

quando te vi, na hora da chegada,

depois, à mesa do café, sorriste.

Falamos pouco, um pouco quase tudo,

eu nos teus olhos todo me contendo,

tu nos meus olhos repousando a alma,

como se os dois, de só, vivessem juntos.

Mas, ai, que o amor só ia começando!

E eis que a festa terminou tão cedo,

e eu com tanta ilusão nos meus sentidos!...

Ai, que tristeza! À hora da partida,

me desapareceste sem um beijo,

para eu guardar no resto dos meus dias.

AMOR RELÁMPAGO

Hace mucho tiempo. Me parece un sueño
de lejano pasado sin sentido,
cuando te vi, a la hora de la llegada,
después, a la mesa del café, sonreíste.

Hablamos poco, un poco casi todo,
yo en tus ojos conteniéndome todo,
tú en mis ojos reposando el alma,
como si los dos, de solos, viviesen juntos.

Mas,¡Ay, que el amor sólo iba comenzando!
Y no es que la fiesta terminó tan temprano,
¡Y yo con tanta ilusión en mis sentidos!...

¡Ay, qué tristeza!A la hora de la partida,
te me desapareciste sin un beso,
para que yo lo guarde en el resto de mis días.
_________________________________________________

Nota importante: - a imagem que ilustra esta postagem foi captada na internet, através do site:
www.overmundo.com.br
****************
*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, autor de 30 livros, mais ou menos metade deles de poesia. Elogiado por Drummond, na quando saiu "Universo das Águas", 1979. Mora em Teresina, PI.
Teresina, PI
**Divaneide Carvalho, professora, poetisa, tradutora, autora já de um livro de poemas e de várias traduções e versões, incluse de poemas de H. Dobal. Mora em Teresina

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA - Poema DE REPENTE

2012-01-05T03:15:00.000-08:00

Francisco Miguel
de Moura*

Para a amiga Gisela (Gisa)

Se de repente, sem rima com o mundo
E comigo mesmo,
Enquanto o ritmo fosse ruído
No escuro, sem flash...
E da matéria nada a ser feita,
Ao menos com meia-palavra...

Palavra! Eu morreria num grito
Que mordesse o mundo
De quem me ouvisse por viés.

Mas se alguém, na avenida,
me sorrisse ternamente,
Sumiriam as rugas
E a solidão malvada

Um sorriso faz o mundo
Ficar sobre os pés.

***

*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, autor de varios livros, entre os quais O Menino quase Perdido, lançado este ano. Pedidos pelo e-mail: franciscomigueldemoura@gmail.com

1 de janeiro de 2012

POEMAS E VERSÕES (ESPANHOL) - II

2012-01-02T16:59:00.000-08:00

Poemas:
Francisco Miguel de Moura*
Versões:

Divaneide Carvalho*
Tradutora

QUERENÇAS

Quero ter a vaidade dos caminhos:
– dão passagem mas pouco dão abrigo.
Quero ter o orgulho do tufão,
Quero ter a tristeza do jazigo.

Quero sentir da tarde a lassidão
e a solidão da noite no deserto,
das pobrezinhas flores – o perfume,
como as nuvens – ficar no céu aberto.

Quero ter emoções de amor secreto,
sentir como se sente uma paixão,
pra cantar glórias e chorar amores.

Quero viver do ideal concreto,
quero arrancar de mim o coração,
incapaz de conter todas as dores.


QUERENCIAS

Quiero tener la vanidad de los caminos:
― dan pasaje mas poco dan abrigo.
Quiero tener el orgullo del tornado,
quiero tener la tristeza del sepulcro.

Quiero sentir de la tarde la lasitud
y la soledad de la noche en el desierto,
de las pobrecitas flores ― el perfume,
como las nubes ― quedar a cielo abierto.

Quiero tener emociones de amor secreto,
sentir como se siente una pasión,
para cantar glorias y llorar amores.

Quiero vivir del ideal concreto,
quiero arrancar de mí el corazón,
incapaz de contener todos los dolores.

FELICIDADE

Felicidade, às vezes, é uma coisa triste,
foge de nós qual no relógio os ponteiros,
ou como as flores, soberanas, nos canteiros,
não sabemos se foi, se é, ou porque existe.

Por que mais se vivendo, a gente não persiste
em gozar os momentos propícios, inteiros,
quando sabemos que nos esperam, traiçoeiros,
os arranhões da vida, a noite de arma em riste?

Deus, o’ Deus do ardiloso mundo que nos deste,
poderias tão bem nos ter mostrado o leste,
livrando-nos, em paz, tranquilos, do perigo!

Mas mesmo como és, louvo a generosidade
de fazer-me feliz, quando a felicidade
está no coração de quem anda comigo.

FELICIDAD

Felicidad, a veces, es una cosa triste,
huye de nosotros como en el reloj las agujas,
o como las flores, soberanas, en los canteros,
no sabemos si fue, si es o por qué existe.

¿Por qué más viviéndose, uno no persiste
en gozar los momentos propicios, enteros,
cuando sabemos que nos esperan, traicioneros,
los arañazos de la vida, la noche de arma en ristre?

¡Dios, oh, Dios del astuto mundo que nos diste,
podrías tan bien   habernos mostrado el este,
librándonos, en paz, tranquilos, del peligro!

Mas igualmente como eres, exalto la generosidad
de hacerme feliz, cuando la felicidad
está en el corazón de quien anda conmigo.


ESPERA-ESFERA

Esperar... A virtude não se altera.
Esperando se perde, mas se alcança.
Se a vida toda é um círculo de espera,
não fiquemos aquém de uma esperança.

Eis a forma cabal: tanto se avança
quanto mais se esperar. Ah, quem nos dera!
E nessa rítmica e terrível dança
compomos, recompomos nossa esfera.

Não cantemos perdidas esperanças,
esses desgastes ficam nas andanças
das estrelas – excêntricas e feras.

Alma sedenta, em que te desalteras?
Mourejando no amor de tantas eras,
cultiva o bem e espera as esperanças.

ESPERA-ESFERA

Esperar... La virtud no se altera.
Esperando se pierde mas se alcanza.
Si toda la vida es un círculo de espera,
no quedemos aquende una esperanza.

Aquí está lo cabal: más se avanza
cuanto más se esperar. ¡Ah, quién tuviera!
Y en esa rítmica y terrible danza
componemos, recomponemos nuestra esfera.

No cantemos perdidas esperanzas,
esos desgastes quedan en las andanzas
de las estrellas ― excéntricas y fieras.

Alma sedienta, ¿ en qué te desalteras?
Trabajando en el amor de tantas eras,
cultiva el bien y espera las esperanzas.


AMOR Á MINUTA

Saí, saíste só, nos encontramos
num mesmo ponto não determinado.
Foi num lugar feliz. Por que paramos?
Que novo mundo ali fora criado?

Vi teus cabelos desassossegados
como os teus olhos, como os nossos olhos.
Amor tão mudo, em corações alados,
era, decerto, o anúncio dos abrolhos.

Foste embora, com pouco... E eu saí.
Partiu-se em mim a vida, de tal modo
que ainda agora penso que te ouvi...

A voz do amor... E no ouvido trago-a,
e dentro em mim um firmamento todo
e todo um abismo para conter mágoa.

AMOR A LA MINUTA

Salí, saliste sola, nos encontramos
en un mismo punto no determinado.
Fue en un lugar feliz.¿Por qué paramos?
¿Qué nuevo mundo allí había sido creado?

Vi tus cabellos desasosegados
como tus ojos, como nuestros ojos.
Amor tan mudo, en corazones alados
era, ciertamente, el anuncio de los abrojos.

Te fuiste, con poco...Y yo salí.
Se partió en mí la vida, de tal modo
que aún ahora pienso que te oí....

La voz del amor...Y en el oído la traigo,
y dentro de mí un firmamento todo
y un abismo para contener la amargura.

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*Francisco Miguel de Moura, poeta e prosador, com mais de 30 livros publicados, mora em

Teresina, PI.

** Divaneide Carvalho é professora com mestrado em espanhol, poetisa (um livro publicado).

Mora em Teresina - PI

POEMAS E VERSÕES (ESPANHOL) - I

2011-12-20T16:46:00.000-08:00

Poemas:

Franciso Miguel de Moura

Versões:
Divaneide Carvalho

A JOIA RARA

Luz e sombra dão na mesma cor
dos olhos e do carinho.
Dizem que amor não some,
renasce do lodo, mansinho.

Mas preciso agora escutá-lo,
não abandono o que ganhei,
neste momento, sobretudo,
quando tentam riscar o passado.

Lábios e corações, ó, não se fechem,
os olhos têm a última esperança.
Que reste sempre um fio de cabelo
no tempo de cada um, nas entranhas.

Um vintém de qualquer aventura
para os que não conseguem
nessa margem se perder.

LA JOYA RARA

luz y sombra dan el mismo color
de los ojos y del cariño
dicen que el amor no desaparece
renace del lodo, mansito

mas necesito ahora escucharlo
no abandono lo que gané
en este momento, sobre todo
cuando intentan eclipsar el pasado

labios y corazones,¡oh!, no se cierren
los ojos tienen la última esperanza
que reste siempre una hebra de cabello
en el tiempo de cada uno, en las entrañas

un ínfimo de cualquier aventura
para los que no consiguen
en ese margen perderse.

   O TEMPO EXISTE!


Existe um tempo que sequer sentimos,
existe um tempo que sequer pensou-se,
existe um tempo que o tempo não trouxe,
existe um tempo que sequer medimos.

Existe mais: um tempo em que sorrimos,
diferente do tempo em que chorou-se,
e um tempo neutro: nem amaro ou doce.
Tempos alheios, nem sequer são primos!

Existe um tempo pior do que ruim
e um tempo amado e um tempo de canção,
existe um tempo de pensar que é o fim.

Tempo é o que bate em nosso coração:
um tempo acumulado em tempo-sim,
e um tempo esvaziado em tempo-não.

¡EL TIEMPO EXISTE!

Existe un tiempo que siquiera sentimos,
existe un tiempo que siquiera se pensó,
existe un tiempo que el tiempo no trajo,
existe un tiempo que siquiera medimos.

Existe más: un tiempo en que sonreímos,
diferente del tiempo en que se lloró,
y un tiempo neutro: sin dulce o amargor.
¡Tiempos ajenos, ni siquiera son primos!

Existe un tiempo peor que ruin
y un tiempo amado y un tiempo de canción,
existe un tiempo de pensar que es el fin.

Tiempo es lo que pulsa en nuestro corazón:
un tiempo acumulado en tiempo – sí,
y un tiempo vaciado en tiempo – no.

O QUE É A SAUDADE

Impossível saber o que é a saudade...
Uma palavra? A cor de uma tristeza?
Ou uma felicidade sem certeza
que em nós se instala como eternidade?

O que passou, passou, não é verdade?
Ou nos ficou do tempo a chama acesa?
Saudade, um não-sei-quê que traz leveza?
Ou apenas enganos, leviandade?

Está no corpo inteiro ou está na alma?
E se está, por que não nos traz a calma?
Por que nos mata assim, tão devagar?

Saudade, o teu passado é tão presente,
és uma dor que chega de repente
e que parece nunca vai passar.


AÑORANZA

Imposible saber lo que es añoranza...
¿Una palabra? ¿El color de una tristeza?
¿O una felicidad sin certeza
que en nosotros se instala como eternidad?

Lo que pasó, pasó, ¿no es verdad?
¿O nos quedó del tiempo la llama encendida?
Saudade, ¿un no sé qué que trae levedad?
¿O solamente un sueño, una vanidad?

¿Está en el cuerpo entero o está en el alma?
¿Y si está, por qué no nos trae la calma?
¿Por qué nos mata así, tan despacio?

Añoranza, tu pasado es un presente,
es un dolor que, llegando de repente,
hasta parece que nunca va a pasar.

OUTROS TEMPOS


Tempo por tempo é prática sem pejo,
tempo maior – comparação inútil,
tempo menor – gastar com coisa fútil,
tempo sem dó é tempo sem desejo.

Tempo de sol nos chama como arpejo,
tempo de mi(m) – enevoado inverno,
tempo sem hora – aquele quase inferno,
tempo do outro – esquecimento! – eu vejo.

Tempo sem nome vem no beijo ardente,
pra se saber que é tempo basta crer,
tempo sem tempo é tempo inconsequente.

Tempo de amor, eis tudo o que se quer,
carinho e graça, é quando alegremente
os contrários dão tempo a um novo ser.

OTROS TIEMPOS

Tiempo por tiempo es práctica sin pudor,
tiempo mayor ― comparación inútil,
tiempo menor ― gastar con cosa fútil,
tiempo sin pena es tiempo sin deseo.

Tiempo de sol nos llama como arpegio,
tiempo de mí ― un nebuloso invierno,
tiempo sin hora ― aquél casi infierno,
tiempo del otro es tiempo que no veo.

Tiempo sin nombre viene en beso ardiente,
para    saberse que es tiempo basta creer,
tiempo sin tiempo es tiempo inconsecuente.

Tiempo de amor es todo lo que se quiere,
cariño y gracia es cuando alegremente
los contrarios dan tiempo a un nuevo ser.

SORRISO VENENO

Mais belo que o sorriso que ela solta,
qual explosão da natureza em flor,
somente o céu, a abertura do amor.
Pois nada há de melhor em sua volta.

Seu prestígio do olhar consola a dor,
aplaca anseios, enriquece e adoça
a alma do viajor que acaso possa
deixar de viajar, ser seu senhor.

E quanta vez a gente desperdiça
seus passeios, perdido, sem saber
desfrutar todo o gozo que ela atiça!

Mulher, faz meu caminho mais ameno,
deixa eu sentir teu público veneno,
que eu beberei morrendo de prazer.

SONRISA VENENO

Más bello que la sonrisa que ella suelta,
como explosión de la naturaleza en flor,
solamente el cielo, la abertura del amor.
Pues nada hay de mejor en su vuelta.

Su prestigio del mirar consuela el dolor,
aplaca deseos, enriquece y endulza
el alma del viajante, si acaso pueda
dejar de viajar, para ser su señor.

¡Y cuántas veces uno desperdicia
sus paseos, perdido, sin saber
disfrutar todo el gozo que ella atiza!

Mujer, haz mi camino más ameno,
deja que yo sienta tu público veneno,
que lo beberé muriendo de placer.

__________________

*Francisco Miguel de Moura, poeta e prosador, com mais de 30 livros publicados, mora em

Teresina, PI.

** Divaneide Carvalho é professora com mestrado em espanhol, poetisa (um livro publicado). Mora em Teresina - PI

CHICO MIGUEL DE MOURA, O MENINO quase PERDIDO

2011-12-15T12:29:00.000-08:00

Fortaleza, 6/11/2011

Nilto Maciel*

Minha amizade com Chico Miguel de Moura tem sido sempre retardada. Sua primeira obra publicada, em 1966, intitula-se Areias. No entanto, só tive oportunidade de a ler mais de 10 anos depois. Eu morava em Fortaleza (até 1977); ele, em Teresina. Capitais de estados limítrofes, sim, porém tão distantes um do outro que mais parecem fincados em pólos opostos. Quem no Ceará sabe, pelo menos, os nomes dos principais escritores piauienses? Que cearense leu O. G. Rego de Carvalho, Mário Faustino, Assis Brasil?

Transporto-me de novo aos anos setenta. Terá Chico vindo a Fortaleza, sem me comunicar? Em 1973 (?) viajei à capital do Piauí. Não me interessava muito por literatura naquele tempo. Vivia mais para futebol, mulher e cerveja. Compareci ao maior estádio da cidade, para assistir a um jogo entre Fortaleza e um clube de lá. River ou Flamengo? Durante o jogo, lançaram em minha direção bagaços de laranja e sacos com mijo. Voltei para casa sujo, mas vencedor. Depois nasceu a revista O Saco, e passamos, eu e Chico, a nos corresponder. Li todos os livros dele, desde Areias aos romances, conjuntos de poemas, contos e crônicas e ensaios.

Passados mais 20 anos, pude me encontrar pela primeira vez com ele, no aeroporto de São Paulo, a caminho de Havana. Pela velha capital andamos a pé, ao lado de um escritor local, Carlos Chacón, visitamos casas de escritores falecidos, igrejas, bibliotecas, escolas, La bodeguita del medio.

Agora, 2011, recebi dele exemplar de O menino quase perdido, editado em 2009. Como informa, nas abas, José Ribamar Garcia, "este é o 30º impresso desse versátil e talentoso escritor” nascido em Francisco Santos - PI, da grande região de Picos, sertão do Piauí, em 1933.

O menino quase perdido se compõe de crônicas (Chico acha que pode ser chamado de romance-memória). São 35 ao todo, desde “A vida começa num buraco” até “Naquela tarde de abril”. Na inicial, um narrador onisciente relembra o protagonista da obra (o próprio Chico): “O menino estava na casa do avô materno, cuidado por uma tia”. Na derradeira, o personagem, homem feito, com filhos, aparece diante de Ruth, a menina por quem se apaixonara na adolescência: “E calaram os dois, embebidos um no olhar do outro, procurando captar, no que ainda restara – a face do que foram e já se havia esfarinhado no tempo”.

O volume se inicia com um longo prefácio, de Teresinha Queiroz, intitulado “A vida começa num sonho”, paráfrase do título da primeira crônica. Lá pelo meio do estudo, vem esta informação: “Acompanhamos o menino nas mais diversas brincadeiras como a da procura de botijas de ouro, a da transformação de animais e pedras em objetos e seres fantásticos; com ele corremos desabaladamente, o rosto ao vento em busca dos sonhos, viajamos ao passo lento dos jumentos de outrora, vigiamos roças de alho e plantações de milho, esfregamos nossos pés sujos de areia antes de dormir, comemos barro escondido e nos envergonhamos de nossas redinhas mijadas.” E a prefaciadora vai além dessa síntese e chega ao que é memória literária: “Nessa prosa proustiana de Francisco Miguel de Moura, escanchada na cintura de nossas mães, nos religamos pelo tapete mágico da linguagem com a natureza que nos acolhe e nos limita, com a domesticidade de costumes que nos conforta, com a cultura escolar que nos modela, com a figura da grande família que nos coloca na história e nos lugares sociais.”

Para não parecer que tenho pretensão de fazer crítica literária de (ou resenhar) O menino quase perdido, salto ao topo desta página (quase crônica de ancião perdido entre livros), para dizer: minha amizade por Chico Miguel ainda se retardará por muitos tomos de poesia, prosa de ficção ou memória, se assim o senhor ou a senhora (ou os senhores e as senhoras) do verso e da prosa permitirem.

___
Na foto: Carlos Chacón (escritor cubano), Nilto Maciel e Chico Miguel, foto do ano 2000, em Cuba - quando participávamos de um Congresso de Literatura, em Havana - Foto do meu arquivo.

____________________

*Nilto Maciel, autor desta crônica/resenha, é contista e poeta, mais contista e romancista do que poeta, e mora em Fortaleza-CE. Foi editor da revista "Literatura", com mais de 40 edições.

SEGREDOS PARA VIVER BEM

2011-12-13T08:07:00.000-08:00

Francisco Miguel de Moura*

Começo citando meu querido amigo, escritor Homero Castelo Branco, de quem já discordei de alguma coisa, no passado, mas jamais vou discordar do que escreveu no frontispício de seu livro recente: “A vida se move sempre à mercê de ventos imprevisíveis”. “Ventos Imprevisíveis” é o nome do livro dele, editado este ano, o qual estou a ler.

Por isto é que a vida é segredo. É o futuro que se faz no presente. E a ninguém é dado prever o futuro, por mais que digam as sibilas, os adivinhos. Alguns desses segredos passam por estas quatro palavras: apatia, simpatia, empatia e antipatia. Com o desenvolvimento desta matéria elas vão sendo sugeridas. Precisamos conviver com o mundo físico e com as pessoas. Com o mundo físico, pouco há que fazer, salvo algumas pequenas escolhas, pois tudo está dado à nossa revelia: é a natureza. Com as pessoas, o segredo do bem viver é a convivência pacífica, seja na vida conjugal, na vida comum da rua, no meio social, seja até mesmo a convivência consigo mesmo. Tudo isto se traduz em idéias, dúvidas, saber, falhas e virtudes. E tudo isto podemos fazer, desfazer, refazer, como aprendizado.

Diz-se que a perfeição é virtude de Deus, nunca dos homens. Deveríamos, então, abandonar o ideal da perfeição, pelo fato de não sermos deus nem mesmo de nós mesmos? Nunca. Nosso ideal deve ser o da bondade, da justiça, da perfeição com liberdade. Se, por exemplo, um motorista, por imperícia, mata alguém no trânsito, mesmo que fique sem a punição devida, aceitamos que sinta remorso por isto, não continue atropelando a Deus e o mundo por aí a fora, e não o contrário. A tendência (e a obrigação moral) é arrepender-se pelo errado que se pratica. E todo mundo sabe o que é errado: desde a criança até o velho. Quem mente, furta, rouba, falsifica, trafica, assassina e não sente nenhum remorso não é propriamente humano, tem antipatia pelo ser humano. Pode ser um ente criado por Deus. Mas é um desumano. Agora, quem é caridoso e generoso cultiva a vida, tem simpatia pelo seu semelhante. E já disseram os poetas populares, em versos famosos, que “simpatia é quase amor”. Situado nesse caminho, ocorreu-me a outra palavra, a mais potente entre as citadas: empatia. O amor mesmo está entre a simpatia e a empatia. Maior que a empatia, somente o amor – um sentimento imenso, bem difícil de ser explicado.

Restou a apatia. Os apáticos são os preguiçosos, os que não avaliam a vida, não gostam da vida – nem da própria, não têm esperança. Logo, não têm futuro. Desses, pouco temos o que dizer. São o chamado peso morto. Mesmo assim são humanos. Mais humanos do que os criminosos, os desordeiros de todos os tipos.

Mas ainda restam algumas palavras sobre a empatia. O que é mesmo a empatia? Vamos ver se alguém me diz, porque nós sabemos intuitivamente, mas ainda não conseguimos formalizá-la, esclarecê-la em palavras. Vem do grego emphateia, que significa paixão. O Dicionário Periberam de Língua Portuguesa acrescenta: “Forma de identificação intelectual ou afetiva de um sujeito com uma pessoa, uma idéia ou uma coisa”.

Essas elucubrações me vieram à tona a partir da leitura de um artigo denominado “O segredo do casamento”, de Stephen Kanitz (Veja, 14/9/2005), que quase termina assim: “Não existe esta tal de estabilidade do casamento, nem ela deveria ser almejada. O mundo muda, e você também, seu marido, sua esposa, seu bairro e seus amigos”. Aliás, tudo muda, já dizia o velho Camões. Portanto, a adaptação às mudanças e a convivência com os diferentes são as duas regras básicas de conhecimento e prática. E com muito amor. Sem amor não há vida inteligente na terra.

Links: http://cirandinhapiaui.blogspot.com
http://abodegadocamelo.blogspot.com
_________________
*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, membro da Academia Piauiensede Letras, mora em Teresina, PI.
E-mail: franciscomigueldemoura@gmail.com

ROSIDELMA FRAGA versus CHICO MIGUEL

2011-11-21T16:50:00.000-08:00

POEMA SEM NOME

para Rosidelma

F. Miguel de Moura*

Ouvi tuas mãos em teclas,

ao toque do órgão

e meu coração tremeu!

Vi tuas mãos de fada

me tocando

até que o sol voou

para manoel de barros.

Até que o grito de meus versos

entraram por tua pele,

por tua alma em chama.

Meu ser te escuta

e se encanta como outrora

ao som dos canarinhos

da gaiola.

E fico besta, sem pestanar,

sem levantar, sem nem querer

terminar meus versos.

Uma alegria, uma tristeza,

uma distância,

austraulopitecamente

santa.

A FLOR, AS FLORES

Francisco Miguel de Moura*

Face em ângulos e triângulos,

ocultas, não cansa de mostrar-se,

encantada em curvas de espírito e luz.

Por que, enfim, nasceu pétalas,

entrâncias e reentrâncias,

lagos, luas, protuberâncias,

se o futuro está distante?

Sóis iluminam suas formas:

pistilos, talos e raízes.

Cada raio de sol dá força

tão estranha e incomum!

Dia avante, passo-mágico,

mais estrelas para a noite

vertical. Vem plácido o dia.

Cabelos d’ouro ou de carmim,

do preto até um branco sem fim.

Perfume abelhudo, vôo-borboleta,

tudo esplende entre você e mim.

Uma cicia a outra, conversando:

- Você já sentiu alguma dor?

- Jamais! Nem quando nasci.

Ai, dores dos mortais de carne e osso,

areia e pedra e vento e ar! Nada podemos

do presente, só olhar. O futuro está em nós.

POEMA DA INQUIETUDE

Francisco Miguel de Moura*

Ai, que vontade de jogar ao mar

os suspiros presos no ventre,

as dores caladas,

as palavras interditas

e aquelas que não foram ouvidas,

e as trevas que se acenderam

no espírito,

numa estação de raiva e desespero!

Que fossem para o fundo profundo

da purificação,

e meu amor nascesse novo,

vindo ninguém sabe donde,

de há trilhões de anos.

E a bondade cobrisse

as faces da terra.

Iluminassem o sol e a lua

eclipsando todas as maldades,

ao encontro da verdade do universo...

Assim teria um Deus

com quem andar conversas

e arrebanhar presentes

para os futuros homens inquietos.

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FABULOSO XICO

Para meu amigo poeta,

Francisco Miguel de Moura

Rosidelma Fraga*

Fabuloso Xico,

Aurora do Parnaíba

Bruma de Areias...

Um dia vestiu e bebeu poesia

Lavrou canções e reinventou-se.

Outrora foi flamingo nas asas de um menino

Sempre vivo: metade rio, metade sol...

O Parnaíba até sorriu

de teus olhos azuis

abraçados na cor do mar.

Por celebrar a ti, Xico,

minhas mãos desnudam em canto piauiense,

em versos de minha índia terra...

Em alma desmedida, quase fábula, quase prosa...

Derramo as gotas de palavras, a ti menino,

o quase perdido,

uma vez achado,

jamais esquecido.

________________________________________
*FRANCISCO MIGUEL DE MOURA, poeta e ficcionista, habitante das plagas do Piauí, em Teresina. Poema enviado por e-mail há alguns dias.
**

*ROSIDELMA FRAGA, escritora de Mato Grosso, atualmente professora em
Goiânia-GO, mestra e doutorando em Literatura.
Poema postado no POIESIS ROSIDELMA FRAGA em 11/19/2011 10:56:00 AM, de Rosidelma Fraga

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2 SONETOS DE FRANCISCO MIGUEL

2011-11-09T16:12:00.000-08:00

COMO FAZER

Francisco Miguel de Moura*

Sou como a natureza, não me deixo

transformar por qualquer outro juiz;

não julgo nem condeno: - assim me quis.

Penso de mão na testa e não me queixo

Penso e resolvo o que me diz respeito

por dentro, não por fora, que é ilusão.

De que vale pintar “sim” sobre “não”?

De que vale mostrar o que é desfeito?

Previno-me de enganos aonde for...

Mas como vou saber se sou cativo,

da razão, se nasci só para o amor?

Como é que vou saber da minha sorte,

se me perco no mundo em que cultivo

razão e sentimento, vida, e morte?

DILEMA

Um sentimento estranho me desperta,

Agora, que partiste pra tão longe,

E eu cá, neste mosteiro, feito um monge

Que se queria um sábio e não poeta...

Mais não tive que um sonho de profeta,

Mesmo assim não previ que ias mais longe,

A te fingir de amada... E eu, de monge,

Sem conseguir sonhar com a alma aberta.

Assim, fingindo amor a vida inteira,

Amor que começou por brincadeira,

E agora quer sumir tão de repente...

Não sei se vou ficar no meu avesso,

Mentindo que te quero, no regresso,

Ou se morro de dor completamente.

_____________
*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora em Teresina, Piauí. Membro da International Writers and Artists Association - IWA, com sede em Toledo, OH, Estados Unidos. E-mail: franciscomigueldemoura@superig.com.br

LITERATURA PIAUIENSE: PERMANÊNCIA DO SONETO

2011-10-30T13:00:00.000-07:00

DA COSTA E SILVA
e FRANCISCO MIGUEL DE MOURA

Rosidelma Pereira Fraga*

Nesta conferência, realço como objetivo fulcral examinar a literatura piauiense, em geral e, em particular, a respeito de dois grandes poetas: Antônio Francisco da Costa e Silva e Francisco Miguel de Moura. Nomeio como palavras-chave a literariedade, a história e a recepção do leitor, de modo que a minha reflexão se fundamente na seguinte assertiva de Ezra Pound, em seu ABC da literatura: o mau crítico identifica-se quando em vez de debater a obra, discute-se o autor. Nessa perspectiva, interesso-me falar acerca da literatura supracitada como arte, expressão de identidade, memória e sistema literário, pautando-me no ponto de vista adotado por Antonio Candido em sua Formação da Literatura Brasileira (1987) e não como uma literatura documentária sobre o Piauí, nem muito menos como vida e obra desarticuladas de uma estética literária.

A literatura piauiense acabou recebendo tal adjetivo, assim como a literatura mato-grossense e outras menos divulgadas, por conta do “esquecimento”, mas elas são literatura brasileira unicamente pela qualidade estética das obras literárias e de autores que deveriam estar no destaque merecido em maior parte da história da literatura brasileira, ao lado de Gonçalves Dias, Cruz e Souza, Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, João Cabral de Melo Neto, José de Alencar, Graciliano Ramos, José Lins do Rego, Guimarães Rosa e tantos nomes relevantes da literatura de todos os tempos, pois basta ler Poemas e canções, de Vicente de Carvalho (1866-1924) e constatar que Da Costa e Silva possui o mesmo quilate desse poeta no âmbito de uma literatura universal.

Da Costa e Silva e H. Dobal são os grandes poetas do Piauí. Torquato Neto foi um dos fortes representantes do “Movimento Tropicália” e tem o poema “Cogito” na seleção dos Cem melhores poemas brasileiros do século, organizada por Ítalo Moriconi como igualmente participa Mário Faustino com sua “Balada”, na terceira parte, curiosamente intitulada “O cânone brasileiro”. Isso não é suficiente ao escritor de qualidade literária. Respectivamente, Hardi Filho e Paulo Machado são grandes vozes da poesia brasileira e se me estendesse na lista cairia no lugar onde não planejei e nem pretendo chegar. Para um pequeno começo e arcabouço de nomes e obras, recomendo que o leitor deguste a incansável pesquisa de Adrião Neto (1995), no Dicionário Biográfico de escritores piauienses de todos os tempos, Literatura do Piauí (1859-1999), de Francisco Miguel de Moura, editada pela Academia Piauiense de Letras (2001), A poesia piauiense no século XX, de Assis Brasil (1995), ou mesmo a Literatura piauiense – escorço histórico, de João Pinheiro e, paulatinamente ler, conhecer, enamorar e julgar as obras, independente do lugar onde esse leitor habite.

Peço licença poética aos poetas da terra e aos leitores assíduos dessa literatura, sobretudo ao especialista da obra de Da Costa e Silva, o Professor Doutor Cunha e Silva Filho com sua pesquisa Da Costa e Silva: uma leitura da saudade. Pois bem, eu sou genuinamente uma leitora ou a soma de outros leitores de mãos dadas, os quais se tornam os responsáveis para que a obra literária permaneça viva e imortal, uma vez que o escritor nunca tem a sua última palavra, ensinou-me o crítico Maurice Blanchot, em O espaço literário (1987).

Abro um parêntese para realçar o que a literatura piauiense tem de relevante em termos de especificidade do texto literário e das qualidades estéticas tão imprescindíveis quanto aquela literatura consagrada e destacada pela crítica hegemônica, mas que por razões quiçá irrelevantes não entraram para o compêndio da literatura nacional. Isto porque, para muitos, “literatura boa é a literatura lida”, ou “literatura de qualidade é aquela confirmada pela crítica” ou “aquela literatura produzida nos grandes centros ou nas regiões não periféricas”.

É bem verdade que muitos autores em regiões periféricas não conquistaram uma cadeira de prestígio na história da literatura brasileira para hoje entrar na discussão dos lugares ou entre - lugares da poesia e prosa contemporâneas. Ou tal literatura não recebeu honra ao mérito ou não fizeram jus a ela porque era produzida no Piauí e arrabaldes. Aqui neste instante de escritura, eu exerço, em forma de memória, a minha identidade perdida de uma pequena ex-leitora da graduação, hoje no doutorado em estudos literários, mas curiosa pelas descobertas como sempre fui. Recordo-me, com nitidez, que os meus professores de literatura brasileira nunca levaram a literatura piauiense para sala de aula, pois a crítica selecionada para leitura obrigatória também não falava dela, contudo um desses professores entregou-me a chave do poético apresentando-me A Formação da Literatura Brasileira para que, no futuro que agora se faz presente, eu estivesse aqui, de corpo e alma, a falar de literatura em sua especificidade.

Pergunto então e quem for leitor responda: como uma literatura pode ser lida se não é divulgada? Como um estado que possui um conjunto de obras com qualidade estética e autores significativos, inúmeras associações/centros culturais, academias literárias, com uma forte recepção e público, não pode constituir um sistema literário e entrar para a história da literatura dita nacional? É legítima a defesa de que isso não se aplica no século XXI porque a literatura produzida nas cidades de maior tradição literária: Amarante, Floriano, Luís Correia, Parnaíba, Campo Maior, Oeiras e noutras cidades do estado do Piauí como na capital Teresina, a terra do Torquato Neto, já não reside nas sombras do anonimato e nem nas ondas das manifestações literárias ou conjunto de obras isoladas e sim uma literatura que faz história em sua coletividade como escreveu o poeta Chico Moura, ao discutir as origens da literatura piauinense: “literatura em sentido histórico é literatura coletiva” (MOURA, 2008, p.1).

Atualmente, as obras literárias piauienses são lidas e apreciadas por leitores do Brasil e fora do país, com uma recepção calorosa. E não foi indispensável levantar “as bandeirinhas” para comprovar se essa literatura é canônica ou não. Eu sou mato-grossense, nunca fui literalmente ao Piauí, apenas literariamente. Porém, apreciei a poesia de lá e reservei um espaço nas páginas da minha vida para escrever a propósito dela, assim como investiguei a obra de Murilo Mendes, João Cabral de Melo Neto, Manoel de Barros, Corsino Fortes (Cabo Verde), Mia Couto (Moçambique), José Saramago e outros escritores de literatura em Língua Portuguesa. Examino a obra como literatura e linguagem e não meramente como lugares do Brasil ou especificamente do eixo Rio/São Paulo porque é a literatura recomendada pela crítica hegemônica. Não estou fazendo política para não lermos os clássicos, porquanto concordo com Italo Calvino quanto à importância de Por que ler os clássicos, mas creio que a leitura deles é crucial para posteriormente examinarmos que autores do Piauí, de Mato Grosso, de Goiás e outros estados também leram os clássicos, escreveram e continuam a criar obras de qualidade literária e nada deixam a desejar ao lado da literatura nacional.

Sob esse prisma, abro mais um parêntese para discordar daqueles que colocaram os adjetivos “literatura piauiense”, “literatura goiana”, “literatura mato-grossense”, dos quais não sou simpatizante e nem quero tomar partido, embora entenda que tais designações nasceram com intuito de “acordar” os de fora e dizer: “aqui também nós temos boa literatura”. Ainda assim, prefiro ler os poetas do Piauí como autores da literatura nacional da mesma forma que leio Gonçalves Dias, Castro Alves, Drummond, Augusto dos Anjos, Manuel Bandeira, Mário de Andrade, Jorge de Lima, Cecília Meireles, Manoel de Barros, Adélia Prado e outros nomes. Falar de um poeta nacional é reconhecer em sua obra as qualidades de sua linguagem e estilo, da forma como o crítico Wilson Martins glorificou H. Dobal, comparando-o ao nível tão elevado na poesia brasileira como é João Cabral de Melo Neto e enfatizando que ambos não têm nada a ver com a geração de 45.

Por assim defender, elegi dois nomes, por critério de gosto peculiar, pela temática e pela composição poética, dentre os quais apontarei sonetos marcantes, não querendo dizer que outros autores e obras não mereçam destaques, mas como o meu espaço é exíguo faço a minha indicação das vozes da literatura brasileira, em especial, do estado do Piauí, libertando-me doravante do adjetivo. Escolho Zodíaco (1917) e Pandora (1919), de Da Costa e Silva, Areias (1966) e Sonetos escolhidos (2003), de Francisco Miguel de Moura, na ordem dos nomes e na pauta do meu dia e, é óbvio, cometendo inúmeras injustiças com Torquato Neto, H. Dobal, Mário Faustino, O. G. Rego de Carvalho, Hardi Filho, Luiz Filho de Oliveira e outros poetas e romancistas que formam um sistema literário brasileiro.

Vamos ao poeta Antônio Francisco da Costa e Silva, o aclamado príncipe dos poetas piauienses. Ao olhar a obra de Da Costa e Silva, considero-o como um artista de todos os tempos e, mormente o poeta telúrico, cuja alma é solidificada no tema da saudade, solidão e melancolia que ora é instaurada na evocação da terra-mãe, ora nas reminiscências da infância.

Onde situar o poeta na literatura brasileira? Fausto Cunha assevera que o valor de Da Costa e Silva é evidente. Ele pode circular nas estéticas simbolista, parnasiana e modernista, ou melhor, “talvez ele seja o poeta angular das três correntes, porque assimilou o Modernismo em sua primeira fase” (CUNHA, 1995, p.56). Similarmente a Cunha, Assis Brasil certifica que Da Costa e Silva tem suas obras filiadas nessas três escolas, ao apontá-lo também como herdeiro da tradição romântica, simbolista e parnasiana e por seu convívio na fase pré-modernista:

Era natural que Da Costa e Silva fosse influenciado por nomes de quilate de Verlaine, Baudelaire, Nobre, Cesário Verde, Antero de Quental, Cruz e Souza. Embora muitos críticos o situem mais como parnasiano que como simbolista, por exemplo, alguns estudiosos de sua poesia flagram também Da Costa e Silva interessando a sua musa na linguagem do Modernismo (BRASIL, 1995, p.55-56).

Na minha leitura, Da Costa Silva é intensamente simbolista e sua linguagem banha-se na fusão entre a sonoridade e o sentido. A linguagem poética sugere por meio das repetições, da veia sinestésica e o poema passa a ser um véu bordado de palavras. Da obra Zodíaco (1917), apresento o soneto “Saudade”:

Saudade

Saudade! Olhar de minha mãe rezando

e o pranto lento deslizando a fio...

Saudade! Amor de minha terra... O rio...

Cantigas de águas claras, soluçando.

Noites de junho. O caburé com frio,

ao luar, sobre o arvoredo... piando... piando...

e, ao vento, as folhas lívidas cantado

a saudade infeliz de um sol de estio.

Saudade! Asa de dor do pensamento!

Gemidos vãos de canaviais ao vento...

As mortalhas de névoa sobre a serra.

Saudade! O Parnaíba – velho monge –

as barbas brancas alongando... E, ao longe,

o mugido dos bois de minha terra...

(DA COSTA E SILVA).

A leitura do soneto de Da Costa e Silva permite-me apontar a riqueza da universalidade temática que aflora nos signos da lembrança da terra, dos espaços que marcam a identidade do sujeito lírico-poeta (a casa da mãe, a terra, as festas juninas, a fazenda, o Paranaíba - rio e cidade). A terra é liricamente banhada pela voz do poeta, sob os símbolos alvos que lembram muito o poeta simbolista brasileiro Cruz e Souza, na escolha de vocábulos sinestésicos e sugestivos: “águas claras, soluçando/gemidos vãos de canaviais/barbas brancas”. Entretanto, percebo um traço ímpar que só um poeta que sente o cheiro e vê a cor de suas raízes é capaz de imprimir. O poema da nostalgia e da alegria leva o leitor para um ambiente que se abre para o espaço da literariedade: as águas de/do Parnaíba. Esse espaço está na linguagem que metaforiza e traduz a identidade marcada na escrita do outro (a terra) em de si mesmo.

Da obra Pandora (1919), o soneto “Sob outros céus” segue o mesmo arquétipo das reminiscências telúricas:

Sob outros céus

Eu sou tal qual o Parnaíba: existe

Dentro em meu ser uma tristeza inata,

Igual, talvez, à que no rio assiste

Ao refletir as árvores, na mata...

O seu destino em retratar consiste,

Porém o rio tudo o que retrata,

De alegre que era, vai tornando triste,

No fluido espelho móvel de ouro e prata...

Parece até que o rio tem saudade

Como eu, que também sou desta maneira,

Saudoso e triste em plena mocidade.

Dá-se em mim o fenômeno sombrio

Da refração das árvores da beira

Na superfície trêmula do rio...

(DA COSTA E SILVA, 1919).

No título do soneto perpassa a ótica de uma atmosfera germinada pelo distanciamento. “Sob outros céus” revela a fusão melancólica do eu-lírico e do rio Parnaíba, por meio dos elementos de similaridades (tal qual, igual). O poeta assiste ao rio e às águas rasas que se esvaindo nas matas, vão se emaranhando nesta contemplação da terra celebrada no âmbito da ausência, saudade, dor, júbilo e nostalgia.

Tal exegese pode ser mais plausível na terceira estrofe do soneto em que o sujeito lírico e a terra passam a ser indissociáveis: “Parece até que o rio tem saudade/Como eu, que também sou desta maneira,/Saudoso e triste em plena mocidade” (Versos 9-11). O espaço poético descortina-se pelo encontro recíproco da alma sombria e da superfície das águas.

Em efeito, o espaço da literariedade descortina-se na dimensão dos opostos: terra e céu, finito e infinito, triste e alegre, os quais formam imagens justapostas no ser da linguagem. E o canto da saudade germina por meio do poder da imagem poética que equivale às figuras autênticas e vivenciadas pelo poeta. Ademais, a saudade é uma temática dominante na obra de Da Costa e Silva, de acordo com a defesa do professor e crítico Francisco Cunha e Silva Filho. A lembrança é cantada sob a égide de imagens reais em vários sonetos do poeta. A autenticidade das imagens em Da Costa e Silva casa-se perfeitamente com Os signos em rotação, de Octavio Paz:

[...] as imagens do poeta possuem autenticidade: o poeta as viu ou ouviu. São a expressão genuína de sua visão e experiência do mundo. Trata-se de uma verdade objetiva, essa verdade estética da imagem que só vale dentro de seu próprio universo (PAZ, 1986, p. 37).

Paz (1986) garante que as imagens jamais se interpretam com palavras, uma vez que as imagens vão além do signo-objeto. Cabe, ao leitor, um repensar e reviver dessa veia imagística. Isso porque, numa perspectiva valéryana, o poeta e o leitor devem jogar o mesmo jogo, pensando por imagens. E a obra de Da Costa e Silva é um convite ao leitor na revisitação telúrica e no enaltecimento da infância liricamente sugestiva, simbólica e real.

Todo o construto imagético de Da Costa e Silva vale-se do universal, pois o poeta canta a sua aldeia, lembrando Léon Tolstoi: “se queres ser grande, cante primeiro a sua aldeia”. O poeta é universal nos temas da saudade e da infância nos rios do Piauí. Tais escolhas fazem o texto ultrapassar os anos, sendo sempre atual, porquanto, na visão do formalista russo Tomachevski, em sua obra Temática, o bom escritor deve perseguir a temática universal, aquela que em todas as épocas será lida e relida e capaz de reflexões. E não há nada mais de universal do que a terra, o lugar de habitação, especialmente a mais alta expressão de identidade e memória de um povo.

Na mesma estirpe de memória sinestésica, histórias, saudades e homenagem ao príncipe dos poetas piauiense, é o soneto “Visão do Rio Parnaíba”, da obra Areias, de Francisco Miguel de Moura que, para mim, apesar de ser a obra inaugural do poeta, é um dos grandes livros, ao lado de Universo das águas (1979), Sonetos escolhidos (2003) e outras obras.

O poeta Francisco Miguel de Moura, membro da Academia Piauiense de Letras, começou a produzir na década de 1960 e está em constante atividade poética e de crítica literária. Uma de suas formas de composição é o soneto, intensamente carregado de imagens, metáforas e símbolos que também aproximam o leitor do mundo telúrico. Por excelência, um sonetista de mesma qualidade literária que Da Costa e Silva e Raimundo Correia. A propósito, leia-se da obra Areias, o soneto “Visão do rio Parnaíba”:

Visão do Rio Parnaíba

(Com o perdão de Da Costa e Silva, o maior dos poetas piauienses).

Parnaíba, te vejo intensamente,

na dor de “velho monge” resignado,

a dar vida, prendido na corrente,

a derramar-te longe, e fatigado.

No rijo dorso levas, noite e dia,

lendas, canoas, barcos, pescadores.

E em cada braço, a verde ramaria

enfeitada de rendas e de cores.

Sem bordão, sem rosário, sem vaidade,

desafias o sol, a areia ardente,

abraçando cidade e mais cidade.

Nessa faina, ora calma, ora inquieta,

humildemente, carismaticamente,

cantas do canto que cantou o poeta.

(MIGUEL DE MOURA, 1966).

A sugestão e o encadeamento de imagens poéticas são pontos fulcrais em Miguel de Moura. Para o escritor paraibano Paulo Nunes Batista (2002), no prefácio de Sonetos escolhidos: “[...] um dos fortes da poesia de Miguel de Moura é a criação de imagens poéticas de grande sugestividade. É um descrente, como João Cabral de Melo Neto e Bernardo Élis, que de vez em quando fala em Deus”, como irei mostrar posteriormente ao soneto acima.

Em “visão do Rio Paranaíba”, o poeta reconhece a presença precursora do poeta príncipe dos piauienses em seu pedido de “licença poética” quase em forma de homenagem a Da Costa e Silva, sobretudo ao finalizar o soneto. Assim como no texto de Da Costa e Silva, neste de Miguel de Moura sobrepuja o efeito sugestivo-visual em que as imagens da terra, da cidade, as cores, as lendas e as histórias se fundem em real grandeza e descrição pictórica.

Em um único verso, o eu-lírico anuncia a sua visão do rio: “Parnaíba, te vejo intensamente”. Os outros versos que seguem são encadeamentos de imagens próximas de uma tela que vai sendo, aos poucos, iluminada pelo lirismo da nostalgia fatigada do “velho monge”. Ainda que o poeta não selecione substantivos que se oponham às palavras “dor e prisão” da primeira estrofe, o leitor há de concordar que a sugestão dos signos na segunda estrofe traduz o significado da alegria e da liberdade:

No rijo dorso levas, noite e dia,

lendas, canoas, barcos, pescadores.

E em cada braço, a verde ramaria

enfeitada de rendas e de cores.

Nos versos acima, a poetização é levada ao plano de um quadro artístico que muito lembra a comparação de Simónides de Céos quando apontou a pintura como uma “poesia muda e a poesia uma pintura falante” (Muta poesis, eloquens pictura). Em Miguel de Moura, a poesia parece comunicar-se com a plasticidade das cores da pintura, com os bordados, nos dois últimos versos da segunda estrofe, mas ela não é uma poesia decorativa por si só, é antes de tudo expressão autêntica de uma terra amada pelo poeta.

Juntamente a tal imagem, o leitor tem o canto das lendas, impressões culturais, cantadas e contadas pelos pescadores às margens verdes desse universo mítico que vai se transformando o Rio de todos os poetas piauienses que me faz recordar intensamente dos versos de Alberto Caeiro: “o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia/ Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia [...] Porque ninguém nunca pensou no que há para além do rio de minha aldeia”.

Para além dessa aldeia piauiense, o rio Parnaíba, sem vaidade, sugere o símbolo da seca e opostamente o transbordar e o abraço de outras águas. A imagem que permanece no soneto é a de que o Rio Parnaíba será sempre o espaço inexaurível dos poetas que se misturam ao som das águas e das palavras, nomeadamente na evocação intertextual de Da Costa e Silva, revisitado na voz lírica de Francisco Miguel de Moura.

A respeito dessa marca intertextual, mas noutra perspectiva de rememoração, cito o soneto “Delírio”. Nele, a figura humana instaura-se no limiar das incertezas e da descrença que se assemelha ao desejo de Criador do Verbo, todavia um criador de imagens delirantes, com recortes na tessitura poética de memórias discursivas:

Delírio

Peguei da minha Bíblia Sagrada

pensando nela achar todo o Universo.

Lida e relida, não encontrei nada,

tão contrafeito, em dúvidas imerso.

Não tendo a fé no coração gravada,

a virgem fé de remover montanha,

a palavra de Deus, viva, inspirada,

trouxe-me a dor em dúvida tamanha.

Assim, crendo e descrendo, já deliro.

Assim, dias e noites se consomem,

e eu filosofo as dores que transpiro.

Se, enfim, elevo os pensamentos meus,

tenho a angústia infinita de ser homem,

tenho o imortal desejo de ser Deus.

(MIGUEL DE MOURA).

O soneto é caracterizado pela recorrência da memória lida e o leitor é provocado em dois instantes antagônicos: o momento que se configura na imagem de um sujeito lírico ateu (descrente) e o outro momento poético de um eu confesso na infinitude do Criador Divino e das Escrituras Sagradas. Não estou afirmando nada sobre o sujeito autobiográfico porque não conheço a vida de Francisco Miguel de Moura e, orientada por Ezra Pound, citado alhures, não pretendi falar do autor. É a obra que me proporciona a duplicidade de sentido na exploração da literariedade. Através dela, o poeta revela e desvela os anseios humanos por uma força mística, agnóstica, existencial e transcendental, ao mergulhar-se no desejo de compreensão do próprio universo, chegando a confundir-se nele e transversalmente pelo verbo que se faz carne-palavra. Concernente a similar interpretação, Nely Novaes Coelho escreveu: “Francisco Miguel de Moura aponta para a contradição existente entre o mundo à sua volta, mergulhado no escuro e o súbito vislumbre da força criadora, latente em seu próprio eu”.

O texto permite a leitura dos signos opostos por intermédio dos verbos “crer” e “descrer”, “encontrar” e “desencontrar” (no sentido de não achar). Dessa cadeia entre o significante e o significado, o leitor tem outros percursos da escritura de negação e afirmação: “não tendo a fé de remover montanhas”, “crendo e descrendo” e “sendo eu filósofo”. Em consequência, o ser existencial entra no conflito que move todos os seres: vida e morte, Deus e Demônio, céu e inferno. É justamente tal antagonismo que leva o eu-lírico à confissão de suas angústias humanas, revelando, por meio da imagem poética, o anseio dilacerado de converter-se na imagem de Deus como o criador do Universo, ainda que no plano enigmático e liricamente alucinado.

O soneto de Chico Miguel marca-se por um projeto de poiesis que começa e termina em si mesmo: a busca pela completude e compreensão humana frente à delirante ansiedade da origem da vida. Cumpre-me ainda dizer que a poesia cantada por Chico Miguel neste e noutros sonetos se aproximam dos pressupostos básicos da imagem poética discutida pelo poeta e crítico Paul Valéry (1991) quando escreveu, em Poesia e pensamento abstrato, que a poesia é uma dança cíclica que começa e fecha em si mesma.

Finalizando a minha homenagem concisa, sinto-me segura em dizer que a leitura dos sonetos de Da Costa e Silva e Francisco Miguel de Moura remete o leitor aos aspectos da revisitação do passado e dos momentos sui generis de poetas que não dissimulam na criação das imagens telúricas, pois ambos sentem e apalpam cada detalhe presenciado nos dias mais venturosos da vida: a infância. Esta é aflorada pela imaginação, num espaço utópico e mítico arquitetado pela memória: o rio Parnaíba. Tal exegese me fez pensar no fragmento do poema que abre Areias:

Não deixes que a areia

branca da infância

enferruge e coma

tua coragem.

Como a aranha tece,

tece a tua teia.

(MIGUEL DE MOURA, 1966).

E nas contexturas de memórias e na celebração poética da saudade, em momentos de produção cronologicamente díspares, dois grandes poetas brasileiros convergem-se nas imagens da terra-sacramento: o Piauí. Da Costa e Silva e Chico Miguel descortinam o espaço poético num cenário paradisíaco ou numa canção de Pasárgada piauiense que, pensando em Paul Ricouer (1978), seria a nova aurora da palavra, uma vez que, com o desabrochar da metáfora, a imagem poética “torna-se um novo ser da nossa linguagem, exprime-nos ao tornar-nos naquilo que ela exprime” (RICOUER, 1978, p. 321).

Referências Bibliográficas:

BLANCHOT, M. O espaço literário.Trad. Álvaro Cabral. Rio de Janeiro: Rocco, 1987.

BRASIL, Assis. A poesia piauiense no século XX. (Antologia). Rio de Janeiro: Teresina: Fundação cultural Monsenhor Chave. Imago Editora: 1995, 328 p.

CANDIDO, Antonio. Formação da Literatura Brasileira. 7. ed. Belo Horizonte: Itatiaia, 1987.

DA COSTA E SILVA, Antônio Francisco. Poesias completas (Org) Alberto Vasconcellos da Costa e Silva. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2000, 400p.

SILVA FILHO, Cunha Francisco. Da Costa e Silva: uma leitura da saudade. Dissertação de Mestrado. Teresina. Editora da Universidade Federal do Piauí/Academia Piauiense de Letras, 1996.

MOURA, Francisco Miguel de. A literatura piauiense por Francisco Miguel de Moura. In: Entretextos (org) Dilson Lages. Disponível em: . Acesso em: out, de 2011.
MOURA, Francisco Miguel de. Literatura do Piauí (1859-1999). Teresina: Academia Piauiense de Letras/Banco do Nordeste, 2001. 295 p.

______ Areias. Correio de Timon, Teresina,1966. 71p.
NETO, Adrião. Dicionário biográfico escritores piauienses de todos os tempos. Teresina: Halley S.A, 1995.
______. Signos em rotação. Trad. Sebastião Uchoa Leite. São Paulo: Perspectiva, 1986
PINHEIRO, João. Literatura piauiense – escorço histórico. 2 ed.Teresina: Fundação cultural Monsenhor Chaves, 1994.
POUND, E. Abc da literatura. Trad. Augusto de Campos e José Paulo Paes. São Paulo: Cultrix, 1997.
RICOUER, P. A metáfora viva. Trad. Joaquim Torres Costa e António Magalhães. Porto: Rés, 1978.
TOMACHEVISKY, B. Temática. In: CHKLOVSKY, V. et al. Teoria da Literatura: formalistas russos. Trad. Ana Maria R. Filiposki et al. 9. ed. Porto Alegre: Globo, 1973. p. 58-75.
_________________________
*Poeta mato-grossense. Professora Mestre e doutoranda na área de Estudos Literários – Universidade Federal de Goiás - Goiânia (GO).
E-mail: rosidelmapoeta@yahoo.com.br

Links:
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http://portalentretextos.com.br/noticias/literatura-piauiense-permanencia-do-soneto,1299.html

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POR QUE AINDA FALAM EM SUICÍDIO?

2011-10-21T18:07:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura

Escritor

"Ela não tinha coragem de cortar nem um dedo. Fico com ódio quando falam em suicídio. Minha filha carregava com ela a alegria de viver, e o que matou Fernanda foi a sua ingenuidade."
Paulo César Lages Veras

             Muitos crimes de homicídio já aconteceram em Teresina, nas últimas décadas e os poderes constituídos não conseguiram apontar e prender os criminosos. O caso da Fernanda Lages Veras* é mais um. O Piauí possui tantas deficiências, tantas fraquezas... Neste particular, será mais uma. Falta de inteligência não é, pois aqui e alhures a inteligência do piauiense é proclamada e provada.
             A família de Fernanda Lages nunca admitiu que sua morte tenha sido por suicídio. E conforme foi divulgado pela revista “Cidade Verde”, de 9-10-2011: “Em 20 de setembro, os promotores de Justiça se reuniram para analisar o inquérito, declararam que o vigia Domingos Pereira estaria escondendo algum fato em seu depoimento e trabalham com a hipótese de homicídio”. Um dos delegados que atuou no caso declarou, a certa altura, que a hipótese de suicídio estava descartada. Depois volta (ele ou outro) a dizer que ainda está trabalhando com as hipóteses de homicídio e suicídio. As duas reconstituições do crime mostraram que não se tratava mesmo de suicídio, inclusive pelas lesões corporais já verificadas no corpo de Fernanda Lages. É o que foi divulgado.
            Tantas voltas, tantos vaivens, e não se encontra o assassino (ou os assassinos) da moça, estudante de Direito – pessoa alegre, sorridente, pelas fotos que se viram nestes meses. Segundo Homero, “quem ri muito está de bem com Deus”. Mas se a morta era boa pessoa ou não, não importa: Preocupante é que há um crime, e não existe crime sem criminoso, como não existe crime perfeito. Quando há vontade dos poderes públicos todo assassino é encontrado, pois todo crime deixa pista.
            Por que, feito todo o trabalho do inquérito, não indicam quem matou e quem mandou matar Fernanda Lages? Desconfiando dessas protelações (para ver se o povo esquece) foi que o deputado Robert Rios, ex-Secretário de Segurança, sugeriu: “O que está colocado é que uma pessoa poderosa, rica, de influência política teria assassinado essa moça e que as autoridades estariam escondendo. Então, seria bom que o governador solicitasse um delegado federal de fora, que não conhecesse os poderosos do Estado, para concluir esse inquérito”.
           É praticamente incontestável que a jovem Fernanda Lages, apesar de estudante de Direito, era ingênua. Entretanto, por ser expansiva, mantinha relacionamentos abrangentes, era alegre e gostava de viver a vida, inclusive na noite. Daí se concluiria ser ela um arquivo vivo que, de uma hora para outra, queimou-se. Quem estaria interessado na queima desse arquivo? Já fizeram várias investigações, mas nisto não se falou.
   Falta, segundo falam por aí, à boca pequena, uma interrogação mais cerrada em cima do vigia Domingos Pereira, que viu, na madrugada, uma mão que abria o portão. Depois da mão, naturalmente houve ruídos, senão gritos. Se alguém entrou, alguém saiu. Se o vigia estava dormindo, a partir do momento em que alguém entrou no local deve ter despertado e ficado atento, pois já o dia vinha amanhecendo. Depois, ainda segundo a revista mencionada, ele disse, na primeira entrevista, que “não pagará por erro de ninguém”.
         Talvez eu esteja esquecido, mas não ouvi falar nem li nada sobre quem vinha no carro com Fernanda Lages. Ou ela vinha só no seu carro? Nem se outro carro parou junto ao dela, no mesmo momento em que chegava, ou algum tempo depois. Se esse outro carro era de amigo dela ou de parente, conhecido, desconhecido. Para mim ainda há muitas perguntas. E o que o povo sabe é que, no meio de tanto puxa-encolhe de informações sem resultado, a bravura dos promotores Eliardo Cabral e Ubiraci Rocha impressiona.

Nota Explicativa:
*Fernanda Lages Veras, jovem estudante de Direito, 19 anos, filha de Paulo César Lages Veras e Josélia Lustosa Lages Veras, foi encontrada morta, na madrugada de 25/8/2011, nas obras do prédio do Ministério Público Federal (MPF), em Teresina, Capital do Estado do Piauí.

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CANÇÃO PARA OUTUBRO

2011-10-18T17:39:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Aqui minha canção para outubro,
só que nosso outubro é diferente,
é o mês das chuvas do caju.
O céu amanheceu chovendo,
sem sol, aquele sol brabo que queima a gente,
e nos sufoca, no calor tropical.
E os sonhos dormem.
Uma chuvinha se preparava, maior.
Com o passar das horas
sumiu, foi embora.
E só ficou a sensação de frio,
um frio que não é frio, é apenas o ar úmido
de manhã com chuviscos,
borrifos de vida e flores do caju.
E daqui a pouco teremos caju e cajuína:
- a melhor bebida sem álcool
depois da água geladinha.
Faz tanto tempo que não escrevo uma canção!
Preciso me animar para viver todos os dias
como se a eternidade fosse esta:
fazer poesia.
O amor já está feito
como a luz e o sol, e a chuva e o calor
que fazem os cajus e os cajueiros.
Vamos espalhar por aí abraços, beijos, flores,
como se fossem um pouco de ilusão...
E a vida não terá sido em vão, nem maldita.

____________________________

*Francisco Miguel de Moura, poeta contemporâne, fez esta canção espontaneamente, quando respondia a um e-mail de Teresinka Pereira

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CRÔNICA DE CARMEN SÍLVIA PRESOTTO

2011-09-28T08:36:00.000-07:00

Quanto tempo você não escreve

ou recebe uma carta?

Carmen Sílvio Presotto*

            Incrível, nos dias de hoje se estar falando de selo, envelope, caminhadas ao correio.
           Mas, por aqui ganhamos tempo e seguimos o que Clarice Lispector e Fernando Sabino sempre fizeram… Claro, que faltara o bucólico, no entanto sempre poderemos estar em correspondências.
         Hei, não esqueçam! Hoje Chico Buarque estará chegando ao nosso alegre porto, quem sabe não lotemos as caixas do Sheraton Hotel com palavras?
         Senão, lembrem-se de que sempre há Pedros Pedreiros e muitas mulheres de Atenas espiando o encontro marcado.
         Aqui, segue uma a Maria Bethania, agora é com vocês: escrevam!
           Querida Poeta!
           Vidráguas… Oxalá, como nos diz o “poetinha”!
          “Dentro do Mar tem Rio…” Um dia em Porto Alegre não ouve retorno, o microfone emudeceu, talvez fosse a concha do ouvido do Guaíba que ressoasse junto a tantas “vozes” que, querendo ser cantadas, congestionaram as linhas de ondas…
            Bem, querida Poeta, ao escutar o que disseste, envidragaram meus olhos: “os poetas têm que estar nas Escolas, têm que estar nas leituras dos jovens, têm que estar conVERSANDO com LIBERDADE como nos sopraste com Sophia de Mello Breyner Andresen:

O poema é a liberdade/ Um poema não se programa/ Porém a disciplina – Sílaba por sílaba – O acompanha / Sílaba por sílaba/ O poema emerge – Como se os deuses o dessem/ O fazemos.
E por acreditar nas palavras, por acreditar no cantar que conversa publicamos EnCaixes – um livro de poesia, editado por Vidráguas, junto a emoções que me fazem seguir enviando o que vivo, o que projeto, o que desejo a outros olhares sensíveis para que uma nascente sempre siga em busca de sua foz:

         - Ave poesia!
           Por isso, a chuva bate na janela trazendo o cheiro da rua molhada.
           Junto à soleira, um canto, uma morada, mãos em ninho onde pássaros vêm matar a sede.
           Muitos voltam, batem suas asas pelo calor de vidros… Outros, nunca dão respostas, nem lêem, preferem as pombas metálicas ou o tilintar das moedas, ou são palavras furadas, ocas…
           Por tudo que escuto e vibro junto a ti, penso que no dizer de alguns momentos, teu poeta junta acordes com água, perfurando a retina, pirata de palavras, deixando que a alma derreta o ouro perdido no ouvido e porque cantas, embacias as tristezas, salpicando pesadelos, cata palavras como quem cata a vida suada, a vida de amanhãs que escorre por cada ladrilho sem sol.

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vidraguas.com.br

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* Carmen Silvia Presotto, poeta e cronista de Porto Alegre -RS, matéria cedida pelo site http://www.vidraguas.com.br

E-mail: carmen@vidraguas.com.br

"E SE GOLIAS VIESSE?" (Nome original)

2011-09-24T17:57:00.000-07:00

COMO SERIA UM "APARTHEID NORDESTINO"?

Fernando Soares Campos

Li no site do Observatório da Imprensa nota intitulada "Hamas usa sósia de Mickey em campanha contra Israel ". Militantes do Hamas estariam usando uma réplica do ratinho símbolo da Walt Disney Company "para divulgar mensagens da dominação islâmica (sic) e da resistência armada para o público infantil em um programa da emissora de TV al-Aqsa chamado Pioneiros do Amanhã ". A imitação do Mickey se chama Farfour.

Este foi o trecho da matéria que mais chamou a minha atenção:

"O programa conta também com a participação de crianças, cantando hinos sobre a luta contra Israel – que há muito tempo vem reclamando que os canais palestinos incitam ódio ao povo israelense. David Baker, porta-voz do primeiro-ministro israelense Ehud Olmert, afirmou que `não há nada cômico sobre ensinar novas gerações de palestinos a odiar israelenses´. Mark Regev, porta-voz do ministério do Exterior, acusou os palestinos de não assumir o compromisso de parar de incitar ódio contra Israel. `As crianças aprendem que matar judeus é algo bom´, diz."

A contrapartida

Em 2006 foram amplamente divulgadas na internet fotos de crianças israelenses escrevendo mensagens nos mísseis que seriam lançados contra as posições palestinas no Líbano. Crianças e adolescentes, usando batom e lápis de desenho, aparentemente descontraídas, escreviam mensagens nos petardos e conversavam com os soldados. Ao lado, seus pais acompanhavam a visita ao front, provavelmente orgulhosos de verem seus filhos se instruindo na arte da matar, indiferentes à dor que possam causar.
Baseado naquelas fotos, acredito que qualquer porta-voz do Hamas poderia dizer que ali "as crianças aprendem que matar palestinos é algo bom". Pelo visto, crianças de ambos os lados são vítimas dos senhores do ódio e da intolerância, da ganância e da prepotência.

A globalização do medo

Hoje, o conflito no Oriente Médio é tratado pela grande imprensa brasileira apenas através das notícias frias, relatando as atrocidades, porém geralmente transformando vítimas em culpados. Nota-se que os intelectuais e mesmo artistas, escritores e figuras notórias em geral evitam abordar o assunto em artigos de opinião.

Em 2003, para editar um documentário que estava produzindo para exibição no 3º Fórum Social Mundial, o cineasta-publicitário Kais Ismail solicitou apoio de uma universidade da Grande Porto Alegre, a qual lhe cedeu as instalações e equipamentos de uma ilha de edição. O documentário se intitularia "Palestina em lágrimas". Ao término do trabalho, Kais pediu autorização da universidade para inserir no vídeo um agradecimento à direção da instituição; esta, no entanto, respondeu que colaboraria, mas negou-se a aparecer como colaboradora.

Em 2004, Mohamad, brasileiro-palestino, 22 anos, primo-irmão do Kais Ismail, foi assassinado na Palestina com 30 tiros de M-16 (metralhadora americana), disparadas por sionistas estrangeiros que obedecem às ordens dos comandantes israelenses. Mohamad foi agredido de tal forma que o seu braço esquerdo foi decepado a tiros. Kais foi entrevistado por uma emissora de televisão brasileira. A primeira pergunta do entrevistador foi: "O seu primo era terrorista?", ao que o entrevistado respondeu: "O meu primo, certamente, não era um garoto que corria a varrer as ruas para que os tanques de guerra passassem e arrasassem tudo, pelo contrário, o que ele fazia, era tentar barrar estes tanques e defender sua família, desde criança, atirando pedras."

O publicitário Kais ainda nos informa: "No último programa do Fantástico (Rede Globo) do mês de novembro de 2004, foi exibida uma matéria que, como num passe de mágica, fez com que toda a imprensa não tocasse mais no assunto e curiosamente procurei agora, há pouco, no site do Fantástico a matéria do dia 28.11.2004 e não encontrei nada". Sumiu! Escafedeu-se!

Já imaginou uma "Faixa do Piauí"?

Aqui neste Brasil de todo mundo, a maior miscigenação do Planeta, a gente fica indignado com o que fazem com as populações pobres, que, nos grandes centros urbanos, são empurradas para os morros e alagados, onde se aglomeram em favelas que não oferecem as mínimas condições de habitabilidade. São ambientes insalubres, onde falta de tudo: segurança pública, escolas, postos de saúde, áreas de lazer e até mesmo acesso independente às residências. Também acompanhamos as marchas dos sem-terra, forçando a barra para ocupar latifúndios improdutivos, apesar de formados por terras férteis, com muita água e estradas para o escoamento das produções.

Já ouvi muita gente do povo perguntando sobre a guerra no Oriente Médio, pessoas que dizem não entender como é que se briga tanto por uma terra que, em grande parte, não passa de desertos aparentemente inóspitos. O nosso povo é assim mesmo, está acostumado a "ver" a fartura de terras produtivas em nosso país, mesmo que verdadeiramente concentrada nas mãos de poucos.

Ainda bem que o nosso movimento dos sem-terra e sem-teto não é formado por poderosos fascistas apoiados pelo poder global dos EUA e UE. Imaginemos que esse poder resolvesse fundar em terras brasileiras um estado para algum dos seus povos protegidos. Então, baseados na Carta de Pero Vaz de Caminha, ou mesmo no Tratado de Tordesilhas, reivindicasse, por exemplo, o Nordeste Brasileiro para fazer tal assentamento e fundação do novo estado. A primeira providência, creio, seria criar a "Faixa do Piauí", onde seria concentrado o povo autóctone, romeiro do Padre Cícero e devoto de Frei Damião. Duvidam que isso possa um dia vir a acontecer?! Pois não duvidem! Lá na Palestina tem um povo encurralado vivendo nessas condições.

Como seria o "apartheid nordestino"?

Lá no Oriente Médio a cidade de Belém, sede da Natividade, é hoje uma cidade sitiada e, a mau exemplo da fronteira dos EUA com o México, cercada de muros de oito metros de altura. Aqui, eles cercariam a cidade de Juazeiro do Norte, a "meca nordestina", onde os romeiros reverenciam o Padim Ciço.

Israel instituiu quatro tipos de carteiras de identidade para palestinos: os de Ghazaa não podem sair da Faixa, os da Cisjordânia não podem vir a Jerusalém, os de Israel não podem entrar nos Territórios Palestinos Ocupados e os do Vale do Jordão também não podem sair dessa área para visitar as demais regiões. Nesse caso, o apartheid nordestino seria mais ou menos nos seguintes moldes: cabeça-chata do Sertão não poderia visitar o Agreste nem a Zona da Mata, exceto na época do corte de cana; empregados domésticos em Recife, para se dirigirem ao trabalho, seriam obrigados a usar os velhos túneis que os holandeses construíram durante a ocupação, no século XVII.

Para manter o terror, caças F-16 Fighting Falcon, toda noite, sobrevoariam a "Faixa do Piauí", roncando suas turbinas, lembrando o desfile de tanques do tipo Merkava Mk 3 durante o dia.

Mas quero que todos saibam que nós, nordestinos, somos muito bons no uso de estilingue. E pedra é o que não falta lá no Piauí. Além disso, religioso como nosso povo é, tá assim de Davi no Nordeste!

Pelo sim, pelo não, estão avisados!

___________________
Matéria copiado do blog: http://asazatroz.blogspot.com
Ilustração: AIPC - Atrocious International Piracy of Cartoons

E-MAIL de 23/09/2011, para Fernando Soares Campos:

Caro Fernando,

Algumas vezes tenho tomado posição em favor dos Palestinos, em confronto com a tirania dos Judeus (Israel). Numa guerra entre irmãos é dificil tomar partido e não se intrigar com os dois ou ficar ferido. Mas é preciso ter coragem. Sua matéria é esclarecdora, importante, opinativa. Mereceria destaque em toda a imprensa. Mas, a imprensa... Deixa pra lá, infelizmente ou felizmente todos precisamos dela, das informações. Mas saibamos filtrá-la, consumi-la apenas no estrito reconhecimentos dos fatos, dos acontecimentos, sem que nos detenhamos em suas opinióes. Não há noticia sem opinião, sem política sem emoção.
Como não tenho grande conhecimento do que passa entre os dois, embora, pela literatura, saiba que uma boa parte dos escritores israelentes são contra a guerra (interminável) entre os dois irmãos, por enquanto vou cingir-me a copiar sua matéria, muito, muito, boa, e publicar em um dos meus bloges, e também referir-me a trechos dela em meus artigos.
Abraços mui cordiais
FRANCISCO MIGUEL DE MOURA
cirandinhapiaui.blogspot.com
http://abodegadocamelo.blogspot.com

FALANDO FRANCAMENTE

2011-09-17T19:20:00.000-07:00

LANÇAMENTO DE "O MENINO quase PERDIDO

Francisco Miguel de Moura*

Numa ocasião como esta, a tentação é falar de si próprio. Mas seria impertinente falar sobre mim, quando minha apresentadora, Profª Teresinha Queiroz, já disse tudo e de forma muito clara e generosa. Resta-me, portanto, agradecer, e falar sobre a criatura – minha obra – e não sobre o criador. Lembro sempre do que disse Confúcio: – “Não se deve a todo momento ficar falando de si, por dois motivos: é que, se falamos de bem, ninguém vai acreditar, e se falamos de mal, todos acreditarão”.
Entrando no assunto que quero desenvolver, de imediato me vem à lembrança um certo dia dos anos 1980, morando em Salvador, quando entrei numa livraria e comecei a olhar os livros, atividade para mim muito prazerosa, mesmo que nada possa ler além do título, autor e orelhas, e mesmo que nada possa comprar daquela vez. E, por uma simples coincidência, li na lombada de uma pequena brochura, o seguinte título O Menino Perdido, de autor americano, já falecido há muito tempo. Comprei o compêndio, li todos os contos e gostei, mas, por algum mecanismo obscuro da mente, não guardei nem o livro nem o nome do autor. Foi o meu espanto. Senti-me roubado, pois já me fixara naquele título para escrever algo que fosse memória da minha meninice.
Lembro-me também de outro dia, já no começo dos anos 1990, em Luís Correia, depois de um banho na praia de Amarração. Sentindo já o começo de uma intransigente crise de depressão, comecei a reler pedaços de contos, crônicas, capítulos. Saudade e angústia. Vontade de fazer algo distinto do que já tinha lido sobre a infância. Era isto que sentia. E começava a refazer alguns bosquejos miúdos, num caderninho escolar, e a partir dali ressurgia o nome de O Menino Perdido como título não definitivo. Começada a escrita, vieram as indecisões. Não encontrara um novo título e isto me contrariava. Era impossível abrigar minha matéria sob esse título e depois publicá-la. Eu já havia escrito uma crônica com o título de Um Menino Perdido, que logo desejaria publicada num livro de crônicas, o que de fato aconteceu em 1996.
Muitos questionamentos foram feitos mentalmente e permaneceram em ebulição na minha cabeça. Era muita a matéria a escrever, e não queria um livro grande, no fundo eu desejava um grande livro. Também nem pensar em fazer coisa parecida com O. G. Rego de Carvalho, em Ulisses entre o Amor e Morte. Não tinha como. Eu sou realmente discípulo de O. G. Rego de Carvalho e muito me orgulho disto. Ele é um dos maiores amigos que fiz na minha vida, em Teresina, só não maior do que o Hardi Filho, poeta dos melhores do Piauí, pessoa com quem primeiro me encontrei em Teresina e, juntamente com Herculano Moraes, fundamos o movimento literário O CLIP – Círculo Literário Piauiense. Com O. G. Rego de Carvalho foi diferente: antes de encontrar-me com ele, como colega do Banco do Brasil, já havia lido Ulisses entre o Amor e a Morte. Foi outro espanto na minha vida. Espanto que se repetiu em Somos Todos Inocentes e em Rio Subterrâneo. Que obras incomparáveis!
Mas quantos escritores, que vieram antes dele e de mim, escreveram a infância (ou sobre a infância)? Lembro-me de alguns: José Lins do Rego, com seu O Menino de Engenho; Graciliano Ramos com o seu livro Infância; Joaquim Nabuco, com o espetacular Minha Formação. Os clássicos russos Dostoiévski e Leon Tolstói fizeram livros sobre sua infância e adolescência, excelentes obras cujos nomes não me vêm à memória. Os clássicos modernos mais à vista seriam O Pequeno Príncipe, de Antoine de Exupéry, e O Menino do Dedo Verde, de Maurice Druon. A enumeração seria enorme e tomaria muito tempo. Não falemos das historinhas da vida comum e das fábulas antigas renovadas que tanto têm sido escritas e publicadas como meio de ganha-pão de escritores desempregados e de editores sem imaginação senão a do vil metal. Claro que o genial Monteiro Lobato não entraria nessa última classificação, antes merece ser o primeiro da boa lista, com Memórias de Emília e Caçadas de Pedrinho, para referir apenas duas da sua numerosa produção.
Não, eu jamais escreveria uma história ou um conto com o fim único de ganhar dinheiro. Ganhar dinheiro é bom, mas vender a consciência é horrível.
Passei mais de 20 anos a elaborar O Menino quase Perdido. Finalmente, sem matar completamente o nome primitivo, encontrara o novo título: com uma palavrinha apenas ganhei originalidade. Daí então passaram a ser pensadas, com mais gosto, as formas de escrever e a escolha do conteúdo de cada uma das suas partes. Ele, O Menino... não é um conto grande, não é somente feito de contos encadeados, não é de crônicas, não é um romance. E é tudo isto. Ou quase tudo. A matéria eu já possuía até demais, não que minha infância tenha sido tão rica, mas foram minha infância, minha família, minha terra, minha vida que me inspiraram para escrever esta obra. Original na forma, dentro do poder de minha inventiva. Escolhendo como escrever e o que escrever. E o que publicar e o que deixar de publicar. Muitas páginas foram rasgadas. O livro é não somente real como pode ser ficção, imaginação de homem adulto sobre o que e como sentia o menino, naquele tempo. Um transporte enorme no tempo, no espaço e nas emoções. Assim se casaram o distanciamento e a intimidade. Quase todos os personagens são parentes: pai, mãe, avós, tios, irmãs, primos, amigos, amigas e namoradas – algumas inventadas.
Mas é preciso que diga: - este livro é da minha mãe, principalmente. Quem não gosta de mãe certamente não vai gostar dele. Assim como para Saramago a pessoa mais sábia que ele conheceu, quando menino, foi o avô, para mim, foi minha mãe, até os 8 anos. Fui educado para emoções duradouras e positivas. Daí por diante, juntar-se-ia a influência de meu pai.
Com relação a sua composição, repito: - Foi todo escrito e reescrito muitas vezes. Não digo que esteja perfeito. Não há perfeição, na espécie humana nem sei se em outras. A perfeição é apenas um ideal a perseguir. E é isto que os bons escritores fazem, por si, para si e pela humanidade.
Creio que estou sendo capaz de dizer pouco sobre a matéria de O Menino quase Perdido, mas o suficiente para saber-se que não se trata de biografia, muito menos de minha biografia. Minha biografia são meus livros, não sou cientista nem personagem da mídia, não sou político para quem tudo o que faz precisa ser dito e mostrado, e mentido e enganado. Sou um homem simples e ao mesmo tempo vaidoso do que faço, do que penso e do que recuso. Se em O Menino quase Perdido isto for achado, então o escritor, o personagem onisciente não pôde ser totalmente isento de imprimir sua marca. Eis minha luta pela originalidade e pela diferença em minha escrita, assim como sou diferente em pessoa, sabendo como o filósofo Schopenhauer, que “o estilo é a fisionomia do espírito” e não da cara.
Para confirmar minhas palavras, é pertinente que cite, mais uma vez Arthur Schopenhauer (1788 – 1860), filósofo d “os anos selvagens da filosofia” e autor de “O Mundo como Vontade e Representação”. Escreveu ele: 1º) “Um livro nunca pode ser mais do que a impressão dos pensamentos do autor”; 2º) “Para estabelecer uma avaliação provisória sobre o valor da produção intelectual de um escritor não é necessário saber exatamente sobre o que ou o que ele pensou, pois para tanto seria necessária a leitura de todas as suas obras. A princípio basta saber como ele pensou”.
Pensei “O Menino quase Perdido” como uma obra original sobre a infância, no estilo e na construção, quando qualquer menino é rei, ficando distante o autor onisciente, muito distante do que sentia e sente “o menino”, no íntimo - ambos realmente tornados personagens.
Auguro, pois, que O Menino... seja lido como verdade mista, real e ficcional, coleção de contos, de crônicas, ou mesmo romance, para os leitores mais liberais. Editorialmente é um memorial, assim ficou classificado e registrado. E que cada leitor encontre seu menino de forma diferente, da forma que o próprio leitor foi em criança. Se assim acontecer estarei pago.
Finalizando, repito com o vulgo que “de bons propósitos, o inferno está cheio”. Sim, porque me traí e traí a todos, dizendo, no início, que não iria falar de mim mesmo, porém da obra. Acontece que a obra é o homem. Eu sou a minha obra, jamais um se desligará do outro. Se isto acontecer, ambos são falsos ou hipócritas e é isto que eu não quis nem quero ser.
________________
* Depoimento lido pelo autor, no lançamento de O Menino quase Perdido, na APL, em 17-9-2011

O MENINO quase PERDIDO

2011-09-09T04:33:00.000-07:00

COMUNICAÇÃO - CONVITE

A Academia Piauiense de Letras tem o prazer de convidar V. Exa. e distinta família para o lançamento do livro O MENINO quase PERDIDO, de autoria do Acadêmico FRANCISCO MIGUEL DE MOURA.

A obra será apresentada pela Academica TERESINHA QUEIROZ.

Reginaldo Miranda da Silva

Presidente

Data; 17 de setembro de 2011

Horário: 10 h

Local: Sede da Academia Piauiense de Letras

Auditório Acad. Wilson de Andrade Brandão

Av. Miguel Rosa, 3300/S - Fone: (86) 3221-1566

CEP: 64001-490 - Teresina - Piauí

O MENINO... - UMA OBRA QUASE BIOGRÁFICA

2011-08-29T19:35:00.000-07:00

Deolinda Marques*

Como leitora contumaz da obra do escritor Francisco Miguel de Moura, ao terminar O Menino (quase) Perdido (2009), poderia afirmar que é um livro maravilhoso, pois nele encontramos representadas muitas das nossas lembranças de criança e porque nos faz reviver com saudade a infância que se foi. Como o menino Xico, entrei na nave do tempo e me transportei para minha Lagoa Grande de outrora. Vi-me rolando na areia do terreiro, tirando cacho de bananinha, comendo coalhada com rapadura, atravessando o Guaribas cheio a nado, com meu pai me esperando mais abaixo, caso o rio me carregasse. Pude ouvir o balido triste das ovelhas do meu avô Joaquim Marques; sentir o cheiro gostoso do coentro e da cebola, quando aguava canteiros, sem nem mesmo poder direito com a cuia. Lembrei das histórias de alma e de caçadas, contadas pelo meu avô Neno. Sonhei com o ouro da casa da finada Anália (que até hoje continua lá, uma vez que ninguém conseguiu arrancá-lo). Ouvi a toada saudosa das Cantorias de Viola e relembrei algumas cantigas de Reisados que ficaram guardadas na memória, como:
O senhor, seu Zé Marques,

Folha da cana caiana.
Quanto mais a cana cresce
Mais aumenta a sua fama.

Senhora dona Quindor
É a flor da jitirana.
É a jovem mais bonita
Que eu já vi nesta semana.

Senhor, seu Zé Filho,
Fita preta no chapéu.
Sua pessoa merece
Patente de coronel.

Senhorita Deolinda,
Não se dê por agravada.
Só ficou por derradeira,
Por ser a mais estimada.

Vi-me também numa sala de aula (grande) junto com alunos enormes (eu era a menorzinha de todos), ouvindo a cantilena monótona de um coro de vozes: “um-bê-cum-a:bê-a-bá”, “um-bê-cum-é: bê-e-bé”, “um-bê-cum-i: bê-i-bi”, “um-bê-cum-o: bê-o-bo”, “um-bê-cum-u: bê-u-bu”. Senti o mesmo medo de quando perdi a “licença” detrás da casa, morrendo de dor de barriga. Revivi a surpresa de descobrir meu nome ”verdadeiro” – Deolinda, quando pensava que meu nome de Batismo era Linda. Não gostei nada! Era muito grande para escrever.

Mas, como Xico, também fui uma menina chorona, que levava os gritos do meu avô Neno, pois era ele quem mais se aborrecia com meu chororo e a quem minhas lágrimas não provocavam nenhuma piedade. Senti a dor dos cocorotes secos de minha mãe, dados por qualquer coisa, e a tristeza de, já maiorzinha, ter de ajudar a enterrar anjinhos, cantando excelências. Todas essas lembranças só revisitaram minha mente porque a experiência de vida e o sofrimento dos meninos nordestinos (sejam do sexo masculino ou feminino) são muito semelhantes, em qualquer época ou circunstância. Encontrei-me na obra e recomendo a qualquer leitor, seja ele nordestino ou de qualquer parte do mundo.

Num comentário menos impressionista, poderia afirmar com convicção que a leitura d’O Menino (quase) Perdido faz lembrar Infância, de Graciliano Ramos, até mesmo na polidez da linguagem e na grandiosidade de recursos expressivos, que permitem ao leitor a construção de uma imagem real e concreta daquele menino e do seu mundo pintado em cores vivas e impregnado de cheiros inesquecíveis.
Teresinha Queiroz, como leitora primeira do livro, nos alerta (em sua belíssima apresentação “A vida começa num sonho”) para a necessidade de retomarmos o tempo como forma de religar passado e presente, resguardando o passado e evitando a perda de nós mesmos. Mostra a importância da obra como trabalho de redescoberta (tanto para o autor quanto para o leitor) por nos fazer refletir sobre o sentido da vida e a urgência de concretizar sonhos e eternizar lembranças que ameaçam escapar da memória. Numa atitude proustiana, nos leva a pensar sobre a transitoriedade e fugacidade do tempo e nos conscientiza sobre a perda da criança que há em cada um de nós. Conclui, sabiamente, afirmando que “o tempo só pode ser verdadeiramente encontrado sob o signo da Arte” (p. 13).

Já um leitor amargurado, inconformado com a dureza dos problemas vividos na infância, semelhantes ao do menino Xico, afirmaria que o livro não passa de um relato triste e autobiográfico, tal qual aos de Graciliano Ramos, Zé Lins e tantos outros memorialistas. Justificaria que leitores mais sentimentais morreriam de pena daquele menino sofrido e se indignariam com a atitude de um pai que pretendia “dar um filho para um desconhecido criar”. Condenariam o desamor e o sofrimento vivenciados por aquela criança, responsabilizando o espírito aventureiro de um homem que tinha o papel de educar – mestre-escola, mas praticava ações (aparentemente) cruéis. Classificaria a obra como um desabafo amargurado de um adulto traumatizado que não consegue esquecer (e quer lembrar muito mais) a infância sofrida. Por isso, rememora tudo, numa tentativa de si compreender, de expurgar os traumas, de lavar e enxaguar a alma.

Para esse tipo de leitor, a autobiografia é um gênero “menor” (não-literário) que tem funções, apenas, pragmática e/ou catártica. Prática, quando o objetivo é transmitir para outrem experiências vividas exemplares. Catártica, quando o autor pretende, tão somente, purgar seus traumas e/ou alcançar um autoconhecimento. Nesta última função, a catarse também se dá no leitor, uma vez que este vivencia experiências ímpares e/ou nunca anteriormente vividas; se angustia, sofre com as dores e os sofrimentos do outro e, na maioria das vezes, cresce espiritualmente, transformando-se numa pessoa melhor, mais humana.

Mas a autobiografia não é um gênero “menor”, nem tem função apenas didática e/ou catártica. Para Bakhtin, ela possui função estética “quando o autor-criador não se confunde com o autor-pessoa”.

Segundo FARACO (2010) (1), no texto “O autor e o heroi na atividade estética”, escrito provavelmente por volta de 1920-1922, Bakhtin estabelece a distinção entre autor-pessoa e autor-criador. Assinala que o autor-pessoa é o artista, o escritor e se distingue do autor-criador que é a função estético-formal, que organiza a obra. Para ele, mesmo que a voz do autor-criador seja a do escritor como pessoa (como é o caso das autobiografias), ela será esteticamente criativa se houver um “deslocamento”, ou seja, “se o escritor for capaz de trabalhar em sua linguagem permanecendo fora dela” (p. 40). Essa exterioridade no ato criador, que muitas vezes é questionada no caso da autobiografia, é justamente o que ocorre em O Menino (quase) Perdido, de Chico Miguel, uma vez que, segundo depoimento do próprio autor-pessoa, esta obra foi concebida há muito tempo, mas, só agora, depois de um longo distanciamento de tempo e espaços, tornou-se material estético.

Para Bakhtin, “o autor-criador é quem dá forma ao conteúdo, não apenas registrando passivamente os fatos da vida, mas, recortando-os e reorganizando-os esteticamente, uma vez que o ato criativo envolve um complexo processo de transposição da vida para a arte” (p. 40). Assim sendo, quem compõe o objeto estético não é o autor-pessoa, mas o autor-criador. No caso de O Menino (quase) Perdido, quem compõe a obra não é o menino Xico. É o poeta, contista, cronista, romancista, ensaísta, e agora memorialista, Francisco Miguel de Moura, que conta com uma boa experiência de vida, agraciada pelos anos, e com uma vasta capacidade de transformação estética, como autor-criador.

Uma análise psicológica da obra talvez se interessasse em entender e tentar explicar por que algumas imagens, fatos, acontecimentos permanecem na memória, outros não. Isso sempre me intrigou! Assim como, nunca pude entender por que a noção de tempo, tamanho, distância é tão diferente entre crianças e adultos. Terezinha Queiroz arisca explicar que “(...) deve haver algum sentido oculto na maneira como essas costuras da idade se processam e no fato de essa volta acontecer ou de fazer-se necessária quando nossa infância nos parece mais distante e quase olvidada” (p.11). Nesse sentido, Bakhtin nos esclarece que, no ato artístico, é o autor-criador que dá forma ao conteúdo. Para tanto, “ele não apenas registra passivamente os eventos da vida, mas, a partir de certa posição axiológica, recorta-os e reorganiza-os esteticamente” (p. 39)

Entendido fundamentalmente como uma posição estético-formal, “o autor-criador materializa a relação heroi/mundo, olhando-os com simpatia ou antipatia, distância ou proximidade, reverência ou crítica, gravidade ou deboche, aplauso ou sarcasmo, alegria ou amargura, generosidade ou crueldade, júbilo ou melancolia” (p. 38). O autor-criador d’O Menino (quase) Perdido, ao selecionar as lembranças e fatos narrados, consegue um distanciamento, uma isenção tamanha, que só é possível aos grandes escritores. Quem sabe por isso, em alguns momentos, faz uso (talvez até inconscientemente) da 3ª pessoa – narrador de 3ª pessoa, o que não é comum em obras memorialistas. Esse narrador, que não é mais um menino, demonstra esta consciência, quando afirma:

“No menino Xico (ou melhor, no escritor Chico Miguel) não ficou mágoa dos beliscões e xingamentos. Se agora revolve a história, é por homenagem a Zezinho, seu primo, que muito tempo depois se tornaria conhecido como Zé Toinho, vindo a falecer em Brasília, depois de ajudar tantas pessoas” (p.33).

Como bem se pode ver, o escritor Francisco Miguel de Moura não é um traumatizado, revoltado pelas agruras sofridas na infância. Hoje, ele é um homem tranquilo, de coração bom, que tem plena consciência da situação histórico-cultural e sócio-econômica da época, bem como da formação tradicional do pai (que não era muito diferente dos demais da sua época) e consegue materializar a relação homem/mundo com distanciamento, simpatia, generosidade, postura crítica, humor, sem deixar transparecer ressentimento, raiva ou revolta. Um pouco de tristeza, melancolia, sim; às vezes, até de saudade. No entanto, mesmo os pensamentos e lembranças mais cruéis não chegam a se constituir um relato sarcástico, amargurado ou vingativo. Impressiona como o autor-pessoa se despe e revela de forma honesta, sincera e verdadeira seus sentimentos mais íntimos, como seus medos, fraquezas e, sobretudo, o surgimento dos primeiros botões do amor, mostrando como esses sentimentos e experiências ficam marcados para sempre, mesmo quando, posteriormente, encontramos “a flor” com a qual nos uniremos e produziremos frutos.

Assim sendo, às luzes do pensamento bakhtiniano, podemos concluir que O Menino (quase) Perdido é uma obra (quase) biográfica porque nela os fatos narrados não são apenas sentimentos, lembranças, relatos pessoais, memórias do autor-pessoa, mas uma recriação estética de um autor-criador.
___________________________
(1) FARACO, Calos Alberto. “Autor e autoria” in: BRAIT, Beth (org.). Bakhtin: conceitos-chave. 4ª ed., 3ª impressão. São Paulo: Contexto, 2010.
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*Deolinda Marques é professora e escritora, mora na cidade de Bocaina – PI. Autora do livro“Um Rio em Chico Miguel”, Ed. Cirandinha, 2006, Teresina, PI.

Bocaina-PI, 25 de julho de 2011.
Links:
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A TERRA DOS ESPRITADOS: JENIPAPEIRO

2011-08-14T05:30:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Jenipapeiro, terra de muitas histórias vividas, inventadas, guardadas na memória dos descendentes dos baianos que, não se sabe como nem por qual razão, ali aportaram em 1818 e criaram um povo: o jenipapeirense, pois franciscossantense é uma invenção nova, de após o desmembramento do município de Picos. São histórias dos alheiros e mangalheiros que percorreram meio mundo, histórias de plantadores de alho e cebola no rio Riachão, e de mandioca e feijão nos dois chapadões que margeiam o rio, e onde hoje plantam cajueiros e colhem mel.

Mas, na verdade, a história social e política de Jenipapeiro, escrita, estava faltando. E o escritor João Bosco da Silva a desfia, corajosamente, em 300 páginas, com sua pena inteligente e viva, em estilo elegante e forte, depois de longa e angustiante pesquisa. História que o envolve e a mim também, passando por gente como Chodó (primeiro vereador de Picos, nascido ali), Miguel Guarani (mestre e violeiro), Sinhô do Diogo, Simplício Pereira, Neném Belchior, Zé de Chico, Joaquim Quaresma, Mundico de Boronga, Divindade, Paderé, Quincó, Areolino, Francisquinha (a mulher que alinhavou a linhagem das famílias iniciais: Rodrigues, Silva, Sousa e Chaves). Envolve a vida dos moradores, poetas e apreciadores de poesia e lorotas: desde os Macacos, ao Diogo, ao Curral Novo: Joaquim de Mãe Ana, Simplício Moraes (primeiro Prefeito), Eliseu Pereira, Nobre, o Pereirinha, o tio Licínio (ou seu Licínio) – fundador e guardião da igreja. Enfim, todos os Santos (com S maiúsculo) e todos os “espritados”, em parte simbolizados na vivência dos poetas Wilton Santos e Zé de Crispim – verdadeiros poetas ambulantes.

Jenipapeiro, terra já hoje bastante próspera e civilizada, passa quinau nas suas vizinhas mais próximas: Santo Antônio de Lisboa e Monsenhor Hipólito (antigos Rodeador e Riachão). Terra dos padres Franco e Mariano da Silva Neto, terra do maior número de apelidos conhecidos em todo o Piauí, quiçá no Brasil.

Que mais poderia dizer? Estilo limpo, corrido, sem muitos atavios nem a carga de anotações de pé-de-página e explicações extras, muitas vezes supérfluas, como soe acontecer com velhos historiadores, João Bosco da Silva, já poeta (veja-se a letra do hino da cidade) e autor também do romance Pensão Cassilda, do livro de contos Geralho e muitas obras inéditas, algumas premiadas em concursos literários principalmente da Fundação Cultural Mons. Chaves, agora é o real historiador de nossa terra, universalizando-a. Finalmente, ponho em destaque a página antológica escrita sobre seu pai – o velho Loura, encerrando a segunda parte do livro. Rico de informações e de cultura, insere também fases da História do Brasil recente, vivida por nosso povo – e o faz de maneira muito eficiente. Porém a matéria principal é a crônica dos “espritados” - palavra popular entre eles e assim pronunciada, significando pessoas que têm espírito (forte, inteligente, vivo, em ação), que enfrentam todos os perigos, todas as barreiras e terminam saindo vencedoras.

“Terra dos Espritados, eu te amo!” – exclama o Autor.

Deliciei-me, na leitura do livro “Jenipapeiro – a Terra dos Espritados”, Gráfica do Povo, Teresina, 2010. Terra de meus pais, avós, bisavós, tetravôs, terra minha. Fiquei com água na boca, vou ler de novo. E amar muito mais minha terra querida e a terra do escritor João Bosco da Silva.

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Francisco Miguel de Moura - Escritor brasileiro, piauiense, picoense, jenipapeirense, membro da Academia Piauiense de Letras (apl), da Academia de Letras da Região de Picos (ALERP) e da International Writers and Artists Association (IWA), nos Esados Unidos.

DE FORA PARA DENTRO

2011-08-06T10:28:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Espanto nas águas:
A liberdade é um todo
Ou conseqüência.

A vida nasce e come
E vive e cresce e chora
E seca e some
E devora...

Ou é devorada!

Nem sólida nem fluida:
- Volúvel, anárquica.
No fundo e na flor,
A fome escondida.

E o sujo e o limpo,
No entra-e-sai. Escorre/dor!
Ou, adeus, vida!
Deus está nas águas

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Obs.: Teresinka Pereira elogiou muito este poema, inclusive transcreveu parte em artigo sobre a trova. Se o leitor não entendeu, leia o artigo em
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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro.
E-mail:franciscomigueldemoura@superig.com.br

GRAMÁTICA SEM REGRAS - Crônica

2011-07-28T04:18:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Da maneira como o Brasil e o mundo estão indo, a melhor forma de ser entendido é falar por crônicas como Jesus falou por parábolas, no seu tempo. Falar, para um obstinado escritor, é escrever. Escrever crônicas, no meu caso, visto que a crônica é uma recriação do cotidiano, seja com humor, lirismo, dramaticidade ou dissertando sobre os acidentes e incidentes do quotidiano. Aproveito a introdução para referir-me a uma viagem que fizemos a Valença do Piauí, eu e mais escritores, convidados pelo Prof. Romero Lima, em cuja ocasião tomei conhecimento da “Gramática sem regras”. Nilson Ferreira, professor e companheiro naquela viagem, carregava consigo um alentado volume, capa preta, gravado com nome e tudo mais, e foi me comunicando e mostrando:

- “Você já conhece a gramática sem regras”?

Tomei o volume nas mãos e abri-o, não encontrando nenhuma frase nem letra sequer.

- “É livro para fazer sucesso no meio da legião de preguiçosos - aqueles que acham que ser “cdf” é um defeito, um estigma” – eu contrapus.

E nós dois rimos gozadamente. “Ridendo castigat mors”, já diziam os romanos.

O fato não me teria cutucado a consciência e feito nascer brotoejas na alma, se não trouxesse à baila certos acontecimentos e polêmicas com relação ao uso da nossa língua (nossa e de Rui Barbosa, por que não?), tais como o da edição do livro de uma professora (não vale a pena citar o nome dos dois, a imprensa noticiou a tempo) - e sua distribuição pelo Ministério da Educação a todas as escolas oficiais (1º e 2º graus). O tal livro tenta impingir, na juventude brasileira, expressões totalmente erradas como “nós vai”, “nós pesca o peixe”, “a gente vamos”, derribando a regra central da gramática: – a concordância do predicado com o sujeito. A regra é esta, imutável, salvo em alguns pouquíssimos casos consagrados pela prática de centenas de anos e baseados em excelentes escritores.

A ética da língua é respeitar a gramática, seu código, sua lei. Se o brasileiro já não é dado a regras e se os responsáveis pela educação – as chamadas autoridades - estimulam a tendência, e não só isto, mas taxam de “fascistas” aqueles que zelam pelas boas regras – meu Deus, estamos perdidos.

Pois é. Metaforicamente os políticos usam “a gramática política”, ou seja, a legislação sem ética. Não são mais do que isto os chamados “mensalões” e agora os “mensalinhos”, quando os parlamentos (senado, câmaras e assembléias) compram e vendem seus votos para a aprovação dos projetos de seu interesse - tal como já fizeram com o eleitor, na eleição para seu cargo. A moda pega, pegou e continua pegando: Ninguém obedece nem a sinal de trânsito. Como, então, iria respeitar a propriedade alheia? A falta de ética é levada da política à administração pública, ao exercício da cidadania, e daí às linguagens: - esfarrapando a gramática, a boa dicção, o decoro na fala e na escrita como já esfarraparam (bateram, brigaram, ficaram feridos, morreram) a linguagem do trânsito, suas leis, sua gramática.

Lembrando aquela viagem, constatamos que o Nilson Ferreira fez humor do que já vinha acontecendo, não somente na escola, mas na sociedade inteira, de tal forma que da ética sem regras chegamos à “sua” gramática sem regras.

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* Francisco Miguel de Moura – Escritor, membro da Academia Piauiense de Letras - APL
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ESTE MUNDO É MEIO LOUCO

2011-07-13T07:38:00.000-07:00

Francisco Miguel
de Moura*

Vivemos num mundo de mudanças muito rápidas, em direções diversas e até contrárias ao estágio anterior. É um mundo meio louco. Dois exemplos, recebidos por escrito, são suficientes para a confirmação. O primeiro foi através de um e-mail de minha amiga escritora e agitadora cultural, Teresinka Pereira, atual presidente da Associação Internacional de Escritores e Artistas (IWA, sigla em inglês, pois tem sede nos Estados Unidos), cuja correspondência transmite um fato estarrecedor, ocorrido no Brasil de hoje: “Paulo, 28 anos, casado com Sônia, grávida de quatro meses, desempregado há dois meses, sem ter o que comer em casa, foi ao rio Piratuaba-SP, distante cinco quilômetros de sua casa, pescar para ter uma misturinha com o arroz e feijão, e pegou 900 gramas de lambari, sem saber que era proibido a pesca naquela época, por isto foi detido por dois dias, antes tendo levado umas porradas. Um amigo pagou a fiança de R$ 280,00 para liberá-lo e ficou devendo ao IBAMA uma multa de R$ 724,00. A mulher Sônia, sem saber o que acontecera com o marido supostamente desaparecido, ficou nervosa, passou mal e foi parar no hospital, onde sofreu aborto. Ao sair da detenção, Paulo recebe a notícia de que a esposa estava no hospital e perdera o filho. Tudo isto por causa dos míseros peixinhos que ficaram apodrecendo no lixo da delegacia. Quem poderá devolver o filho a Sônia e Paulo? Enquanto isto acontece, Henri Philippe Reichstul, de origem estrangeira, Presidente da PETROBRAS, é responsável pelo derramamento de um milhão e 300 mil litros de óleo na Baía da Guanabara, matando milhares de peixes e pássaros marinhos. Responde também pelo derramamento de cerca de quatro milhões de litros de óleo no rio Iguaçu, que ficam destruindo a flora e fauna e comprometendo o abastecimento de água em várias cidades da região. Crime contra a natureza, inafiançável, mas encontra-se em liberdade”.

Os fatos acima beiram o absurdo. Mas vejamos ainda as declarações da atriz Catherine Deneuve, publicadas pela Veja (22.6.2011), sobre a proibição aos fumantes. Perguntada se era fumante num mundo que quer banir cigarro, ela responde: “Entendo o desejo de proteger os não fumantes, mas considero as restrições ao cigarro e aos fumantes um atentado à liberdade individual, um exagero. Enquanto se proíbe o cigarro, vários carros estão nas ruas poluindo tudo com fumaça preta”. As palavras de Deneuve são interessantíssimas e não se restringem apenas ao cigarro, à poluição. Mas, para mostrar que nosso mundo é muito estranho, louco – esta parte é suficiente.

Por último, ressalto um problema inserido no rol do que chamo de “um mundo meio louco”: - A união patrimonial de pessoas do mesmo sexo, consagrada pela justiça, e matrimonialmente por conta do direito que tem o “casal” à adoção de crianças. A ciência, porque depende do poder, tem sido leniente, quase covarde em não firmar que a homossexualidade é uma exceção (ou desvio) da natureza, não uma regra. Todos, de qualquer sexo ou de nenhum, é claro, devem ter uma vida digna, com direitos e deveres cívicos, sem preconceitos, porém deveriam ser tratados como minorias enquanto são. Nada de mascarar a verdade. O problema é que estas e outras minorias, no mundo chamado moderno, contemporâneo, “mundo meio louco”, têm sido erroneamente elevadas a modelo ou padrão, no meu juízo e no de muitos que se calam, sejam minorias sociais, sejam naturais. Culpo principalmente a mídia, de modo especial a tevê, pela forma como apresenta o fenômeno. E nem temos como pensar a que destino nos levarão essas estranhezas. Vamos chegar a um tempo em que os casais verdadeiros vão ter vergonha (ou já têm?) de dizer que são casados. É a morte inelutável da família, célula mater da sociedade, desde os primórdios.

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*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, mora em Teresina, PI.
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JOSÉ RIBAMAR GARCIA, CARTA SOBRE O MEC

2011-06-29T17:32:00.000-07:00

Documento:

Rio, 24, junho, 2011

Amigo Miguel de Moura:

Irretocável seu artigo “MEC- POR UMA LÍNGUA PIOR”. Perfeito. Meus parabéns.

A ignorância e a má-fé apossaram-se do MEC.

Recentemente, tiveram o atrevimento de censurar Monteiro Lobato. Logo Lobato, o gênio a quem o Brasil tanto deve.

Agora, incluíram no Programa Nacional do Livro Didático esse “Por uma Vida Melhor”, que não passa de uma apologia ao analfabetismo. Livro editado pela Editora Global, aliada a uma tal de ONG Ação Educativa, que vendeu ao MEC meio milhão de exemplares. Há algo de podre nessa história. Qual o critério de escolha da obra? Quanto o MEC pagou por esses exemplares? Quem autorizou essa compra?

O Ministro (?) da Educação já se manifestou publicamente, dizendo que quem for contra o livro tem “viés fascista”. Imagina, quanto cinismo, deturpando a semântica da palavra. Fascista é ele, que utiliza dinheiro público para fazer apologia ao analfabetismo. Ele, sim, fascista assumido, que usa a coisa pública como privada (vale a cacofonia). E pior, um arrogante que se julga dono do estado.

Essa venda merece uma investigação séria. Que já devia ter sido tomada pelo Ministério Público Federal e pela Polícia Federal. Mas, cadê essas instituições? Espera-se delas, agora, o mesmo empenho que costumam ter quando atuam contra certas minorias.

Sem mais,
meu abraço

José Ribamar Garcia*
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* José Ribamar Garcia, advogado e escritor brasileiro, mora no Rio de Janeiro, Capital. Como romancista estreou com o "Em Preto e Branco" , 1995. Recentemente publicou outro excelente romance denominado "Filhos da Mãe Gentil", sendo autor de muitos outros livros de ficção, especialmente de contos, em cujo gênero é mestre.

UM POETA EM SUA PRAIA - CRÔNICA

2011-06-17T15:11:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Possuímos uma casa em Amarração, praia de Luís Correia, norte do Piauí, durante cerca de 20 anos. Naquele tempo, a gente viajava nos começos e fins de mês, sem contar as temporadas de julho e janeiro, quando ficávamos curtindo, todo o mês, a linda, limpa e mansa praia de Amarração. Depois, nossas idas foram rareando, a idade avançava, muitas outras coisas aconteciam... E como as despesas de manutenção da casa iam sempre a crescer, resolvemos vendê-la. Esperava-se, também, um desenvolvimento mais acelerado da região, que não aconteceu: porto, estradas, urbanização da cidade e das praias, nada vinha. Tudo continuava no mesmo ponto estacionário: o abastecimento de água, a inconstância da eletricidade, os canais de tevê sem sinal... Por algum tempo, demos costas à nossa praia, como se estivéssemos cansados dela.

Mas, um dia destes, meu filho Júnior convida a irmos passar a Semana Santa lá, na praia. Uma maneira de as famílias ficarem juntas, gozando suas delícias, agora já urbanizada recentemente, à maneira das demais que conhecemos: Fortaleza, São Luís, Salvador. Ele encarregou-se de arranjar os alojamentos: um apartamento na Colônia de Férias da OAB e um chalé na Colônia de Férias do Sindicato dos Bancários. Não dava pra ficar todos juntos, num prédio. Numa manhã tranqüila, saímos. E, logo de cara, enfrentamos os percalços do trânsito, numa manhã de grande chuva. Dirigindo devagar, parando o carro onde alguém desejava fazer uma necessidade ou tirar uma foto: ele, Miguel Junior, dirigia o seu “Renault”, onde se acomodavam Ana, Tainá, Tairine e Jéssica; e eu dirigindo o meu “possante" Clio, com Mécia e Mecinha – por coincidência ambos os veículos comprados recentemente na Via Paris.

Graças a Deus, não houve nem acidente nem incidente, chegamos na hora e dia aprazados, em paz. Almoçávamos juntos e juntos fazíamos a última refeição do dia. Por isto esta crônica nem devia existir: Se nada acontece, nada se conta. Mas, não. De acordo com o que penso ser um incidente, houve um. Um incidente coincidente. Foi na hora das fotografias. Tiraram-se tantas fotos nessa viagem quanto na de um rei ou de uma rainha da Inglaterra. Encheram o computador. Passam-se horas para que sejam apreciadas todas. Eu sempre digo que não quero ver fotos minhas dos anos 1980 para cá, fico com as dos anos 1970 e seguintes, para trás. Não é necessário ser bonito, a beleza só é fundamental porque tem seu fundamento na plástica e esta não se mantém fora do tempo – que pouco dura. Assim, mesmo os feios – eu sou um deles – se comprazem na juventude, na frescura da mocidade e em parte da madureza, quando tudo é verde, alegre e tem graça, por isto é que os sorrisos merecem lugar especial. A beleza, no sentido em que Vinícius usou a frase, rouba muito do frescor da mocidade. Beleza sem saúde e mocidade não é fundamental. Nunca me enganei.

A permanência em Amarração, na Semana Santa, foi ótima, mesmo estando eu sofrendo de uma depressão que não me deixa em paz. Para espairecer, saímos na noite, por insistência do Júnior, para ver praia, o calçamento, as construções que a contornam, sentir a beleza da lua, o gosto da brisa trazendo os fluídos do mar. Ele nos foi mostrando as paisagens, desde a parte ocidental onde ficará o porto até o oriente onde fica a praia do Coqueiro, foi nos mostrando os encantos da terra, depois o trabalho de Deus e do último governador. E por onde a gente ia, a máquina fotográfica trabalhando... Sentamos num daqueles bancos normais de toda praia, como o de Copacabana onde sentou Drummond e foi fotografado, cuja imagem deu origem ao monumento, na bela cidade do Rio de Janeiro. Assim, quando menos eu esperava, lá me perpetuavam em foto, quase na mesma posição do Drummond, sentado num banco, de costas para o mar.

- Tirei uma foto sua, pai, como aquela de Drummond.

- Mas eu não sou Drummond, eu sou o “Chico Miguel, o poeta do Piauí”, como escreveu o escritor, médico e filósofo Eduardo Maffei, um dos maiores amantes de Teresina e quem primeiro fez uma reportagem sobre a Pedra do Sal, publicada pela revista “O Cruzeiro”.

Não poderia esquecer, aqui, também o inolvidável cronista de Teresina, mestre A.Tito Filho, que me dizia: “Você é o Drummond do Piauí”. Se escreveu nalguma lugar, não sei. Mas vale lembrar a frase agora, uma bela ocasião para comemorar a poesia. Por isto, embora gostando do elogio, continuo a dizer que “sou muito eu, respeito o mestre, mas sou diferente”.
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*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, poeta e cronista, mora em Teresina, Piauí.

CIDADÃO ORSON WELLES

2011-06-10T13:19:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura - Membro da Academia Piauiense de Letras e da IWA-International Writers and Artists Association, Toledo, OH, USA.

          Acabo de ler um dos melhores romances portugueses da atualidade, “Cidadão Orson Welles”, de Maria Helena Ventura, poeta e romancista portuguesa que eu não conhecia e só vim a saber dela, por acaso, através da Internet. A primeira coisa que me salta à vista é seu estilo. De uma delicadeza e doçura até então nunca visto, por mim, na literatura contemporânea, inclusive em autores famosos como Fernando Namora e José Saramago, dos quais sou um aficcionado leitor. Ferreira de Castro seria um bom exemplo de comparação, porém sua literatura realista estaria muito afastada do poético e do romântico, restaria o estilo doce, sereno e digamos até que confortante. Assim, Maria Helena Ventura, nesse livro, me parece realmente singular. E seria inútil destacar um pedacinho de texto, uma frase aqui, pela vaidade de mostrar ao leitor que o li, pois o livro é compacto, todo ele escrito na melhor forma e linguagem, fácil e simples, por isto mesmo profundo, denunciando a poetisa que está por trás da estória. Sendo assim, o jeito melhor é remeter meus leitores à minha página na internet, registrada no final desta matéria, onde me sentirei mais à vontade para transcrever um texto do romance, a título de antologia. Evidentemente a autora trata da história do grande cineasta americano Orson Welles, mas não é bem um romance histórico, eu diria que é uma estória de amor, envolvendo um personagem histórico famoso, do cinema, daí nele encontrar verdades históricas apensadas à estória, referente à vida e obra de Orson Welles, o que acaba muita coisa factual passando um pouco despercebido, tendo em vista que o pretexto inicial vai ficando na sombra da história envolvente e fabulosa do amor de Iasmina, digamos que a verdadeira mulher da vida desse inquieto e perseguido criador de grandes obras do cinema, como por exemplo, “Citzen Kane” e “D. Quixote”. Essa mulher, uma quase menina tunisiana – aqui, sim, ficção - seqüestrada para a prostituição, na luta para libertar-se da má sorte ou do destino, reconstruindo sua vida noutro pais, formando-se depois em História da Arte, apaixonando-se pelo cinema e pelo artista e mito Orson Welles, - vai com muita garra em busca de sua paixão, de seu verdadeiro amor. É um idílio realmente reconfortante para os que sofrem e lutam pelo que querem, conseguindo a felicidade entre mudanças, viagens, separações, morte, sofrimento e crianças pequenas separadas dos pais: Theo e Geórgia, ou simplesmente Gia. A estória é tão apaixonante que, mal a gente termina, quer voltar à primeira página e reler com o mesmo gosto ou até maior força. A personagem Iasmina se torna tão envolvente, tão carismática, que o leitor, chega a desejar conhecê-la, por que também a ama. Eis a grandeza da criação de Maria Helena Ventura. A personagem se estabelece em nós como uma verdadeira pessoa, carne viva, digna da nossa admiração e de uma simpatia que encarnam as pessoas vivas quando lutam por um ideal de vida e de amor, de fé. De grandeza de coração. Por fim, refiro a outra particularidade que me chamou a atenção. Maria Helena Ventura, sendo mulher e criando uma das mais fortes personagens do romance contemporânea, essa valente e doce Iasmina, não se torna uma feminista, não depõe contra ou a favor deste ou daquele sexo, nem se denota em sua linguagem nenhum outro preconceito. Isto demonstra a contemporaneidade da escritora, sabedora de que todos somos iguais e desiguais, homens e mulheres, cada um com seus defeitos e qualidades, não se devendo apurar este ou aquele defeito. Ao contrário, conviver com eles é o que de melhor aprendemos. A vida é a arte em forma de compreensão e sensibilidade. A arte é uma xerox bem tirada da vida, de forma que ninguém depois vai saber qual é o original. Artista e amante, apurada escritora na prosa e no verso, louvo seu estilo e a estrutura do seu romance, contemporâneo demais, belo demais para os nossos tempos de “best-sellers” americanos, ingleses e sei mais de que país, que circulam às carradas pelo mundo, muitas vezes fazendo tanto mal.

Antologia
"Deixamos de nos ver durante um bom tempo, o intervalo em que o mundo real adquiria outra coloração. Orson partia de novo, uma partida quase fuga como da primeira vez. Levava os olhos matizados de tristeza e muita cumplicidade, quando se despedia de mim, de Geogia, embrulhado numa cortina de silêncio... Depois monocromáticos, rotineiros dias. Eu tentava desvalorizar, dava graças às obrigações por me absorverem cada gota de energia, sem tempo para me deter nas teias emocionais a minudear saudades.
          No primeiro telefonema que me fez de Los Angeles ousei perguntar se precisava afastar-se das mulheres para conseguir trabalhar... Fazia sempre retiradas estratégicas... Deu uma risada, calou-se. Depois arranjou forma de compor uma resposta agradável, que no entanto não me convenceu.
           Oh meu amor... mas se damos o melhor de nós só para vos impressionar... Se não fossem vocês a inspirar-nos, ainda hoje seríamos troglodias a roer carne crua à entrada das cavernas.
             Nesse período passaram-se coisas estranhas namansarda de madame Joséphine, onde o marido era peça de decoração obsoleta. De meia-idade como ela, Monsieur Roger Roncard desafiava a paciência da enérgica mulher, afundado na cadeira de baloiço numa rotina de tédio. De manhã fazia o passeio diário pouco mais que trinta passos até ao quiosque próximo, para comprar Le Monde. A seguir almoçava, adormecia na cadeira a cofiar o bigode, acordava para uma merenda farta. E voltava a castigar o assento de couro a um ritmo catatónico, até a noite chegar"
(Exerto das págs.73/74, do romance "Cidadão Orson Welles", de autoria de Maria Helena Ventura, editor Luís Corte Real, Edições Saída de Emergência, 2011 - Rua Adelino Mendes,nº 152, Quinta do Choupal 2765 - 082 São Pedro do Estoril, Portugal)

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FRANCISCO CARVALHO: POESIA

2011-06-07T12:37:00.000-07:00

Fortaleza, 07/05/2011

Caro Poeta
Francisco Miguel de Moura:

Obrigado pelo seu novo endereço residencial; já o coloquei nas minhas anotações. Obrigado, ainda, por me informar ser leitor de minha poesia, o que me honra bastante. De há muito leio sua poesia em jornais de todo o Brasil. Você é um poeta de grande popularidade, lido por apreciadores de literatura. Não lhe faço elogios gratuitos, apenas digo o que se comenta entre apreciadores da arte literária. Nenhum elogio gratuito, apenas me curvo à sua competência. Seu soneto ETERNA PAISAGEM, no verso da carta, corresponde à minha admiração e, com certeza, à de muitos outros leitores de poesia. Mando-lhe alguns sonetos inéditos guardados, à espera de publicação. No mais, um grande abraço do seu menor admirador,

Francisco Carvalho*

POESIA E SONETOS
No verso da carta de 07/05/2011, acima transcrita, o poeta Carvalho, me manda o poema “Borboleta”, de seu livro “Corvos de Alumínio”, 2007, agora aqui transcrito, tal como os 5 sonetos inéditos, anexados à correspondência.

BORBOLETA

Qual mensageiro da chuva,
a borboleta amarela
ou chega pelo telhado
ou entra pela janela.
Como se fosse uma nuvem
que anuncia as tempestades,
traz os aromas do inverno
dentro das asas molhadas.
Nas paredes, nos retratos
pousa o corpo de veludo.
Ali permanece imóvel
à espera dos ventos frios.
Só regressa quando chove
nas cabeceiras dos rios.

PEIXE AZUL
As estrelas te invejam. As estrelas
mais altas, mais brilhantes e mais puras.
Essas que nos contemplam das alturas
com seus raios de pontas amarelas.

Meus olhos te procuram nas janelas
das estrelas mais altas e mais puras.
Mas te encontro às portas das clausuras
onde os anjos te guardam das procelas.

Meu sonho te persegue a noite inteira,
entre lençóis que exalam teu perfume
de vinhos sazonados e gorjeios.

És a chama dourada da lareira,
que o vento não apaga, nem a espuma.
O peixe azul que te devora os seios.

SER TUDO É NÃO SER NADA

Sou o que escuta a flauta dos gorjeios
o que foi carregado pelo vento
o que se perde em todos os caminhos
o peixe azul que te devora os seios.

O que se entrega a antigos devaneios
o que viaja sem saber se volta
o que foi a passeio em Cingapura
o peixe azul que te devora os seios.

O que foi namorado de uma deusa
o que aprendeu Camões na oitava rima
o que fez serenata para os veios.

O que alimenta os tigres da Malásia
o que namora os olhos das panteras
o peixe azul que te devora os seios.

ESTRANHAS BORBOLETAS

Pousam no espelho estranhas borboletas
De asas azuis lavadas pelo inverno.
Onde se guardam versos num caderno,
A noite sai de dentro das gavetas.

As estrelas mais altas vão saindo
Do veludo das nuvens e aquarelas.
Contemplados de fora das janelas,
Os astros continuam reluzindo.

Para a ceia dos mortos nas tigelas
Anjos acendem velas cor de leite.
O mistério se alastra nas retinas

Das borboletas negras e amarelas
Que passeiam nas tardes cristalinas,
Sob uma luz de porcelana e azeite.

O SONHO DO VINHO
Chega cedo o fantasma da velhice
Com seu cortejo de melancolia.
Restos de sonhos, restos de alegria,
Não passa o amor de uma fugaz carícia

Que ilude o coração dos insensatos
Com a velocidade dos minutos.
O Cristo que pregava aos seus redutos,
Contesta os argumentos de Pilatos.

O amor é uma mentira sedutora.
Um convite do corpo que se entrega
Ao corpo que se despe e que se oferta

À sedução do enleio que se doura.
O vinho adormecido nas adegas
Acorda os astros, incendeia as trevas.

O TEMPO É NOSSO EPITÁFIO

O tempo passa, o tempo nos ilude.
O tempo nos pranteia a qualquer hora
quando amanhece, quando é noite escura,
quando a taça do amor nos comemora.

O eterno tempo escreve em nosso rosto
epitáfios de vento e primavera.
Rio de águas ardentes, nosso corpo
é fogo repentino que incinera.

Somos escravos do tempo que move
os nossos devaneios mais secretos
que escondemos à sombra dos espelhos.

O tempo nos enterra numa cova
com os versos que escrevemos e os sonetos
que foram novos e ficaram velhos.

OBSERVAÇÃO
Vaidade ou não, sou compelido a mostrar aos leitores o soneto de minha autoria, elogiado pelo poeta Francisco Carvalho:

ETERNA PAISAGEM

Francisco Miguel de Moura*

Havia a várzea verde e o canavial
E uma casa plantada lá na encosta
Do morro, onde subiram vezes tantas,
O menino e a menina, tranças soltas.

Nenhum sabia que ao subir o morro,
Outro mundo subia, nem sonhava
Que a inteira infância ia ficando atrás
E outro sonho talvez nascendo fosse...

Se apagasse a rotina lá do engenho
A moer cana, madrugada a dentro,
E as borbulhas do forno a faiscarem.

Mas subir é descer, no mundo estreito,
E o fogo que os queimava, sem respeito,
Transformou-se no cinza da paisagem.

**

*Francisco Carvalho, poeta brasileiro, mora em Fortaleza-CE
*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora em Teresina-PI
http://cirandinhapiaui.blogspot.com

MINISTÉRIO DA EDUCAÇÃO - “POR UMA LÍNGUA PIOR?”

2011-05-30T04:16:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Um tiro recente sobre a nobre língua portuguesa assustou os amantes das obras de Camões, Eça de Queiroz, Camilo Castelo Branco, Alexandre Herculano, Fernando Pessoa, Machado de Assis, Euclides da Cunha, Rui Barbosa, Drummond, Olavo Bilac, Gonçalves Dias e tantos outros grandes autores, os quais devem estar tremendo em suas sepulturas. Trata-se da consagração da ignorância distribuída pelo Programa Nacional do Livro Didático, por todas as escolas do ensino fundamental do Brasil, através do livro “Por uma vida melhor”, de Heloísa Campos, da série "Viver, Aprender". E não foi a primeira vez que o Ministério da Educação bateu fofo, sob a batuta do PT. Enumeremos alguns outros recentes: A fraude do Enem, em 2009, quando foram roubadas provas dentro da gráfica responsável pela confecção dos testes; no ano seguinte, os erros na impressão das provas; a denúncia de fraudes no Prouni, com estudantes beneficiados pelo programa, os quais não se enquadravam nos limites de renda; o episódio da sobra de vagas, principalmente no caso das bolsas parciais e no programa de educação à distância, o que demonstraria uma falha administrativa, são os apontados pela revista “ISTO É”, desta semana (25.5.2011). Além disto, é notório que as entidades internacionais de fomento não se cansam de advertir sobre o grande gargalo do desenvolvimento do Brasil: o baixo nível da educação – tudo isto para resumir a miséria a que foi relegado o futuro da juventude brasileira.
Foi um susto, pois é insensata e inaceitável a autorização e distribuição de um livro que trata mal a língua portuguesa, ainda mais porque sua presença abrangerá toda a rede de escolas do ensino fundamental, com finalidade didática, isto é, para ser um instrumento de aprendizado, onde a fala errada do povo é lecionada como português correto. Sinto muito, orientadores do MEC, que vocês considerem corretas as expressões como “Nós pega o peixe”, “os menino pega o peixe” e outras semelhantes, ensinando às crianças como dignas de serem faladas e escritas. Dessa forma, os meninos não pegarão jamais o peixe. Ao contrário, vão, sim, pisar na bola, como a autora, quando forem redigir uma carta ou ofício, quando forem fazer um concurso, quando... Em tudo. As línguas têm sua variante familiar, doméstica, que não precisa ser ensinada, e o seu padrão normal, oficial ou clássico, como o queiramos chamar, que deve ser o ensinado na escola, pois não se elevará jamais o padrão educacional do povo, nivelando-o por baixo. Quem estudou Lingüística, matéria nova, no curso superior, sabe que é ciência, é experimento. Mas, na escola fundamental, estuda-se mesmo é gramática e leitura dos bons autores, para uso durante toda a vida. Os defensores do erro são certamente pseudos intelectuais ou políticos frustrados, travestidos de cientistas, que apostam na ignorância do povo, para terem votos e consciências compradas para sua eleição, ou para a aquisição de seus altos empregos burocráticos. Se há falta de escolas, vamos criar mais; se há deficiências na educação, vamos supri-las... O certo e o errado são distintos como a água e o fogo, senão dois mais dois seriam cinco, e valem enquanto permanecem os princípios em que se arrimam. Não importa a letra da canção. Assim devem ser os livros da escola. É preciso compreender que todas as nações têm seus símbolos sagrados: a bandeira, o hino, a língua... E o direito à comunicação oral e escrita pela língua oficial é sagrado, faz parte da cidadania. Um erro gramatical é um erro contra todos que falam aquele idioma. Napoleão Mendes de Almeida, famoso gramático de várias gerações de brasileiros, escreveu: “A língua é a mais viva expressão da nacionalidade; saber escrever a própria língua faz parte dos deveres cívicos”. E o povo somos todos nós, não apenas os pobres incultos, e estes têm de ser incluídos não somente através dos direitos ao trabalho, à justiça, à saúde, à segurança, mas também através do direito à educação. “Por uma vida melhor”, livro de HC, distribuído às escolas, deveria ter o título de “Por uma língua pior”, não acham, leitores? Nós, professores e escritores, vivemos criticando a TV Globo, por causa de alguns erros de pronúncia que por ela circula. Pronúncia é fala. Mas, agora, esta não. “Verba volant, scripta manent”. A sacralização de erros didáticos, na escrita e, por extensão na arte e em documentos, é demais!
Não temos nada contra quem escreve e publica livros errados, polêmicos, sei lá. O direito à liberdade de opinião é de todos. Cada um responderá perante a polícia e a justiça, por seus pecados. Mas, o MEC, órgão oficial, que tem a obrigação de cuidar bem e da melhor maneira possível do setor educação, não pode ser poupado. O caso é indefensável, por mais que alguém queira forçar a barra. Os governantes destes últimos anos, depois do governo Fernando Henrique Cardoso, precisam acordar, ou aprender, que o povo não é somente o pobre, o sindicalizado ou, sem generalizar, quem tem ficha no PT. O povo são todos, ricos e pobres, brancos, pretos e amarelos, japoneses, alemães, polacos, católicos, evangélicos, budistas ou judeus, eleitores do partido A e do partido B. Entender os princípios que norteiam a nação brasileira é o começo da integração. Em seguida, é só estudar, trabalhar, amar e viver a cidadania a que tem direito.
http://cirandinhapiaui.blogspot.com
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*Francisco Miguel de Moura,escritor e membro da Academia Piauiense de Letras.

SOLIDÃO, SOLEDADE

2011-05-24T18:41:00.000-07:00

SOLIDÃO, SOIDÃO, SOLEDADE

" O homem é um ser sozinho. E é tal a consciência da solidão, que busca em desespero a companhia ideal, para morrer acompanhado."

Maria Helena Ventura

in " Cidadão Orson Welles"

Francisco Miguel de Moura*

Não sei quantas vezes já escrevi sobre o tema. Solidão é um assunto recorrente na literatura brasileira, talvez em todas as literaturas ocidentais. Meu comentário lembra, de propósito, o título de um livro de contos de Autran Dourado, “Solidão, solitude”, no qual, com grande variedade e propriedade, o autor trata do problema através de diversos personagens e situações. Ele demonstra, na sua sabedoria, que a solidão é um estado de espírito constante no homem: falta de amor, falta de carinho, falta de familiares, falta de algo com quem o solitário possa comunicar-se. Ou desesperança. Ou depressão, o que, neste caso, chega a ser doença, uma doença da alma. E “a alma”, segundo o filósofo Jean-Paul Sartre, “é uma criação simbólica da mente humana”. Outros escritores também já concordaram com o existencialista e publicaram livros e mais livros sobre o tema, sejam crônicas, contos ou simplesmente artigos de jornais. Raquel de Queiroz tem um romance com o mesmo nome do de Autran Dourado.

A solidão não parece ser apenas um sentimento humano. Observando bem, alguns animais também padecem do mal. Chegam a morrer de tristeza, especialmente se ficam presos. No homem, a solidão nasce com ele, cresce com ele e o acompanhará a vida inteira. Sentimento verdadeiro do homem, talvez o mais radicalmente humano. O homem sofre, o homem se constrói e nessa construção é indispensável toda a sua força, toda sua afirmação, independente de sua gênese. Ninguém nasce com algo que não possa ser mudado, no desenrolar da vida em sociedade. Os atos intersociais são importantes, tal como a solidão - a outra face oculta do homem. E só esta certamente o tornará original e seguro.

Não esqueci a pergunta que, desde o início, me fiz: - Por que sente solidão o homem moderno? E também o leitor deve estar formulando outra pergunta: - A partir de quando, no desdobrar da história, o homem começou a sentir solidão? Antes da caverna e por isto se tornara um grande caminheiro, migrante? Ou foi um acontecimento demorado? Decerto, o movimento fizera do hominídeo um homem. Movimento é vida. Para encontrar alimentos, mais caminhar. Enquanto assim procedia, o cérebro se avolumava. Andar, correr, gritar, caçar, eis os primeiros verbos. Parece que a solidão foi aparecendo quando o homem já não tinha mundos a explorar ou perdia seus limites. A solidão será uma doença da modernidade? Nosso homem primitivo não tinha tempo para filosofias, pensar não era o seu forte, especialmente sobre coisas acima da matéria comum. Cantar - verbo que veio depois - ele aprendeu com a solidão, para espantar seus males, como dizemos hoje. E para espantar os males da solidão o homem procura o outro para um dialogo, uma troca de idéias, ou para simplesmente dizer o que sente, o que deseja, o que fez. Mas também é um fato que o homem, não obstante o avanço do seu cérebro, não aprendeu a comunicar e expressar-se humanamente. Primeiro, tem medo de declarar quem é, ou acredita que é. Na verdade, ninguém é: - Nós estamos sendo, vivendo, fazendo. Segundo, porque não se conhece o outro. Ninguém conhece ninguém. Assim, somos os eternos solitários, sempre mendigando atenção, sofrendo por não ter a quem transmitir seus anseios. Fazer é o verbo que completa o homem, daí por que os artistas são mais felizes do que o homem da massa. Este, apela para a religião, a quem se entrega, às vezes mal. Dogmatiza-se, perdendo sua preciosa liberdade. Aquele, pensa e se libera para mais ações, para poder entregar-se às grandes causas da humanidade. Mas, quanta poesia nasce pela sugestão da palavra solidão! Quantas obras de arte pictórica, quantas obras arquitetônicas, quantas obras em todas as artes! A solidão visceral do homem não é um sentimento negativo. Apenas quando passa a ser uma fraqueza integral, torna-se uma doença que merece ser cuidada, com médico, meizinha, trabalho e diversão.

___________

*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, redidente em Teresina, PI, já publicou cerca des de 30 obras, sem contar com algumas reedições. Bancário aposentado, professor,cursou Letras na Universidade Federal do Piauí e fez pós-graduação em Crítica da Arte, na Univerdade Federal da Bahia, Salvador.

A DESORAS - 3 NOVOS SONETOS

2011-05-18T07:12:00.000-07:00

A DESORAS

                 Francisco Miguel de Moura*

                     1
Desengonçado e magro de dar dó,
Filho de mãe tão linda como a lenda
Da bela e a fera, o pai fora encomenda.
E por irmão, ninguém... Vivia só.

Mas conseguiu crescer, ficar melhor
Nos seus modos, na fala e no semblante.
Na mocidade, um jovem elegante,
Dominava os salões com seu calor.

A herança do berço era a madrinha,
Que o educou em tudo que convinha,
Tanto era o amor que o cego nem queria.

Querido era das moças, seus tesouros,
Todas vinham queixar-se já em choros,
Por causa das paixões sem companhia.

                       2

Não pressentiu, da vida, o passar leve
Por entre os olhos, sem lhe ouvir os passos,
Buscando amigos e os melhores laços
Donde o ouro pudesse chegar breve.

Não pressentiu que tal matéria inscreve
Apenas cinzas nos anseios vãos,
Que os poderes sem alma valem “nãos”
Se o corpo pesa, se a cabeça é neve.

Desanimado, o mundo ficou velho,
Os jovens sabem mais e dão conselho
E as ciências desmentem salvação.

Bambas as pernas e crescido o abdômen
Somem as glórias entre os dedos do homem
Porque o amor morreu de inanição.

                       3

Voltar ao seu passado é um desatino,
Não há vidas passadas, nada muda
Nem reencarnação nenhuma ajuda,
Há de cumprir todo homem seu destino.

Quem já nasceu existirá sem fim,
A criação é eterna, a vida escorre
Como um rio... Que importa que a dor torre
Cabeça e membros, coração e rim?

Ser rico ou pobre, ser bonito ou feio,
Ser negro ou branco, ter melhor esteio
Onde deitar-se e dominar seu “eu”...

Nada muda um milímetro do eterno,
Pode subir ao céu, cair no inferno,
Não passa o homem de outro Prometeu.

                                          The. 21/5/2010
________________
*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro,mora em Teresina,Pi, publicou mais de 30 livros. Está preparando sua obra incompleto, agora os poemas inéditos, para comemorar seus 50 anos de poeta em letra de forma, visto que sua estreia se deu com o livro Areias, 1966

REVIGORANDO...

2011-05-10T13:51:00.000-07:00

FRANCISCO MIGUELDEMOURA
para Mécia, de uns anos antes

Amo-te ainda como antigamente,
Minha antiga mente se renova.

A flor não se murchou ao sol
Nem na sombra da falta
Do teu rosto de outrora.

Meu sorriso não terminou,
Esmoreceu de tantas primaveras,
Veras sem rimas primorosas,
Nem alguma prima.

O cheiro vem de longe
E, diferente,
É o mesmo:
–Tem as marcas do tempo
E as manchas no rosto
Pelo suor seco e sem máscaras
Do temporal que passou.

O DIA DE ONTEM

2011-05-03T13:12:00.000-07:00

CRÔNICA DO DIA A DIA

Francisco Miguel de Moura*

Amanhã é outro dia, é o que dizemos quando queremos nos fixar no dia de hoje. E o dia de ontem? Bem, falo meu dia de ontem, porque hoje é sábado e sábado para mim é descanso: vou pra Academia, volto para o almoço, se possível com cerveja. De tarde, bem, de tarde, se houver inspiração, faço um poema ou uma crônica. Mas esta é sobre o meu dia de ontem.

Foi um dia terrível. Saí para a caminhada, que faço diariamente, inclusive aos domingos, dias santos e feriados, e na dita caminhada perdi meus óculos. Eu não preciso de óculos para caminhar. Vou dizer a minha mulher que pode me dar uns cocorotes se ainda teimar e leva-los. Quando senti que estava sem óculos, me lembrando de que saíra munido deles, que em determinado local tirara e tentara colocá-los enganchados na abertura da camisa entre um botão e outro e não estava bem enganchado. Aí a memória voou, a imaginação sumiu, vencido que estava por alguns problemas ou por um só problema. Leitor, você já verificou que quando a gente tem muitos problemas em mente ainda raciocina bem, mas quando passa a ter só um intensamente, aí a coisa desanda e você passa a não sentir mais o mundo do seu corpo? Parece que a alma se reduz.

Qual o meu problema? Meu computador vinha dando problemas sérios. No dia anterior, estava dando choque quando se tocava em qualquer ponto do gabinete. Meu filho, que me acode sempre, porque não sei nada de computador, seja de hardware, seja de softwere, ficou meio encabulado, terminado por recomendar-me levá-lo à oficina, coisa que tantas vezes já havia feito. Então, naquele momento resolvi: Vou comprar um novo. Saí com ele compramos um notebook, coisa inteiramente nova pra mim: sem mouse, teclado reto e diferente, a única tomada é uma para recarregar a bateria. Diante do novo, me vi deslumbrado e com medo. Ele, então configurou o que tinha de ser configurado e entregou-mo funcionando. E saiu.

Experimentei a primeira vez sem ninguém que pudesse me socorrer e abri a internet, o que mais me interessava no momento, pois meus programas (a maioria textos) estavam ainda no hd antigo.

- Pai, depois eu faço a transferência sem perda de nenhum dado. Não tenha medo – disse Franklin.

Pois é, depois que ele saiu abri o computador, verifiquei o word, depois... Na segunda vez, cadê que conseguia abrir. E tentava e tentava. A cabeça ardia. Já meio desiludido, à noite, telefonei para ele, meio desconsolado:

- Meu filho, parece que perdemos tudo o que Marta fiou. Não consigo achar a internet outra vez. Parece que desconfigurou.

Pela voz da resposta, notei que ele ficou triste. Mas não desestimulou. Aliás, o que não me tem faltado é estimulo de meus dois filhos que me dão assistência: Franklin e Junior.

Deixe-me contar: à noite não dormi bem, sono sem sonho, acordando sem acordar, querendo que a noite terminasse. Veja, leitor, no que dá se a gente se preocupa em excesso. Foi justamente na manhã que sucedeu a essa noite que perdi meus óculos. Daí é claro, não poderia continuar meu aprendizado no notebook.

Mas aí já era outro dia,quando tive muitas alegrias com ele, meu notebook. Por isso é que o vulgo diz acertadamente: Nada melhor do que um dia depois do outro.

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*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, mora em Teresina, PI.
http://cirandinhapiaui.blogspot.com

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DE LEITORES E LEITURAS - CRÔNICA

2011-04-27T10:36:00.000-07:00

DE LEITORES E LEITURAS - CRÔNICA

Francisco Miguel de Moura*

Estava eu, tranquilamente, na sala de espera de uma clínica ortopédica onde minha mulher faz tratamento de seqüelas de uma cirurgia no braço direito, esperando que ela fosse atendida. Como demorasse, peguei “O Grande Mentecapto”, de Fernando Sabino, que havia começado a ler há dias.

Entre as pessoas que entravam e saíram continuamente, ouvi que a senhora X, portando um pequeno livro, puxava conversa com a senhora Y. Pelo visto e ouvido, cientifiquei-me de que se tratava de gente de família abastada e de conceito na cidade. Não entendi bem foi o que a senhora X disse à senhora Y.

Continuei minha leitura desse D. Quixote caboclo. As façanhas do herói Viramundo ora nos enchem de riso e simpatia, ora nos atropelam com casos escabrosos e dignos mesmo de um mentecapto. Dignos de nossa piedade.

“Será que sou assim, será que fui assim?” – o leitor vai-se perguntando, de vez em quando, por causa da semelhança com a vida real em algumas situações.

Jorge Amado diz na orelha que o herói Viramundo é o tipo do brasileiro: sofre e teima em vencer as maiores barreiras do meio social e mesmo do meio físico onde nasceu, por isto é um homem perdido, incompleto, ficando a parecer um abestado, mas é um triste, um inocente sonhador e sofredor.

Cansado, encostei o livro na cadeira ao lado e fiquei a descansar a vista, comparando as mulheres jovens com as velhas que por elas eram conduzidas, olhando os pacientes em suas cadeiras de roda ou escanchados em muletas de vários tipos. Eis que lá vinha a mulher X no meu rumo. Frente a frente, sem dar bom dia nem dizer “como vai?” e me pergunta de chofre já afirmando:

- O senhor gosta muito de ler...

- Gosto, respondi. A senhora está vendo.

- Já conhece este livro? emenda.

Era um pequeno livro comum, de capa pouco convidativa, sem arte, de abas moles, que, salvo engano, me pareceu ser uma interpretação de Lampião, o Rei do Cangaço.

- Não, senhora.

- É bom, pequeno, se lê com facilidade, é de minha filha. Quer comprá-lo?

- Não, muito obrigado. Mudei-me agora para um apartamento, dei meus livros todos a uma biblioteca do interior, fiquei apenas com alguns livros. Este é de minha filha, quando cursava a 7ª. Série. Leitura paradidática.

- O senhor não gosta de ler?

- Gosto, e daí?

Calou-se. E ficou olhando meio de esguelha o livro que eu sustinha, agora como que por proteção:

- É, o povo hoje não lê mesmo, é difícil.

- É verdade.

- E quando lê, só lê isto aí... – Fez uma cara de nojo, tentando decifrar o nome de Fernando Sabino, mas parece que não conseguia.

- Mas eu leio bons livros – falei. Este é excelente – um clássico da literatura brasileira contemporânea.

Desalentada, ela disse que tinha 78 anos de idade, que o livro iniciava com o pensamento de um grande escritor francês e encerrava com uma oração a N. S. da Conceição... E, de outra forma, a obra que estava oferecendo, podia ser encontrada também na livraria Z, do River Shoping.

Com medo de que ela me oferecesse, de graça, o livro, e para não ter o desprazer de negar recebê-lo, eu acrescentei:

- O.K., minha senhora. Eu também escrevo, já publiquei mais de 30 livros e sei disto. Os meus estão nas livrarias.

Dali em diante, esqueci o livro e fiquei a meditar sobre a situação do escritor brasileiro: Que situação! Ter que vender o produto de sua criação aos colegas é, no mínimo, deselegante. E este diálogo real e corriqueiro diz muito a respeito da situação da literatura no Brasil, do seu descontrole e do desrespeito a que está submetida. Não sei se o livro dela (ou da filha) era literatura (pelo visto, não). Mas, isto pouco importa. O que se constata é que há muitos escritores sem editor, há muitas livrarias que não se interessam por literatura – ao contrário, detestam. Não há crítica. Não há como se ter uma literatura boa ou acreditada, já não digo excelente.

Em sendo assim, os leitores fogem dos livros. Não querem nem de graça, pois a prática da vida social de cada dia mostra que literatura é uma tolice, cada um faz da forma que quer, não precisa ter conhecimento nem estudo, nem inteligência, nem pendor, é só querer: conchava quatro ou cinco palavras num pensamento ralo, corriqueiro sobre amor, paixão, desilusão, crença em Deus e nos santos, folclorizando, etc. E daí é escritor. E sai por aí pensando que é um clássico. A situação é deplorável, para nós que acreditamos na força transformadora de um texto, quando lido com atenção, paciência e algum sentimento maior que as tolices comuns do que possam traduzir a frase: “Eu te amo!” Para fazer isto, “criar isto”, já há centenas e milhares de compositores populares. Basta de besteira, melhor calar, não comprar, não ler.

Adeus, senhora X – deverá ter dito a senhora Y. – Eu tenho mais o que fazer. E, chegando a casa, meteu a venta no computador e comeu Orkut e Facebook, até o fim do dia, depois se amarrou na tevê, de Faustão a Sílvio Santos, da novela A até a novela Z.

Sem críticos, sem editores, sem distribuidores, sem leitores (de boa cepa) não há arte literária que agüente. E o mundo vai-se sepultando na escuridão da ignorância e na morte do Mal de Alzwheimm.

http://abodegadocamelo.blogspot.com
http://cirandinhapiaui.blogspot.com

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*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, mora em Teresina, PI.

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA: “O QUE IMPORTA É A BUSCA”

2011-04-19T09:14:00.000-07:00

Entrevistado:
Francisco Miguel
de Moura - Escritor

Entrevistadores:

Fábio Maciel e Filipi Gustavo, estudantes de

jornalismo da Universidade Federal do Piauí (dez/2010)

Ainda pouco conhecido pelo grande público, o escritor piauiense Francisco Miguel de Moura é um cordial senhor de 77 anos de idade que tem construído uma sólida carreira literária nas últimas quatro décadas.

Apreciado por críticos de centros como Rio de Janeiro, Brasília, São Paulo e até mesmo nos Estados Unidos, quando seu livro “Poemas Escolhidos” recebeu prêmio da International Writers and Artists Association, em 2006, Chico Miguel – como é conhecido nos círculos literários – escreveu cerca de 30 livros, romances, contos, poesias, crônicas e crítica literária. Ele já foi professor e funcionário do Banco do Brasil. É membro da Academia Piauiense de Letras e escreve artigos para o jornal piauiense “O Dia”.

Em entrevista concedida, em sua residência, localizada na Zona Leste de Teresina, o escritor Francisco Miguel de Moura fala abertamente sobre os seus primeiros anos de vida, no município piauiense de Francisco Santos, literatura, métodos de escrita, a função das Academias de Letras e como conciliou as responsabilidades familiares e profissionais com o ofício de escrever, falando ainda sobre o sentido da vida e os sonhos que ainda almeja realizar.

O que o senhor tem lido esses dias?

         Eu tenho lido pouco, tenho mais relido. Porque, nessa fase da idade, a gente fica mais preguiçoso pra ler. Mas eu já li muito mesmo – aquela estante era cheia de livros clássicos lidos e relidos que acabo de doar para uma biblioteca em Francisco Santos, minha terra, cuja biblioteca vai ter o nome do meu pai, Prof. Miguel Borges de Moura.
         O livro clássico que eu li, mais recentemente, foi “Passagem para a Índia”, de um escritor clássico inglês, E. M. Forster. Ele (Forster) é um clássico no romance e também na teoria do romance. Estudei um livro dele quando fazia a Faculdade – “Teoria do Romance” – e, de certa forma, tenho me baseado nele, nos meus romances e na teoria literária deste autor, mas só agora cheguei a ler um romance dele (“Passagem para a Índia”).

De que forma ele marcou o seu jeito de produzir?

          No tempo que li o livro sobre teoria do romance de Forster eu ainda estava na Faculdade de Letras, tinha um romance começado e já escrevia: – um livro de poesias já publicado, mas romance mesmo eu ainda estava começando, tentando escrever o primeiro: Os Estigmas. Naturalmente essa teoria e outras, de certa forma, me guiaram, nos primeiros instantes.

Para o senhor, o que é literatura?

         Eis uma pergunta difícil. Difícil de dizer, mas todo mundo sabe o que é, e é bom por isso mesmo. A Literatura teoricamente é uma linguagem que fala dos sentimentos e da imaginação. Uma linguagem criativa que, através do sentimento e da imaginação, cria um mundo diferente – o mundo ficcional. Mesmo a poesia, que muita gente acha que não é ficção, também é ficção, porque o autor não vai escrever só sobre sua própria vida, ele escreve poesias para um suposto leitor, o povo. Se ele escrever só suas próprias coisas, sua própria vida, o público não há de gostar e certamente o abandonará.

É importante o leitor ter essa relação com o autor, ou também é válido aquele artista que se fecha e escreve só para si mesmo?

         Mesmo aquele autor que parece muito fechado, quando escreve está aberto ao mundo. Se ele estiver sempre fechado não conseguirá escrever bem. Logo, ele também está aberto aos leitores. Nós só escrevemos porque acreditamos que temos leitores, no dia em que crermos que não temos ou teremos mais leitores, escrever pra quê?
       Há autores que, na vida pessoal, privada, são muito abertos – conversam com todo mundo, são extrovertidos, etc. – e há outros que são mais fechados porque são assim mesmo. Uns são de um jeito, outros de outro, é uma questão humana, uma questão do ser homem e não do ser escritor.

Até que ponto o autor deve negociar com o leitor, tentar agradá-lo?

      O autor não negocia com o leitor. O negócio do autor é com a verdade de sua obra. Uma verdade ficcional, não uma verdade teórica, social, etc. Algumas pessoas dizem: ‘Ah, mas o autor tal não fala em religião!’ E eu digo, ele não tem obrigação nenhuma de falar em religião. ‘Ah, é porque parece que é ateu!’. E eu digo, o autor tem liberdade, sendo ele ateu, religioso, não importa, ele tem liberdade para ser e escrever o que quiser, como todo homem tem liberdade para ser o que bem quer. Então, quando ele vai escrever, o escritor usa essa liberdade – mais do que as outras pessoas e mais do que no convívio social – para dizer a verdade. Tanto é assim que ele inventa histórias, para através dessas mentiras (entre aspas) contar a verdade.

Como foi a sua infância e adolescência?

      Minha vida foi uma vida de cigano porque meu pai era “cigano”, no modo de ser e viver, não que fosse um cigano. Meu pai era um homem que vivia de lecionar e, como naquele tempo não havia emprego público, ele saía de fazenda em fazenda, de povoado em povoado, de cidade em cidade, e botava uma escola por um ano, ou por seis meses, e depois fechava, indo mais adiante para criar outra. Então, eu vivi em muitos lugares quando era menino. Na minha terra natal, Francisco Santos – PI, vivi até os seis anos, mais ou menos.

O senhor guarda muitas lembranças de lá?

      Tenho muitas lembranças. Inclusive escrevi, agora, um livro que é baseado nesses seis anos que morei lá. Na verdade, esses seis anos e mais uns poucos, porque saí, mas voltei por pouco tempo, e saí de novo e voltei outras vezes. O livro se chama “O menino quase perdido”.

Quando o senhor ingressou na universidade? Como o senhor conseguiu conciliar sua produção literária com o emprego e a faculdade?

       Ingressei na universidade após vir morar em Teresina, já casado. Já havia ingressado no Banco do Brasil, na temporada que morei em Picos, assumi dois anos antes de casar.
       Conciliar a produção literária com esse cotidiano é difícil, principalmente quando a gente é empregado, que tem que dar contas ao patrão. Porém, eu acho que o Banco do Brasil me deu o suporte que eu precisava para poder desenvolver-me. De certa forma não me atrapalhou, é claro que procrastinou – jogou para depois a minha produção mais significativa.Terminei o segundo romance (“Laços de Poder”), quando ainda trabalhava no Banco do Brasil e quando o lancei já tinha me aposentado. Escrever prosa dá mais trabalho.
       Mas eu já havia escrito um livro que me deu muito nome como crítico, que foi “Linguagem e Comunicação em O. G. Rego de Carvalho”, que foi meu segundo livro, de 1972, quando eu estava terminando a Faculdade de Filosofia do Piauí. O. G. Rego de Carvalho é um dos grandes nomes da literatura piauiense, quiçá até do Brasil.
        Posso dizer que o trabalho, no Banco do Brasil, não me atrapalhou, porque nessa época, lá em Picos, eu ainda não escrevia – rabiscava nos cadernos e tal, mas não tinha como publicar – ainda não era escritor. Depois que cheguei a Teresina, publiquei meu primeiro livro, “Areias”,(poesias, 1966), aí fui para a Faculdade (passei no vestibular de Letras), e então engatilhou: escrevi muita poesia, muito artigo para jornal, escrevi para revistas, etc.

No início de sua carreira literária, como era conciliar a rotina do dia a dia com a produção? Tinha uma hora certa para escrever?

        Não tinha rotina e não tenho até hoje. Sou inimigo da rotina. Eu acredito e tenho observado muito que isso acontece: sou geminiano, e geminiano não quer saber de rotina, está sempre procurando coisas novas.
        Então, eu não tinha rotina, mas o tempo que me sobrava era à noite, quando eu não estava no banco, e nos fins de semana e feriados eu não fazia outra coisa, nunca gostei de farra nem dessas coisas. Não que eu não fosse nem a um clube. Mas não era muito constante, meu lazer era esporádico.
        Hoje, quando eu tenho todo o tempo livre, uma coisa que posso dizer que faço sempre é que, normalmente, durante o dia eu escrevo – quando vêm a vontade e as idéias – faço à mão e depois digito ao computador. No dia seguinte, cedo da manhã, vou ver e julgar, e mais da metade costumo jogo fora.

O senhor costuma revisar muitas vezes os próprios textos?

       Demais. Acho que tudo que deve ser feito, tem que ser bem feito. Não se deve fazer nada malfeito. João Cabral de Melo Neto falava que escrever é como catar feijão, porque você debulha o feijão, cata. Escrever é catar as coisas: as palavras e as idéias.

E o contato com os escritores do Piauí, como tem sido? O senhor tem amizade especial com algum deles?

Os contatos foram e são ótimos. A amizade maior que eu tive mesmo foi com O. G. Rego de Carvalho – ele é quase da minha idade, uns três anos mais do que eu, mas o considero meu mestre, porque quando trabalhei com ele, no Banco do Brasil, em Teresina, ele já tinha escrito dois livros, já estava velho na estrada e eu estava começando. Além dele, o Fontes Ibiapina, que eu conhecia de Picos e também considero um grande mestre. Foi ele quem deu o prefácio de minha estréia: “Areias”.

Como o senhor vê a importância da Academia Piauiense de Letras no Piauí atualmente?

A importância das Academias, digamos assim, com relação à modernidade, não é lá tão grande, mas também não é função dela. A Academia é um clube de arte e cultura. Temos que ver as coisas como elas são: - Não é uma entidade que vá atuar como um sindicato ou coisa do tipo. Ela é um clube das pessoas mais idosas na arte e da literatura, porque só se chega lá após ter publicado livros... É necessário escrever bem, falar bem e ter cultura. Pra chegar lá é muito difícil, porque só são 40 cadeiras. Muita gente quer e merece, mas não vai poder entrar nunca. Então, é uma oportunidade única, de excelência, entrar para a Academia. Na Academia conversamos, comentamos as notícias culturais e literárias, distribuímos livros, fazemos discursos, palestras, escrevemos, e isso não é pouco.

O senhor já foi elogiado pelo Drummond, como foi isso?

        Sim, mandei meu livro “Universo das Águas” – publicado em 1979 - para ele. Naquele tempo, eu tinha uma revista chamada Cirandinha, a mandei junto com o “Universo”, meu terceiro livro. Como eu falei, meu segundo livro, “Linguagem e Comunicação...”, me valeu a projeção nacional, mas como crítico, e “Universo das Águas”, com esse elogio do Drummond, acho que valeu meu reconhecimento nacional como poeta.

Até que ponto é importante para um autor piauiense esse reconhecimento nacional?

Todo reconhecimento é bom. Diz Léon Tolstoi – para mim, um dos maiores romancistas do mundo, junto com Dostoiévski – que “se queres se tornar grande, fale primeiro da sua aldeia”, foi mais ou menos isso que ele disse e que eu fiz.

Como o senhor vê, atualmente, a literatura no Brasil?

       Hoje a coisa está muito conturbada, é difícil entender a atualidade, se entendemos a história. Eu não posso dizer que está bem ou que está mal, porque realmente não sei. Costumo usar a internet, estou a par das notícias todas, mas sobre esta questão do movimento literário do Brasil é difícil falar, principalmente depois que surgiu a internet, a coisa mudou demais. Outrora você chorava para publicar um artigo em jornal, um poema num suplemento literário... Hoje em dia não precisamos, você tem seu sítio, um blog, e publica o que quiser.

Até que ponto isso é bom?

         Creio que isto seja muito bom pra muitas coisas, pra outras nem tanto. Por exemplo: Você tendo um site ou blog, lá você coloca suas coisas e por lá faz suas andanças, pela internet, que é um oceano. Por lá mesmo você faz sua propaganda. A internet é um mundo inteiro, se você souber outras línguas, melhor ainda, quanto mais cultura você tiver, melhor. Mas é preciso dizer: Ela somente não resolve, a internet é um caminho, existem outros, como publicar por editoras. Eu recebi hoje um livro de poesias que nunca tinha sido editado, quer dizer que agora encontrei uma editora, lá em São Paulo. É um romance da revolução de 64, em poesia. Escrevi no final dos anos 70, início da década de 80. Tudo graças à internet.

O senhor escreve semanalmente para o jornal “O Dia”, como tem sido essa experiência?

É uma experiência boa, fico sempre ativo, mesmo que seja por uma obrigação que me proponho. No Brasil não existe escritor profissional, escritor não é profissão. Tem alguns, como Paulo Coelho e alguns outros famosos, e aqueles que escrevem livros didáticos, mas escritor profissional mesmo, no Brasil, não existe. Então, se ele não é profissional e se ele não impõe a si mesmo determinadas tarefas, termina não escrevendo nada. Então, eu me imponho determinadas tarefas. Essa questão de escrever, semanalmente, para o jornal, eu não dispenso.

Em um trecho de um artigo seu, o senhor escreveu que a questão fundamental não é crer ou deixar de crer, o que importa é a busca. Como isso se relaciona com seu modo de vida?

Quando você nasce, o que é que você sabe? Nada; você apenas é. Você já nasce com todas as capacidades, mas não sabe de nada, aprende com a vida. A criança aprende numa rapidez incrível, elas apenas pensam diferentemente dos adultos. Nós, que somos adultos, quando vamos observar uma criança, já não estamos mais no mundo delas, é preciso a gente se transportar, é preciso recriarmos, e foi isso que eu tentei fazer no meu livro “O menino quase perdido”, fazer este transporte para o mundo da criança. O real é a gente viver sempre buscando. Se você deixar de buscar, de ter expectativas, esperanças, morreu o ser pensante. O importante é a busca.

Já que o senhor fala dessa busca pessoal incessante, que o homem não pode parar de buscar nunca, o que ainda falta para o senhor buscar?

Acho que falta muito ainda. Eu tenho uma vontade muito grande de escrever uma peça de teatro, por exemplo. Já escrevi algo, mas em poesia e uma peça pequena. Mas gostaria de escrever uma peça, em prosa, e vê-la representada. Essa é uma das minhas esperanças, uma das minhas buscas. Fora isto, o que eu quero é o que todo escritor quer: - Ser reconhecido, mais e mais. Saber que tenho mais leitores a cada dia, que as pessoas gostam do que escrevo.

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*Entrevista realizada por Fábio Maciel e Filipi Gustavo, estudantes de jornalismo da Universidade Federal do Piauí (dez/2010)

REALENGO: O MUNDO ESTÁ DOENTE

2011-04-12T19:07:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Quando acontece uma tragédia como a da semana passada, em Realengo, no Rio, as pessoas começam a perguntar-se: Por quê? Para quê? Como pode uma pessoa praticar tamanha crueldade, acabar com a vida de tantas crianças e adolescentes, sem nenhum propósito? Será que Deus nos abandonou, não está mais cuidando do mundo? “Deus! ó Deus! Onde estás que não respondes? / Em que mundo, em que estrela tu te escondes / Embuçado nos céus?” É a mesma indagação do grande poeta Castro Alves diante da tragédia, continuada por séculos, dos navios negreiros, onde os negros morriam aos montes, de doença, maus tratos, torturas, fome e sede, durante a longa viagem pelo oceano, comprados que eram na África, para a escravidão no Brasil.

Mas isto já faz séculos, dirão. O mundo era colonizado, a civilização marcava passos na história.

Bem, mas o homem não mudou ou mudou muito pouco. Quando acontecem fatos assim é porque algo está podre, ou alguém ou a sociedade, ou ambos adoeceram. Percebe-se que também pratica atrocidades quem não é doente da cabeça: psicopatia, esquizofrenia e outras genericamente apelidadas de neuroses, não definitivamente conhecidas pela ciência. Depois, “o homem não é bom nem mau, o homem é sadio ou doente”, filosofam algumas pessoas que se acham acima do bem e do mal. Ora, o que bem se sabe é que as doenças têm vários graus e várias formas, nomes, etc. As que desmantelam as múltiplas funções do cérebro são profundas, têm origem e fim no cérebro onde os cientistas dizem localizar-se a alma, a direção do homem. Para a esquizofrenia há remédios paliativos, a partir dos quais o paciente poderá viver sem maiores atritos ou danos à sociedade. Com relação à psicopatia, não há remédio. Segundo a opinião de Glória Perez, “psicopata não tem semelhante, ele nem sabe o que é isso”. E se ele não é nosso semelhante, como reconhecê-lo? Como tratá-lo? Está posta a questão.

Há também as chamadas doenças sociais. As guerras são doenças sociais, muito temidas pelos estragos que causam à humanidade. Dizem também: Podem trazer benefícios, despertar a ciência para estudos, etc., com o que não concordo. Mas é preciso lembrar que há ondas de guerras, ondas de ódio, ondas de amor, ondas de sofrimento, assim como epidemias. No caso de ondas de amor ou paixão, a mais pesada e mais funesta foi a provocada pelo suicídio de Werther, personagem do romance “Os sofrimentos do jovem Werther”, de Goethe, escritor famoso do romantismo alemão, que fez grande sucesso entre os jovens. A acreditar nos críticos coetâneos, a onda de suicídios entre os jovens, observada na época, teria sido provocada pela leitura do referido livro.

Diante da tragédia de Realengo, pergunto mais: Quem criou tal predador, quem criou tal monstro? Monstro, porque não é nosso semelhante, embora de carne e osso. Quem o fez evoluir ou involuir? Fomos somente nós, os vizinhos, os pais, os professores, os colegas de colégio, a sociedade como um todo? Ou ele é um erro da natureza, uma ferida, um genes podre? De uma forma ou de outra, vivemos numa sociedade planetária, na qual, pelas ondas da internet, todos influenciam todos, e assim são grandes as ameaças de uma doença maior. E, por fim, como cooperar para que monstros criminosos, sem sentimento, nasçam, cresçam e fiquem livres? Somente com amor, trabalho, ciência, educação, respeito e consciência. E tudo isto inicia comigo e com você, caro leitor, em casa e na rua, até virar uma onda, na qual imergirão esses males desarticuladores do tecido social e da espécie humana.

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Francisco Miguel de Moura - Escritor brasileiro, membro da Academia Piauiense de Letras - Teresina, PI, e da International Writers and Artists Association - Estados Unidos

A SOCIEDADE PERFEITA

2011-04-01T19:18:00.000-07:00

Nascimento de Vênus, de Sandro Boticelli

Francisco Miguel de Moura
Escritor, membro da Academia Piauiense de Letras

Muitos filósofos e líderes já pensaram e proclamaram a necessidade de uma sociedade perfeita. Quantos livros, revistas, jornais, discursos e teorias não se fizeram! Quantos regimes políticos e econômicos! Como se poderia construir um edifício de desiguais que saísse perfeito? Vamos enumerar alguns exemplos dessas construções intelectuais: O “Paraíso Perdido”, onde, segundo Moisés, Deus colocou nossos primeiros pais, Adão e Eva, para que fossem felizes; a “Sociedade Perfeita”, governada por filósofos, da crença de Platão; a “Utopia”, de Thomas Moore; a “Idade de Ouro”, de que fala Vergílio, em seu poema “Eneida”. Essas e outras são entendidas hoje como utopias.

Na modernidade, “as distopias”, neologismo cunhado por Gregg Webber e John Stuart Mill num discurso ao Parlamento Britânico, em 1868, entendidas filologicamente como "utopias negativas", são as criações mais em voga, na literatura e no cinema. E foram propostas e propagadas nos seguintes livros e filmes: “Admirável Mundo Novo”, de Aldous Huxley; “1984”, de Georg Orwell e “Fahrenheit 451”, de Ray Bradbury, entre tantas outras, comparecendo cada uma com seus ingredientes destrutivos. A mais antiga e espontânea delas é o “Apocalipse”, talvez em virtude do peso das religiões cristãs, na civilização. Tanto nas utopias quanto nas distopias, as verdades que afloram são as mesmas: – O homem é bom e a sociedade não presta e vice-versa. O mesmo conflito entre o indivíduo e a pessoa. Pessoa significando o reconhecimento de que é da natureza humana associar-se para ter a sonhada felicidade; indivíduo, como a redução do ser humano ao estado natural, com sua vontade soberana.

Então, do ponto de vista social, ao encarar o controle do estado, se cada indivíduo, como a própria palavra diz, é singular, diferente, chegaríamos a um impasse: – Nossas formas de governo reduzir-se-iam a duas: anarquismo e tirania, e os nossos sistemas econômicos, a dois: capitalismo e socialismo.

Mas não é bem assim. Com os gregos, o mundo encontrou a forma democrática de governo que, se não é perfeita, é aquela que chega mais perto disto, tendo em vista que no seu seio há mecanismos para regular o indivíduo e a sociedade. E há também, depois, a utopia do comunismo, não referida acima, a variação da social-democracia, onde o capital é o agente da produção e do mercado, enquanto o trabalhador executa seu trabalho dentro de um contrato que se renova ou se desfaz, para retornar apenas depois da necessária negociação. Tudo passa a ser negócio, inclusive o trabalho. Há uma comunicação contínua entre os dois agentes: capital e trabalho. Eles se encontram no mercado. Ora, alguém já disse que “se duas pessoas se encontram e trocam entre si um pão, cada uma continuará apenas com um pão; mas, se trocarem idéias, cada pessoa sairá com duas idéias”.

É, pois, na possibilidade dessa comunicação e troca de idéias que começa a democracia: direitos e deveres, cidadania, respeito e educação. O homem deixa de ser animal natural e passa ao estado de humanidade. O que distingue a natureza humana não é a cor da pele, a altura, a força, a fraqueza, a feiúra ou a beleza. O que começou a distinguir o ser humano dos demais foram duas características básicas, ímpares: a piedade (sentimento vago que o leva a ajudar seu semelhante), por um lado, e por outro, a perfectibilidade (faculdade que permite desenvolver todas as outras, a capacidade de tornar-se civilizado). Mesmo ainda no estado de natureza, o homem normal era (e é) uma criatura bondosa e possível de educar-se, sem deixar de ser dessemelhante nos demais aspectos ou características. E se a uma sociedade perfeita não chegamos, jamais o mundo há de perdê-la de vista: – É no que a maioria dos homens acredita, no fundo de si mesmos.

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AMADA MINHA - I e II - SONETOS

2011-03-25T18:26:00.000-07:00

AMADA MINHA

Francisco Miguel de Moura*

1.De longe, nos amamos loucamente.
Foram meses e anos, muitos dias
E noites que a paixão, por outras vias,
Correndo desandava, impertinente.

Quis o teu seio túmido, vibrante
Tateado por minhas mãos macias.
Tanto andamos: caminhos tortos, vias,
Até que finalmente... E foi brilhante,

Numa tarde de sol, lá na pracinha,
Ao temor que, por forte, eu já não tinha,
Beijei teus lábios, coração opresso.

Bebi teus olhos quentes com meus olhos
E afastamos as pedras, os escolhos,
Virando nossas vidas pelo avesso.

2. Fomos poema e música sem preço,
Cheios de lírios, rosas e perfumes,
Num jardim de mil flores, vagalumes...
E eu dizia: “Princesa, eu te mereço!

E me mereces, sim, mas anda logo!”
E então nos abraçamos fortemente.
Senti, na vida, o que jamais se sente”.
E suando frio, eu te pedia o fogo.

E na cova do peito pus meu rosto,
E o colocando, lentamente, a gosto,
Só não morri de gozo por um tris.

Se tudo mais me deste, achei tão pouco,
Pois, na vida, perdi-me. E cego e rouco,
Vivo as saudades de quem foi feliz.

http://cirandinhapiaui.blogspot.com
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* Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, que mora no Piauí, Brasil, com estes dois sonetos homenageia Guilherme de Almeida.
A imagem que os ilustra foi colada da web: http://www.expressãodalmapoema.arteblog.com.br

ACIDENTE NUCLEAR, O QUE É ISTO?

2011-03-17T19:24:00.000-07:00

Francisco Miguel de Moura*

Não gostaria de escrever sobre nenhuma tragédia natural ou humana. Entretanto, pelas descrições que temos dos astrônomos, o Universo inteiro é feito de tragédias. Algum pensador também já disse que a história humana é a história de suas guerras. Meu gosto de poeta é admirar o espetáculo da natureza e os espetáculos do mundo humano, em suas belezas, de longe ou de perto. Mesmo assim, não vejo como não referir realidades e saberes que afetaram e afetam o homem e vice-versa. Não vejo como não referenciar o sofrimento do povo japonês, na tragédia dos violentos tremores da terra e tsunamis deste começo de 2011, causada pelos abalos sísmicos que ocorrem no interior do planeta Terra. Que povo contido, calmo, organizado, civilizado, num quadro tão agonizante!

Mas, pelo menos neste momento, precisamos refletir que nós, a Terra, somos apenas um entre outros tantos planetas e corpos celestes em redor da estrela dominante, nosso bendito Sol. Nosso universo é o da Via Láctea, interligado a outros, imensos, de forma que o pequeno, o mínimo, o ínfimo não será visto nem sentido pelas grandes tragédias comuns que ocorrem na movimentação desse colosso. Vida é movimento, visível ou invisível, medível ou não. Sem movimento não há vida, não há nada, e nada é perfeito. O que é a perfeição? Sabemos ao menos quantos universos existem? “Este bicho tão pequeno”, como diria Camões, não é um ser necessário ao Universo, nem ao menos à Terra. Nós somos um acidente (ou incidente) feliz, pelo menos até agora, nesse todo. E por falar em acidente e incidente, seja do tipo nuclear ou não, ousamos tentar um distinção entre as duas palavras, tão usadas quando acontecem fatos incomuns, aproximando as duas realidades. Acidente, segundo o Aurélio, “é um acontecimento casual, fortuito, imprevisto”. Os três maiores acidentes nucleares da história foram Hiroxima e Nagazaki, (Japão), 1945; Chernobil (Rússia, Ucrânia), 26 de abril de 1986; e este (Fukushima (Japão, novamente), no norte do país, neste 2011, cuja dimensão ainda não sabemos. Não menosprezemos Hiroshima, foi o primeiro “acidente” ou “incidente” nuclear da história, as bombas sobre Hiroshima e Nagazaki, em 6 e 9 de agosto de 1945, respectivamente. Foi um “incidente” na II Guerra Mundial: Os Estados Unidos, propositalmente, fizeram o primeiro teste nuclear fora dos seus laboratórios, para ganharem a guerra – tragédia humana para os japoneses – cujos efeitos danosos, materiais e espirituais, ainda hoje são sentidos. No segundo, houve descuido, imperícia ou incompetência dos russos. No terceiro, conjugaram-se as forças da natureza (abalos sísmicos) e as mesmas forças da natureza manipuladas pela ciência humana (as usinas atômicas e seus vazamentos). A palavra incidente, segundo Aurélio, significa “circunstância acidental, episódio, aventura, peripécia.”

Será que esses acidentes / incidentes influíram / influem no aquecimento do Planeta, na destruição da camada de ozônio? Certamente. Quando se fala em Universo, tudo que acontece influi. E como se não bastassem os acidentes (ou incidentes), o homem continua a mexer indefinidamente na terra, arrancar dela tudo o que podem e produzir detritos maléficos criando o que ele mesmo não sabe criar nem pode destruir: tralhas que perdurarão milhares, talvez milhões de anos para serem absorvidas pela natureza, gazes e fumaças empestando o ambiente de vivência humana.

Creio que ainda há tempo de os governos e as cabeças pensantes (os cientistas) enveredarem pelo terreno da criação de energia limpa, energia do sol e dos ventos. Paz à Terra!

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*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, membro da Academia Piauiense de Letras, da União Brasileira de Escritores-SP e da International Writers and Artist Association (IWA), Estados Unidos.

A FAMA É PARA OS ARTISTAS

2011-03-12T19:25:00.000-08:00

UMA CRÔNICA ANTIGA

Francisco Miguel de Moura*

De modo geral, as minhas crônicas se sobressaem pelo seu aspecto existencialista. Mesmo quando enveredo pelos caminhos do ensaio. E é como me sinto melhor.

Por isto digo, tenho 67 anos, dos quais 33 anos de poeta publicado em livro. Minha estréia foi em 1966, livro feito numa tipografia em Timon - MA, com prefácio de Fontes Ibiapina. "AREIAS", o título. Edição: 500 exemplares. Vendi metade, a outra metade mandei para bibliotecas, escritores, críticos, do Brasil inteiro.

Daí para cá foram quase 20 livros, alguns editados fora do Piauí. Mais centenas de artigos em jornais e revistas daqui e dalém mar, como diriam os portugueses. Minha última crônica de natal foi editada no "Diário dos Açores", 23 de dezembro de 2000. Deve ter sido publicada também pelo "Correio do Sul", de Varginha, Minhas Gerais. Não digo de certeza porque ainda não recebi meu exemplar. Sempre chega atrasado. E no fim do ano, fim do século, então...

No entanto, um dia destes estava numa livraria desta cidade de Teresina, em cuja cidade moro há quase quarenta anos, quando um cavalheiro me aborda e pergunta:

- O senhor é o poeta Hardi Filho?

Hesito um instante se respondo alguma coisa. Não porque me trocasse com o Hardi Filho, meu amigo mais íntimo e meu irmão, se bem que não de sangue. Quando me decido por dirigir-lhe três ou quatro palavras, digo-lhe simplesmente:

- Não. Sou o Chico Miguel.

Depois disto, baixo a vista e continuo folheando os livros da prateleira da livraria, indiferente à fama.

A fama? O que é isto? Será que assim acontece por que não apareço na televisão? Ou por que não sou bonito?

Quem é famoso, no mundo de hoje? A fama é para os jornalistas de tevê ou para as chamadas modelos ou dançarinas, tipo "Tiazinha", "Feiticeira", etc. aqueles mostrando a cara deitando filosofia barata, estas se desnudando e balançando o bumbum para delírio dos homens e inveja das mulheres - falo dos telespectadores.

O que é a fama? Repito. E não encontro resposta.

Porque amanhã seremos todos velhos, do século passado: ainda estávamos na última semana do 2º milênio da era cristã.

E quando morrermos, nada mais seremos, nada restará. No máximo, um poema, encerrado numa antologia. Alguns, poucos, se lembrarão de ler, recitar e analisar. Seguramente um professor. E no mínimo, seremos um nome. Talvez de uma praça ajardinada, por muita sorte. Ou de uma ruela. Ou de um beco.

Livros? O livro tem seus dias contados, é o que dizem. Vamos todos para a internet, os que vão. Quem tiver muita sorte, for escolhido, figurará num "saite" para pesquisa pelos interessados na espécie.

Falei no mínimo que ficará. Um poema, eu disse. Não seria um poema, na verdade um verso somente bastaria, a ser indicado como epígrafe de um conto, de um artigo, de uma crônica. E ainda seria lembrado.

Mas, em tratando de assunto tão profundo, não posso esquecer a beleza e a humildade franciscana, quase budista, do poema de Manuel Bandeira, bem denominado de "A morte absoluta", do livro "Lira dos Cinqüent'Anos" – acredito que endereçado aos poetas que não conseguiram nome nem fama:

"Morrer.// Morrer de corpo e de alma. // Completamente // Morrer sem deixar o triste despojo da carne, / A exangue máscara de cera, / Cercada de flores, / Que apodrecerão – felizes! – num dia, / Banhada de lágrimas / Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.// Morrer sem deixar porventura uma alma errante.../ A caminho do céu?// Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?// Morrer sem deixar um sulco, um risco uma sombra, / A lembrança de uma sombra / Em nenhum coração, em nenhum pensamento,/ Em nenhuma epiderme.// Morrer tão completamente / Que um dia ao lerem o teu nome num papel / Perguntem: Quem foi!..."

_________________________

Francisco Miguel de Moura, poeta e prosador brasileiro,colaborador em vários jornais e revistas do exterior e numa boa parte da imprensa brasileira, 32 livros publicados e mais alguns projetos a serem concluídos.Mora em Teresina, PI, Brasil. Contato: franciscomigueldemoura@superig.com.br

A MALANDRAGEM BRASILEIRA

2011-03-07T06:32:00.000-08:00

Arcos da Lapa - bairro sede da malandragem

Francisco Miguel de Moura*

É possível que a malandragem seja universal, não sei. Para dizer, com todas as letras, necessário se faz uma pesquisa muito grande. Mas ela, a malandragem, existe aqui e alhures, não resta dúvida. A malandragem brasileira já é tradição, já chega a ter uma filosofia. Quem tem ouvidos para ouvir e tempo para pesquisar sabe que a música popular é cheia de registro dos costumes de nosso povo. E basta que a gente se lembre dos nomes dos conjuntos atuais, todos criados com malandragem (Chiclete com banana, Abóboras selvagens, Bidê ou Balde, Graforréia...), tal como as letras musicais. Escolhemos uma dos anos 1950/1960, que é só apelo de malandragem e violência: “Ei, você aí? Me dá um dinheiro aí / Me dá um dinheiro aí? Me dá um dinheiro aí! // Não vai dar, não vai dar não! / Você vai ver / A grande confusão / Que eu fazer / Bebendo até cair!... // Me dá, me dá, me dá / Ei, me dá um dinheiro aí!...”

Na literatura propriamente dita os escritores dão preferência aos personagens de baixa renda, de nenhuma educação, meninos de rua, empregados domésticos, cantores de emboladas, pedintes, jogadores, o povo da noite, tão celebrados por João Antônio. Poderia citar Dalton Trevisan e outros, mas não quero cair na tentação da mídia, para “encher saco” e dizer que está com a verdade. Para ela, toda estatística é confiável, quantidade é tudo, qualidade não interessa.

Outra coisa que aponto é a driblagem da lei. Prefiro citar a que conheço, de proteção ao idoso, por estar nesta faixa de idade. Idosos, deficientes, mulheres grávidas ou com criança de colo têm preferência nas filas dos bancos, das repartições públicas, dos cartórios, dos ônibus, etc. Mas, essa fila é sempre quebrada, deturpada. Por exemplo, em muitos desses lugares, seus donos instituíram a norma de atendimento a dois ou três (ou mais) clientes comuns antes de um idoso, repetindo-se a mesma ordem indefinidamente. Onde fica a preferência do idoso? – pergunta-se.

A simpatia pelo popular e a vergonha de não ser assim se tornaram tão fortes que se estendem para o uso da língua portuguesa: o doutor imitando o matuto, o empregado ditando regra na fala e até na escrita. Vimos recentemente o PT (Partido dos Trabalhadores), alçado ao poder há alguns anos, através de seus “intelectuais”, ditar moda nos auditórias, assembléias e reuniões: – O orador dirige-se à platéia com a saudação a “todos e todas”, em vez do “senhores, senhoras e senhoritas”; inventaram uma palavra para designar as pessoas de cor escura: “afrodescendente”. Ora, afrodescendentes somos todos nós, todos viemos de um tronco só, cujo espécime mais antigo foi encontrado na África. E tem mais. No futebol brasileiro, um jogador de nome Gerson que gostava de passar a perna nos seus colegas, não perdia oportunidade para suas malandragens. Daí o nome de Lei de Gerson ao hábito de fazer tudo para levar vantagem. Lei da malandragem.

Nas práticas educacionais, nunca se castigou quem pesca na escola, muito menos o que se deixa pescar para ser bonzinho (ou por pagamento). Temos até a tradição dos colégios PPP (pagou, pescou, passou).

Em tudo há malandragem, falta de respeito, de educação, de humanismo. Na rua ninguém dá um lugarzinho ao outro pra passagem. Motorista não diminui a marcha para o pedestre – ao contrário acelera o motor. No elevador, ninguém dá mais bom dia. Quase todos jogam lixo na rua, garrafas de vidro e plástico pela porta do carro em movimento. O malandro carioca é o mais famoso, ele espalhou sua moda, dizeres, música, seu gingado, sua linguagem para o resto de país – porque o Rio era a capital do Brasil. Coisas que vêm do tempo do Rei, ou da Colônia escravagista. Por isto, atribuímos que o que acontece no Rio atualmente é uma guerra declarada nas favelas viciadas em malandragem e droga, não é d’agora, vem de longe. E deve-se ao costume brasileiro de deixar para amanhã o que poderia fazer-se hoje, de ser condescendente e permissivo em moral, daí passando para as leis – que temos muitas e poucas se cumprem, principalmente as punitivas imediatamente como as do Código Penal.

Permissivos, promíscuos, indolentes somos. Doçura, ternura, homem cordial? Que importa! Eis aonde chegou o Brasil. Um país corrupto. Rico e corrupto. “Amanhã, eu já posso morrer, porque sei que todo boêmio vai sofrer!” Boêmios, malandros, corruptos, um fracasso de civilização. Nós construímos a filosofia da malandragem.

Este é um típico malandro carioca

___________________
*Francisco Miguel de Moura, Escritor, membro da Academia Piauiense de Letra

A JOIA RARA - LIVRO INÉDITO

2011-03-02T17:27:00.000-08:00

PREFÁCIO

Profª Luciana Libório*

Diante do inesperado convite para prefaciar a obra A Joia Rara, desse grande poeta piauiense Francisco Miguel de Moura, ao aceitar o desafio, um forte sentimento de alegria tomou conta de mim sem, no entanto, refletir sobre a tamanha responsabilidade que teria para realizar tal empreendimento.

Um dia, em um de meus intervalos de trabalho, enquanto conectada à internet, repentinamente um colega aproximou-se e disse-me: “Luciana, gostaria que você visitasse meu blog. É, eu tenho um blog e toda a família também, inclusive meu pai”. Era o Prof. Fritz, filho do poeta Francisco Miguel de Moura. Minutos após essa conversa, já estava visitando o seu “site” e foi a partir daí que tive o prazer de ter o primeiro contato com este grande autor.

Após alguns dias, chega-me o convite do escritor através do filho Fritz, e, em uma daquelas tardes chuvosas de abril no Instituto Dom Barreto,vi-me diante daquela figura simpática, cheia de vida e de uma delicadeza e sensibilidade visíveis. Presenteou-me com o livro, ainda em brochura e ratificou o convite, para que eu fizesse o prefácio.Conversamos um pouco sobre a versão em espanhol, ótima idéia, diga-se de passagem, e despedimo-nos.

E aqui estou, apresentando ao leitor a obra A Joia Rara, que nos oferece belos sonetos e outros poemas de Francisco Miguel de Moura, em versos que elevam o espírito de qualquer pessoa amante da poesia e de literatura.

Estamos diante de um artista lírico que nos dá testemunho sobre realidades vividas e imaginadas de uma maneira simples e desmistificadora.

Através de cada soneto, confessa-nos que amores vêm e vão. Revela-nos que há tempo de tudo! Mesmo que seja acumulado no sim ou esvaziado no não. O que importa para nós é o tempo batido no coração.

Através de cada texto o autor deixa escapar para o mundo uma concepção de realidade e um estado passional traduzidos no modo de ver essa realidade (seja do cotidiano ou do imaginário) com uma capacidade original de selecionar palavras.

Ao folhear com emotivo desejo as poesias de A Joia Rara, percebi que tinha em mãos não apenas uma coletânea de poemas sequenciados, mas sonetos de conteúdo indefinível, devido à riqueza de sensações por mim sentidas, embaladas por uma mistura de ideias, lembranças, representações de imagens e emoção incontidas.

Acredito que a poesia em si seja algo imaterial, espontânea, daí que a metrificação não lhe é essencial, mas como amante da música e da literatura, diria que em A Joia Rara, pode-se ouvir cada verso dentro de uma perfeita combinação de rimas e palavras numa riqueza de imagens fantástica.

Ainda que exercendo a liberdade de escritor modernista, como tão bem a expressou no soneto Ser poeta, no qual diz que “ser poeta é andar por sobre o fio e no poema escorrer-se como um rio”, A Joia Rara não é uma obra que nos cause estranheza, tampouco é constituída de poemas de conteúdo enigmático.

São sonetos escritos por um poeta de versos enxutos, dominado por um estado de graça emocional que o leva a manifestar-se da maneira mais fiel que lhe é possível para comunicar-se com seus leitores.

No poema O tempo existe, é marcante a presença do paralelismo ao nos dar o testemunho de que o tempo só é tempo quando se sente, quando se vive.

Há outro poema de Francisco Miguel de Moura, Querenças, onde nos revela, através de um profundo lirismo, o desejo de querer sentir e viver tudo intensamente, em busca de vivenciar o seu “ideal concreto”.

Já em Felicidade, o autor nos testemunha que felicidade é o que todo ser humano busca de fato. É um poema que exalta o amor solidário e revela que a felicidade dos outros é a nossa própria felicidade.

Espera-esfera exalta com genialidade a esperança. E no compor e recompor da nossa esfera, quem dera tivéssemos esperança para que pudéssemos avançar nesse “círculo de espera” que é a própria existência humana. Ou seja, a esperança é a mola da vida e, ao ler cada verso desse poema, veio-me insistentemente a ideia de que apesar de os homens apressados do mundo contemporâneo não esperarem pelo simples fato de não saber fazê-lo, urge que o aprendam o mais rápido possível, para que não vivam de esperanças perdidas.

E esse mesmo homem, guiado pelos ponteiros do relógio, nessa selva de pedra do mundo atual, é capaz de sentir saudade. Algo que para o autor lhe é indefinível e que a imagina como um-não-sei-quê que traz leveza ou enganos, leviandade? Fica aqui a pergunta para você, leitor, respondê-la.

Através de outros poemas, exalta amores perdidos e seu caráter efêmero como a própria vida. Isso é evidenciado em Amor à minuta, Amor relâmpago, Soneto do mal amado e A Bela e a Fera.

No texto Como fazer, Francisco Miguel de Moura revela toda uma liberdade de expressão e consciência dessa própria liberdade, algo que lhe é inerente na arte de inventar e reinventar palavras e criar sonetos. Cada verso é como se fosse “antena” captadora de almas nesse mar de sentimentos vividos e ainda por serem experimentados.

Liberdade de amar e para amar é o que diz o poema Amor sempre amor 2 . É o “soltar para andar junto” que revela o maior sentido do amor. Já em Paixão, o poeta exalta uma característica inerente ao ser humano que é saber viver e viver tudo com paixão.

Poderia passar aqui horas revelando minhas impressões sobre a obra A Joia Rara, mas prefiro que você mesmo, ao ler cada poema, faça a sua viagem pelas marcas da letra do poeta Francisco Miguel de Moura.

Sem pretensões de crítica literária, o que deixo aqui registrado são impressões de um ser vivente que vê música e poesia em tudo que faz e em tudo que vive.

ANTOLOGIA

Francisco Miguel de Moura

A JÓIA RARA

Luz e sombra dão na mesma cor
dos olhos e do carinho.
Dizem que amor não some,
renasce do lodo, mansinho.

Mas preciso agora escutá-lo,
não abandono o que ganhei,
neste momento, sobretudo,
quando tentam riscar o passado.

Lábios e corações, ó, não se fechem,
os olhos têm a última esperança.
Que reste sempre um fio de cabelo
no tempo de cada um, nas entranhas.

Um vintém de qualquer aventura
para os que não conseguem
nessa margem se perder.

A JOIA RARA - SONETO

Soneto é joia que nasceu no berço

Do primo verso, mas não sem segundo.

No terço há rima, ou não... E vai a fundo

Buscando a criação d’outro universo.

Neste quarteto arruma-se o disperso:

- A visão deste mundo n’outro mundo

Para a paixão, o amor, o mais profundo,

Na alegria e na dor – verso e reverso.

Nos dois tercetos: Som, razão e estética

Já se misturam na corrente elétrica

E vão ao verso final que guarda grave

Tudo, tudo como arrematação,

Onde a beleza é livre e mostra a chave

Que fecha e que destranca o coração.

FELICIDADE

Felicidade, às vezes, é uma coisa triste,
foge de nós qual no relógio os ponteiros,
ou como as flores, soberanas, nos canteiros,
não sabemos se foi, se é, ou porque existe.

Por que mais se vivendo, a gente não persiste
em gozar os momentos propícios, inteiros,
quando sabemos que nos esperam, traiçoeiros,
os arranhões da vida, a noite de arma em riste?

Deus, o’ Deus do ardiloso mundo que nos deste,
poderias tão bem nos ter mostrado o leste,
livrando-nos, em paz, tranquilos, do perigo!

Mas mesmo como és, louvo a generosidade
de fazer-me feliz, quando a felicidade
está no coração de quem anda comigo.

_______________

Crédito:

Ilustração de Cristiane Mestas, pintora e escritora, dirige, juntamente com Jean-Paul Mestas, a editora e revista "Jalons" , na França.

_________________

* Luciana Maria Libório Eulálio, professora de língua e literatura espanhola na Universidade Estadual do Piauí (UESPI), no CEUT (Centro de Estudos Unificados de Teresina) e no Instituto Dom Barreto, todos em Teresina, Piauí, Brasil, onde nasceu (signo de Câncer) e onde reside. Cantora do grupo "Ensaio Vocal", que, entre outras viagens, fez tournée pela Espanha e Portugal a convite do Ministério da Cultura e do Itamarati. Participa do livro "Testemunho", org. por Francisco Miguel de Moura, inédito.

NOTÍCIA: – DENGUE:

2011-02-21T11:14:00.000-08:00

Do jornal “O Dia”,Teresina ( PI), 19.01.2011*

Ceará desenvolve vacina contra a doença

A Universidade Estadual do Ceará (UECE) desenvolve um estudo para a fabricação de uma vacina vegetal de combate à dengue. O grupo de pesquisadores da instituição trabalha na pesquisa desde 2006, mas só agora conseguiu desenvolver o medicamento, que já foi testado em camundongos com sucesso.

A professora Isabel Guedes, bioquímica responsável pela pesquisa, explicou que o processo é totalmente pioneiro.

- “Trata-se da primeira vacina, no mundo, de origem vegetal” – afirma.

Além disso, de acordo com ela, outro diferencial é que pela primeira vez se consegue uma vacina tetravalente, para os quatro tipos de vírus da doença, incluindo o da dengue hemorrágica.

Conforme informações da UECE, para conseguir chegar ao produto final, ou seja, a vacina pronta, os pesquisadores do Doutorado em Biotecnologia utilizaram feijão de corda, vigna unguiculata, como suporte. Os cientistas injetaram genes dos vírus de dengue na planta, que desenvolveu proteínas capazes de ativar a resposta imunológica no ser humano. Depois dessa fase, as proteínas são isoladas e retiradas da planta para serem usadas na fabricação da vacina. Uma única planta pode gerar até 50 doses.

Os pesquisadores cearenses pontuam que são muitas as vantagens da vacina vegetal em relação a outras pesquisas em teste no Brasil e no mundo. O método inovador de produção à base de plantas será capaz de reduzir bastante os custos e as reações alérgicas, comuns nas vacinas desenvolvidas em métodos tradicionais.

A professora Isabel Guedes destaca que os resultados obtidos em camundongos foram positivos: os animais passaram a produzir anticorpos contra a dengue. O próximo passo é o teste clínico em seres humanos ainda sem previsão de acontecer.

(Mayara Bastos)

Sobre a dengue, consulte estes sites e blogues, entre outros:
http://www.opiniaodeipiau.com.br
http://www.temmaistudo.com
http://www.carnaubaverdde.com
______________________
*Matéria transcrita por Francisco Miguel de Moura, tendo em vista a importância da pesquisa. Que chegue a um final feliz, para a tranquilidade da populações tropicais, onde mais ocorre a epidemia.

BIG BROTHER BRAZIL- QUEM MERECE?

2011-02-12T08:52:00.000-08:00

Francisco Miguel de Moura*

O famigerado BBB (Big Brother Brazil) é um programa cultural? Informativo? Show de comunicação desinteressada? Divertimento ou passa tempo? Evidente que não. E por que caiu no gosto de certa parte da população brasileira? José Nêumane, da Rádio Jovem Pã, fez um cálculo de que se 29 milhões de pessoas ligarem a cada paredão, com um custo de ligação de R$0,30 (trinta centavos), a Rede Globo e a Telefônica arrecadam 8 milhões e 700 mil (no último paredão foram 92 milhões de ligações). Eu vou repetir: R$8.700.000,00 reais a cada paredão. Isto mostra qual o interesse da mídia global: Arrecadar milhões e distribuir apenas 1,5 milhões ao “herói”, como chama Pedro Bial. Triste Brasil que precisa de tal espécie de herói!

Não sou um telespectador de “cadeirinha” nem de “cadeirão” (sofá), mas já assisti ao suficiente para ter uma opinião sobre o fenômeno televisivo que envenena adolescentes, jovens, empregadas e empregados domésticos. E começa a arrebanhar para o rol dos “tele-idiotas” algumas senhoras (antes vidradas apenas nas novelas) e cavalheiros (antes preocupados apenas com o futebol). No mais, louvo-me no que escreveram antes de mim. “Acho a televisão muito educativa”, disse Groucho Marx, pois “todas as vezes que alguém liga o aparelho, corro pra outra sala e leio um livro”, completa o genial comediante americano.

Talvez se possa entender que a massa informe de telespectadores, composta principalmente de jovens e adolescentes, sem a formação completa (ou mesmo sem nenhuma), seja pegada por essa arapuca de “emburrecimento”, visto que a instrução/educação nas escolas brasileiras anda mais baixa do que barriga de cobra. Não tem cabimento é que uma autoridade do campo da psicologia venha a declarar que o programa BBB, “ajuda a compreender o comportamento humano”. Isto bem mostra o tipo de profissional que as nossas universidades estão formando.

Disse Luiz Fernando Veríssimo que “o pouco que vi do programa, de passagem, zapeando entre canais, só me deixou perplexo: o que, afinal, atraía tanto as pessoas – além do voyeurismo natural da espécie – numa jaula de gente em exibição?”. Outro jornalista, Paulo Hamilton, diz que “Assistir ao BBB é ajudar a Globo a ganhar rios de dinheiro e destruir o que ainda resta de valores sobre os quais foi edificada nossa sociedade.” Juntam um monte de jovens (não importa se são lésbicas, gays, heteros), numa casa para ficarem à vontade, fazerem o que quiserem, especialmente competiram ferindo a ética, a moral e até os direitos humanos, confinados, todos em busca de um milhão e meio de reais que a promotora do evento oferece a quem romper todas as barreiras. São 4 meses, lá acontecendo as coisas mais absurdas do mundo em termo de comportamento, e o povão por fora vendo e aplaudindo... Isto não edifica quem participa e muito menos quem assiste. Ao contrário, muitas vezes as cenas causam nojo, repulsa em quem ainda pôde conservar da educação doméstica, da escola e da própria natureza que Deus lhe deu, alguma gota de humanidade, decoro e honra, vergonha mesmo de mostrar-se tão nu de alma e de sentimentos. E o jornalista que comanda a operação, Pedro Bial, ainda chama a isto de a “casa dos heróis”. É uma inversão de valores que dói na consciência de quem ainda a tem. Já vi que eu e milhões de brasileiros somos os anti-herois. Chamou “a casa dos heróis” também de “um zoológico humano”.

Mas o zoológico verdadeiro é coisa muito séria, honestamente. Aqui não existe depravação, deturpação do sexo nem exibição, vaidade, traição, ganância por dinheiro e fama... A casa do Big Brother é um bestialógico ilógico. E é feita para as “bestas” de cá, que gastam seu dinheiro, ajudam a Globo a enriquecer-se mais e à nação brasileira a tornar-se cada vez mais corrupta e corruptora.

Aposto que o pessoal que vê o BBB não lê nada, é analfabeta e/ou analfabetizada e brutalizada pela mídia. Onde está a causa de tanta burrice? Enquanto cresce a população de telespectadores dos “heróis” de Pedro Bial, decresce o bom senso, a solidariedade, a inteligência do brasileiro, onde os poucos que primam por uma melhor postura são chamados de inocentes, “abestados”, cafonas. Em suma, sou contra a proibição de qualquer programa, divulgação de notícia, apresentação/representação de obra de arte, etc. Mas penso que é hora de a justiça brasileira agir, dar um basta na falta de distribuição justa nos horários da tevê. Por que não colocar o BBB para dentro da madrugada? Por que deixá-lo exposto e elogiado diante da população jovem, ainda em formação? Que será do futuro desse povo, desta nação? Ninguém merece!!!....
____________
*Francisco Miguel de Moura, escritor, membro da APL, UBE e IWA (International Writers and Artists Association), respectivamente de Teresina (PI), de São Paulo (SP) e dos Estados Unidos (Toledo, OH).

AÑORANZA - O QUE É A SAUDADE

2011-02-05T09:35:00.000-08:00

AÑORANZA

Autor:

Francisco Miguel de Moura

Tradução ao espanhol:

Divaneide Carvalho*

Imposible saber lo que es añoranza...

¿Una palabra? ¿El color de una tristeza?

¿O una felicidad sin certeza

que en nosotros se instala como eternidad?

Lo que pasó, pasó, ¿no es verdad?

¿O nos quedó del tiempo la llama encendida?

Saudade, ¿un no sé qué que trae levedad?

¿O solamente un sueño, una vanidad?

¿Está en el cuerpo entero o está en el alma?

¿Y si está, por qué no nos trae la calma?

¿Por qué nos mata así, tan despacio?

Añoranza, tu pasado es un presente,

es un dolor que, llegando de repente,

hasta parece que nunca va a pasar.

Divaneide Carvalho - Tradutora

O QUE É A SAUDADE

Francisco Miguel de Moura

Autor

Impossível saber o que é a saudade...

Uma palavra? A cor de uma tristeza?

Ou uma felicidade sem certeza

que em nós se instala como eternidade?

O que passou, passou, não é verdade?

Ou nos ficou do tempo a chama acesa?

Saudade, um não-sei-quê que traz leveza?

Ou apenas enganos, leviandade?

Está no corpo inteiro ou está na alma?

E se está, por que não nos traz a calma?

Por que nos mata assim, tão devagar?

Saudade, o teu passado é tão presente,

és uma dor que chega de repente

e que parece nunca vai passar.

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1) - Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora em Teresina Piauí. Este soneto já foi publicado em várias antologias no Brasil e foi selecionado e publicado no
Suplemento “Das Letras das Artes”, do jornal “O Primeiro de Jeneiro”, Porto, Portugal.

2) - Divaneide Carvalho, poetisa (autora de dois livros), professora e tradutora, mora em Teresina, PI

OLHA A VERNÁCULA - DILMA

2011-01-22T17:14:00.000-08:00

DEU NO JORNAL

Dia 6 janeiro 2011

Na verdade, a ordem partiu diretamente de Dilma: ela quer ser chamada de Presidenta. E ponto final.

OLHA A VERNÁCULA: CURIOSIDADES DA LÍNGUA

SUA EXCELÊNCIA, A SENHORA PRESIDENTA DILMA

Agora, o Diário Oficial da União adotou o vocábulo presidenta nos atos e despachos iniciais de Dilma Rousseff.

As feministas do governo gostam de presidenta e as conservadoras (maioria) preferem presidente, já adotado por jornais, revistas e emissoras de rádio e televisão.

***

Por oportuno, vou dar conhecimento a vocês de um texto sobre este assunto e que foi enviado pelo leitor Hélio Fontes, de Santa Catarina, intitulado Olha a “Vernácula” !

VEJAM

No português existem os particípios ativos como derivativos verbais.

Por exemplo: o particípio ativo do verbo atacar é atacante, de pedir é pedinte, o de cantar é cantante, o de existir é existente, o de mendicar é mendicante…

Qual é o particípio ativo do verbo ser? O particípio ativo do verbo ser é ente. Aquele que é: o ente. Aquele que tem entidade. Assim, quando queremos designar alguém com capacidade para exercer a ação que expressa um verbo, há que se adicionar à raiz verbal os sufixos ante, ente ou inte. Portanto, à pessoa que preside é PRESIDENTE, e não “presidenta”, independentemente do sexo que tenha.

Se diz capela ardente, e não capela “ardenta”; se diz estudante, e não “estudanta”; se diz adolescente, e não “adolescenta”; se diz paciente, e não “pacienta”.

Um bom exemplo seria: “A candidata a presidenta se comporta como uma adolescenta pouco pacienta que imagina ter virado eleganta para tentar ser nomeada representanta. Esperamos vê-la algum dia sorridenta numa capela ardenta, pois esta dirigenta política, dentre tantas outras suas atitudes barbarizentas, não tem o direito de violentar o pobre português, só para ficar contenta.”

_________

Nota e observações: Matéria recebida por e-mail de hoje, da Profª Cléa Rezende, de Brasília - DF. Na verdade, o PT e os petistas, uma vez no poder, quiseram reinventar uma língua, por má sorte nossa, a língua portuguesa. Assim: "todos e todas", "afrodescendentes" e muitos outros termos usados nos seus discursos e assembléias. Agora este "presidenta". Tudo isto veio na esteira da frase inventada por Lula de que "nunca antes neste país..." Eles inventaram o Brasil, nada antes deles existia. Isto cheira a despotismos, a ditatura, a poder demais oferecido por uma nação sem partidos fortes de oposição e por um povo sem rumo e sem norte. Até quando, até quando?

HIERARQUIA DOS VALORES HUMANOS

2011-01-08T05:55:00.000-08:00

Francisco Miguel de Moura*

Estive refletindo poética e filosoficamente – esta é a minha maneira – em encadear nossos valores numa escala bem lógica. Deve existir uma hierarquia entre eles. Talvez não aquela das dez tábuas de Moisés, que está longe de nós e do cristianismo, por mais que queiram nos impingir as religiões derivadas da Bíblia. Depois da história dos judeus veio Jesus, e este disse que era o filho de Deus e que veio para salvar o mundo. Disse mais a seu respeito: “Eu sou o caminho, a verdade e a vida” e foi ele também quem trouxe o verdadeiro mandamento do amor, o “amai-vos uns aos outros como eu vos amei” e o “não julgueis e não sereis julgados”.

Mas deixemos a Bíblia e as doutrinas religiosas aos que são seus pregadores e partamos para o nosso saber atual, o do senso comum, no estado laico em que vivemos. Neste, a vida é a essência de tudo, esse é o primeiro valor. Todas as coisas do mundo são medidas pelo homem em seu benefício, pelos sentimentos e imagens que lhe despertam o cérebro.

A vida seria tudo, mas, depois da vida, naturalmente vem a saúde. Vida sem saúde é uma vida incompleta. A doença é uma falta ou excesso que alguns homens impõem a si mesmos, quando não é um castigo de Deus ou da natureza.

Em seguida, vem o terceiro valor: a liberdade. Podemos considerar a liberdade como o espírito, não mais o corpo, não mais a soma. É a essência do espírito. Ela completa a saúde e ambas completam a vida. Completariam? É o que vamos ver.

Não, o homem é um animal social por excelência. Na sua convivência com os outros, quer ser reconhecido e amado. Em troca, os demais membros exigem reciprocidade. Isto é o humanismo, o amor, a solidariedade. E não é pelo amor que se transfere a herança genética aos filhos, através dos quais o homem se perpetua como espécie? É, e é também pelo amor que se processa a comunhão dos homens, a sociabilidade, a complementaridade. Porque “nenhum homem é uma ilha” e ninguém, nenhum homem é completo, por mais, belo, inteligente e forte que seja.

Mesmo assim, ainda falta um quinto valor humano. Um valor que tem ânsias de sufocar os demais porque representa o poder de um sobre outro, de uns sobre os outros, principalmente. E, por fim, o poder sobre as coisas. É o dinheiro.

Os menos avisados diriam que nisto se resume a vida do homem. Não sei se seria bom que isto fosse verdade. Mas o homem quer mais. O homem deseja ardentemente ser mais, ter mais, gozar mais, viver mais, e mais gastar. E quando se vê fora dessa ilusão é que procura Deus, pedindo ajuda. É a ligação com o todo. O homem é uma parte desse todo, embora a parte mais nobre, julgamos. Mas, parte é parte, existe separada do todo, mas nunca satisfeita, quer ter conhecimento do todo, porque é limitada. Quer integrar-se, não quer morrer. Daí o apelo para a religião.

Finalizando, não sabemos se há outra vida, se a gente transcende. Não temos certeza sequer se há um Criador de tudo ou tudo sempre existiu e sempre existirá, sem propósito qiue não seja o próprio movimento do existir. O homem sabe que nada sabe, dizia Sócrates. Mas depois dele, veio outro filósofo cujo nome esqueci, e esse acrescentou: “Eu nem sei se não sei de nada.” Complicado, não é? Sim, porque “viver é perigoso”, como disse o poeta Mário Faustino, por estas e outras coisas. Mas, na verdade, não queremos jamais deixar a vida, que nós recebemos de graça, por uma duvidosa outra vida, a eternidade.

É, pois, assim que, humildemente, fechamos o círculo dos valores humanos hierarquizados pela parte nobre da natureza – o homem.

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*Francisco Miguel de Moura, poeta e prosador brasileiro, é membro da APL, da ALERP, da UBE-SP e da IWA-(Associação Internacional de Escritores e Artistas), com sede nos Estados Unidos.

NÓS, OS NEANDERTAIS E AGORA TAMBÉM A MULHER-X

2011-01-03T16:10:00.000-08:00

Tukakubana*

Era uma mulher. Viveu entre há 30 a 50 mil anos. E, sem que o suspeitássemos até agora, pertencia a um grupo de humanos diferente de nós, mas que se reproduziu com a nossa espécie. Eis a Mulher-X, o primeiro indivíduo identificado desse grupo

Este novo capítulo na história complexa da nossa espécie, os humanos modernos ou Homo sapiens sapiens, é contado amanhã na revista Nature, pela equipa de Svante Pääbo, guru mundial da paleoantropologia genética do Instituto Max Planck para a Antropologia Evolutiva, em Leipzig, na Alemanha. Em 2008, encontrava-se a ponta do dedo de um humano na Sibéria, na gruta Denisova. Pensando estar perante a falange de um humano moderno, talvez de um Neandertal com sorte, a equipa de Pääbo sequenciou o ADN* extraído desse pedaço de osso — não o ADN* do núcleo das células, mas o que está nas mitocôndrias, as baterias das células e que é herdado só pela parte da mãe.

Quando viram os resultados, os cientistas não queriam acreditar: tinham em mãos ADN* de um humano antigo desconhecido, pertencente a uma linhagem diferente das duas que até aqui se sabia terem habitado a Europa e a Ásia nessa altura — os humanos modernos, que saíram de África há cerca de 60 mil anos, e os Neandertais, que surgiram na Europa e Médio Oriente há 300 mil anos e extinguiram há cerca de 30 mil. Em Março último, a equipa revelou esses resultados, também na Nature, e espantou toda a gente.

Era também a primeira vez que um novo grupo de humanos era descrito não a partir da morfologia dos seus ossos fossilizados, mas da sua sequência de ADN*.

Só pelo ADN* das mitocôndrias, que está fora do núcleo das células, os cientistas não podiam saber se aquela falange, de um indivíduo com cinco a sete anos de idade, era de homem ou mulher. Mas deram-lhe a alcunha de Mulher-X, porque o ADN* mitocondrial é matrilinear e porque gostavam de imaginar que era de uma mulher.

Depois, partiram para a sequenciação do ADN* contido no núcleo celular e é a análise desses resultados que agora publicam. Além de confirmarem que a falange é mesmo feminina, os cientistas dizem que este novo grupo de humanos partilha um antepassado comum com os Neandertais, mas cada um seguiu uma história evolutiva diferente. Portanto, há 50 mil anos, além de nós e dos Neandertais, havia um terceiro grupo de humanos. Chamaram-lhe denisovanos.

Também sequenciaram agora o ADN* mitocondrial retirado de um dente molar de outro indivíduo, um jovem adulto, descoberto na mesma gruta. Tanto o ADN* como a morfologia do dente corroboram que se trata de um humano distinto dos Neandertais e da nossa espécie.

Durante décadas, discutiu-se se os Neandertais se teriam reproduzido ou não com a nossa espécie e se, apesar de extintos, haveria um bocadinho deles dentro de nós. Em Maio, o mesmo Pääbo pôs um ponto final na polémica, com a sequenciação do genoma dos Neandertais, dizendo que sim, que nos actuais euroasiáticos há um pouco de Neandertal. E agora a sua equipa diz que nos humanos modernos há igualmente um pouco dos Denisovanos.

Mas, ao contrário dos Neandertais, os denisovanos não contribuíram geneticamente para os euroasiáticos actuais. As comparações genéticas entre os denisovanos e humanos modernos da Euroásia, África e Melanésia mostraram que são estes últimos que herdaram os seus genes.

De facto, a equipa descobriu que os naturais da Papuásia-Nova Guiné e das Ilhas Salomão partilham um número elevado de traços genéticos com os denisovanos, o que sugere que houve reprodução entre estes humanos até há poucos meses desconhecidos e os antepassados dos melanésios.

Sozinhos há pouco tempo

“Em conjunto com a sequenciação do genoma dos Neandertais, o genoma dos denisovanos sugere uma imagem complexa das interacções genéticas entre os nossos antepassados e diferentes grupos antigos de hominíneos”, comenta Pääbo, citado num comunicado de imprensa do seu instituto.

“O facto de os denisovanos terem sido descobertos no Sul da Sibéria, mas terem contribuído para o material genético de populações de humanos modernos da Papuásia-Nova Guiné sugere que os denisovanos podem ter-se espalhado pela Ásia”, diz.

*Obs: - ADN de Portugal é DNA no Brasil.

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*Tukakubana (certamente é um pseudônio), não encontrei outros detalhes sobre a autora, Ilha da Madeira. A matéria acima foi copiada do blog http://tukakubana.blogspot.com

A ÉTICA E A MORAL DE TODOS OS TEMPOS

2010-12-31T13:07:00.000-08:00

Artigo de Opinião

Francisco Miguel de Moura*

Diz-se que a história é a mestra da vida, não podemos esquecer. Através dela, me veio a frase: “Ó tempore, ó mores”, do orador Marcus Tullius Cícero esbravejando contra a corrupção e a canalhice do Senado Romano (106 a.C. – 43 a. C.), especialmente contra Catilina, que queria subverter a ordem da República. E ao referir-me à frase de Cícero, lembro uma anedota de nossa política que com ela faz trocadilho: Um candidato estava discursando na praça, pedindo o voto, prometendo mundos e fundos... E criticava o governo, seu adversário. No fogo da palavra, apela para os seus conhecimentos de latim decorado na escola e exclama:

– Ó termpore, ó mores!

Naquele momento, um dos seus ouvintes atento e seu possível eleitor, logo traduz o dictório para o amigo que estava a seu lado:

– Viu, colega! Ou temperas ou morres.

Qual o sentido da palavra “temperas”, na boca do eleitor? - pergunto e fico imaginando. Aqui já estamos no domínio da interpretação, da filosofia (do pensar e do agir humanos).

Marilena Chauí, em “Convite à Filosofia”, tratando da ética e da moral, começa por explicar as origens das duas palavras: Moral é mors-mores (latim), como está na frase citada, e significa costumes. Já a ética é ethos (grego), que significa “o conjunto de costumes instituídos por uma sociedade para formar, regular e controlar a conduta de seus valores”. A ética refere-se especialmente a normas estabelecidas por leis, decretos, códigos, etc. e sua interpretação. A moral se volta mais à consciência, às avaliações pessoais, às decisões e atos que pesem na consciência = (saber + sentimento) de cada agente, no convívio social e em plena liberdade. Sei que a maioria dos teóricos tem a mesma opinião de Chauí. Cabe lembrar, de antemão, que nem sempre o ético (a lei) é justo e bom, assim como nem todos os costumes de uma determinada sociedade, em determinado tempo, vão virar lei, posto que a sociedade seja primária, não tem escrita, baseia-se na tradição, enquanto a lei é codificada, escrita, fiscalizada, cobrada e julgada eis que a sociedade é muito complexa e quanto mais moderna mais complicada.

Essas considerações me trazem a pelo, um caso que se levantou em minha vida de escritor, ao aceitar responder a uma entrevista a dois estudantes de jornalismo, do quais um é meu neto. Escritor não é profissão. Se não é profissão, que pode ele fazer de danoso contra alguém ou contra si mesmo? Que bem ou benefício poderá proporcionar aos entrevistadores, por ser amigo ou parente? Nenhum. Escritor não é profissão e não tem poder senão o da opinião que todo ser humano tem: a liberdade de pensar e falar. Há uma grande diferença entre um político e um escritor. O político tem poder ou o aspira, o poder do Estado, o poder público. Poder que talvez possa beneficiar alguém, amigos, parentes... Seria o tal do nepotismo, tão praticado na política brasileira. Uma entrevista concedida por um escritor sobre sua vida e obra não repercute além dos limites da literatura. Não li em nenhum código, ou mesmo estatuto de sindicatos e associações de jornalistas, nenhuma restrição quanto a isto. Tudo dependerá da opção de entrevistado e entrevistador. O caso da entrevista ao escritor está no domínio da moral. Quanto ao do político, é a ética, naturalmente, que preside. O filósofo Emanuel Kant, em seus profundos estudos, estabeleceu que a norma correta, universal da ação é “agir de tal maneira que esse comportamento sirva de padrão para todos os homens”. Esta seria uma regra universal do bom costume.

Deduza-se, finalmente, que os costumes resultam, em primeiro lugar dos exemplos da educação doméstica, da família, da escola, da igreja e na comunidade de amigos, enquanto que a lei é aprendida e percebida depois, na rua, no trabalho, na sociedade. Entre uma e outra existem espaços enormes que devem ser preenchidos pela consciência e pela educação, devendo haver o julgamento do que é certo e do que é errado pessoalmente, nunca por uma lei ou decreto que o estado tenha impingido.

Acesse também:
http://cirandinhapiaui.blogspot.com http://abodegadocamelo.blogspot.com
http://franciscomigueldemoura.blogspot.com/p/biografia.html ____________________

A PROFISSÃO DO RISO

2010-12-28T16:38:00.000-08:00

A PROFISSÃO DO RISO

Francisco Miguel de Moura*

Ria constante no seu dia-a-dia,
ria na rua só, ria na festa,
ria na dor, afaste o que não presta,
mesmo magoado, ria, ria, ria.

Ria em casa, ao espelho como um teste,
eis o melhor aprendizado da arte.
Ria de fora e ria quando é parte
da história, da anedota... Não conteste.

Ria quanto puder, de moço a velho,
de manhã ria pro sol... Ria pra lua
à noite, no jardim que Deus lhe deu.

Não se importe que digam o que quiser,
veja o mundo que é seu com mais prazer,
pois quem ri certamente vai pro céu.

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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, sites:
usinadeletras.com.br e franciscomigueldemoura.blogspot.com